Пансион Драконьих невест

Глава первая

Но еще ни одна не была
Во дворце моем пышном, в Лагоре:
Умирают в пути, и тела
Я бросаю в Каспийское море.
Спать на дне, средь чудовищ морских,
Почему им, безумным, дороже,
Чем в могучих объятьях моих
На торжественном княжеском ложе?
Николай Гумилев.

Глава первая.

Остров Раненых Птиц — не совсем верное название. Вообще-то он похож на гигантскую птицу, но одну-единственную, рухнувшую в морские волны. И окаменевшую в них.
Кто нарек так остров — не знаю. Может, рыбаки, хоть сюда от Большой Земли и далековато. Проще наловить сельди и морского окуня ближе к берегу.
Левое и правое «крылья» — долгие мили густых хвойных лесов. Гибкое, узкое тело — черный хребет. Для гор — низковат, для холмов — высоковат.
«Клюв» — выступающий в море довольно узкий мыс и его гавань. Причал для кораблей с Большой Земли. Будто кольцо на клюве. Будто пленную птицу еще и окольцевали.
Клюв у птиц растет на голове. Вот и из гавани через ветвистый мыс — прямой путь к трем башням за высоченной, увитой зеленью изгородью. К каменной «голове». А глаз у нее много. Окон в башнях. Во все стороны Острова смотрят. И на меня — тоже.
Только эта захлебнувшаяся волнами птица уже не ранена. Она мертва. Неподвижна и безразлична ко всему происходящему. Хоть что твори с ее бесчуственным телом.
И она — всего одна. Зато башен за оградой - три. Крепких, вместительных. Будто в волнах окаменела не птица, а дракон. Только не нынешний, а легендарный. Трехголовые только там водились. А потом измельчали, видимо.
Нынешние уже и летать-то не все способны. Без посторонней помощи, во всяком случае.
И во всех трех «головах» держат обреченных пленниц, чей век недолго. Но новых привезут тоже быстро. На очередном причалившем к «клюву» корабле. Они тут почти каждый день плавают.
А иногда и не по одному. Парусник — родной брат этому — встретился нам по пути. Правда, он мог везти и не пленниц. Припасы, например. Или новую смену охраны.
Это они, пленные девушки, — Раненые Птицы. Пленные подранки. Но вряд ли о них — о нас! - известно окрестным рыбакам.
Парусник замер, чуть покачиваясь на легких волнах. Яркое южное солнце бликует в воде, будто смеется. Этот Остров будто рожден для веселья, свободы и счастья.
Сходни привычно коснулись пирса.
Осторожно спускаюсь. Помешать хмурому, немолодому добровольному помощнику-капитану не могу — свалюсь. Будет гораздо неприятнее. И забавнее — для окружающих. Некоторых вообще смешит чужая беда. Особенно если за это ничего не будет.
На палубе я молчала. Там было лучше ни на что не реагировать. Пленные аристократки держат спину всегда.
Матросы, капитан и помощник тоже молчали. Думаю, им просто не хотелось сюда.
Вариант сочувствия мне не рассматриваю. С таким выражением лиц возят скот на бойню. Когда уже это привычная, скучная рутина. Какая там потом разница, что за масть у этой коровы и чего она вдруг мычит? Вчера везли другую, завтра еще одна будет.
Вот я и молчу. И не мычу.
Не так уж тяжелы позолоченные наручники за спиной, но движения стесняют сильно. Магию — тоже. И стоят — как одно небольшое поместье. Но на таких, как я, эринидита не жаль. Моя цена — много выше.
На берегу наручники растаяли. Как любая магия.
Всё равно теперь от местной стражи я смогу удрать не вероятнее, чем любая другая безоружная человеческая девушка. Ну, ладно — не совсем любая.
Но человеческая. Мою магию Остров Раненых Птиц блокирует, как любую другую. Кроме природной. Дивы, оборотни, драконы и так далее остаются здесь самими собой. Ну и орки-стражи сохраняют свою первобытную Силу. Классических магов-то среди них отродясь не водилось.
Сохраняют. Даже полукровки. «Смески», как их презрительно называют чистокровные.
Но, как ни странно, полукровок сейчас среди стражей Раненых Птиц не видно. Гавань охраняют клановые.
Уф! Есть шанс добраться до башки... то есть башен без лишних и неприятных приключений. Неприятных — для меня. Для стражи — как раз наоборот.
Правда, и эти - вон как ухмыляются. Скалятся во все острые, белоснежные клыки. Им что, всем отказали человеческие магички? Откуда иначе у этих-то столько злорадства при виде моей беспомощности?
