Папа, эта няня - бомба!

Глава 14

Вечером после адского дня, за который мы успели с Машей вдоволь наиграться и почитать сказки, я сижу с Машей на кухне и пытаюсь втолковать ей, что горный эльф вряд ли захочет жить в её чемодане, даже если очень попросить. Она же собирается засунуть в чемодан всех своих плюшевых гномов и эльфов, чтобы в горах найти им друзей.

Вдруг слышу быстрые шаги, это Родион вернулся из клиники.

Оборачиваюсь.

Он появляется в дверном проеме, и что-то в нем не так. Вернее, всё так, он все такой же идеальный в своем темном пиджаке, но в глазах...

В глазах царит редкая, почти неприличная для него мягкость.

- Операция прошла безупречно, - говорит он, и я понимаю: вот он, его способ ликовать. Не кричать – ура, а просто чуть расслабить плечи и позволить уголкам губ дрогнуть на миллиметр.

Маша тут же бросается к нему и повисает у него на шее:

- Папа, а мы завтра летим? Правда? Точно?

- Правда, - он подкидывает её вверх, и она визжит от восторга. – А сейчас, пока еще магазины не закрылись, мы поедем покупать вам обеим костюмы. Будете в горах самые яркие, чтобы я вас не потерял!

- О, супер! – визжит Маша, у которой сегодня день шопинга.

- Обеим? – переспрашиваю хмуро. Вытягиваю ноги в голубых лосинах, поправляй белую футболку.

Он скользит взглядом по мне мимолётно, чуть прочищает горло:

- Именно. Мы будем кататься на лыжах, и я почти уверен, что подходящего горнолыжного костюма у вас нет.

- Нет, - соглашаюсь. – Да я и на лыжах-то не стояла лет двадцать…

- Наверстаете, - заявляет нагло. – Идем!

- И денег на костюм у меня тоже нет, - добавляю мему в спину.

- Куплю вам его в счет зарплаты. Ничего страшного.

Воздух на мгновение вышибает из легких.

Ну с одной стороны, он прав. Не дарить же мне новый костюмчик!

А с другой! Он явно поедет в самый дорогой магазин, а значит на него уйдет львиная доля моего будущего дохода.

Печальненько. Но спорить не решаюсь.

Через полчаса мы уже в огромном торговом центре, в спортивном магазине, где пахнет деньгами и будущими победами. Маша, как шмель, носится между стеллажами и в итоге замирает перед ярко-желтым комбинезоном, расшитым смешными снежинками.

- Этот! Я буду как маленькое солнце!

Родион только кивает продавщице, даже не глядя на ценник. Потом поворачивается ко мне.

- А вы?

Я пожимаю плечами. После недели в