Сова, волк, лиса... всего десяток, и уже из трех разных кланов. Это хуже. Значит, подчиняются своему предводителю — не потому что он из их рода. А это для орков — важнее любых званий.
И здесь уж точно не собрались все. С гавани отчетливо видно не меньше десятка лодок — слева и справа. И в них — уж точно не рыбаки.
Встречать очередную пленницу явилась малая часть охраны Острова. Очень малая.
Капитан остается на пирсе. Как и прочие люди.
От орков они предпочитают держаться подальше. И убраться отсюда как можно скорее.
По белокаменной дороге от «кольца» вдоль по «клюву» к трем «башкам» отправится лишь один человек. Я.
И десяток вооруженных орков. Из трех разных кланов.
- Она что, правда, жениха замочила? - ехидный полушепот позади даже заглушать не больно пытаются.
Впрочем, предполагается, что человеческая девушка орчи не понимает. Зачем ей?
Забавнее, что посчитали лишь одного убитого. А стража замка Омерлэйн тоже жить хотела, между прочим.
Ладно, хоть пара стражей впереди сурово молчит. На меня не оглядывается и не скалится.
- Да не просто так, а на дуэли. Одно слово: бла-ародные обдристо...аристократы! - будто сплюнул за моей спиной другой орк. У этого тотем-волк.
А может, и сплюнул. Спасибо, что не мне на макушку. А то ему рост позволяет. На две башки выше меня, хоть я и не миниатюрная статуэточка.
- Эй, ты! - это уже на Всеобщем.
Эй, я?
Похоже, «эй, я». Окликнувший орк уже ступает со мной вровень. «Лиса». Рослый, здоровенный, клыкастый и зеленокожий.
Коричневая, а не зеленая лента в иссиня-черных волосах. То ли мелкий офицер, то ли родственник старейшины. Или вождя.
Осторожно, Ирена.
- А чё мужика-то замочила, а не соперницу? - злобы в глазах нет. Одно любопытство. И молодой еще явно.
Да и прочая стража — отнюдь не зрелые мужики. Эти, может, еще в наемниках всю жизнь не проходят.
Может, еще и вернутся в кланы.
- Решила, что проще один раз прирезать жениха, чем раз в неделю — соперниц, - хмыкнула я.
На палубе было правильнее молчать. Но правильные орчанки спину не держат и не отмалчиваются. Они за словом в карман не лезут.
- Так чё, правда, застала с другой бабой? - явно офигел мой новый сосеседник.
- В том числе, - обтекаемо усмехнулась я.
- При такой тебе? - правда, взгляд хоть и оценивающий, но не слишком наглый. Все-таки он хоть и наймит, но не смесок. - Идиот! И отец его не выпорол во дворе?
- Отца у него уже нет, - сдерживаю смех. - Но он бы его всё равно не выпорол. В их семье не принято пороть гулящих сыновей.
- Зачем твой отец собрался выдать дочь за такого жениха?
- Он бы не выдал, но его уже тоже не было. Пришлось разбираться с проблемой самой.
- И тебя не казнили?
- Казнили, - киваю на трехбашенную «башку» впереди. - Здесь все — конченые покойницы, разве нет?
- Но.. это ж какой отбитый дракон на тебя согласится?! - вытаращил орк огромные глазищи пуще прежнего. Аж набровные дуги меньше показались. - У них же тем более сыновей не порют во дворе?
- Точно не знаю, но уверена, что не порют. Но раз я здесь, один на меня уже согласен. Тот же самый. Или другой, - равнодушно пожала я плечами. - Мне однофигственно, в общем-то. Знаешь, абсолютно плевать, как выглядит твоя смерть.
- Так, может, не надо было женишка резать? - с искренним сочувствием поинтересовался орк. - Нехай просто другого найти? Из правильной семьи, с правильным отцом?
- Уже не найти, - честно отвечаю я. - Меня уже отчим сюда продал. Заранее. Так что...
- Выходит... тебе было так и так помирать, что ли?
- Так и так, - уже весело отвечаю я. - Дальше Острова не пошлют, больше дракона не дадут.
То есть в прежние дикие времена... лет пятнадцать еще назад драконы пытались порой разделить Источник. Но хорошо это не кончалось. И не только для Источника.
Ему-то уже как раз... фиолетово.
Ловлю на себе чей-то бешеный взгляд. Просто сгусток ярой, неприкрытой ненависти. И не от орков.
Резко вскидываю взгляд. Аж орки отшатнулись. Не ждали от беззлобной, компанейской девчонки? Студентки межрасовой Академии.
В окнах третьего этажа центральной «башки» — никого. Даже занавесок. Нежилая комната. Или коридор.
Но кто-то только что был. Люто-бешеный. Готовый меня в кровавые клочья порвать.
Ждет-поджидает, пока ближе окажусь.
И кто же это, драконы вас дери? Что нам всем здесь-то делить? Последний десерт?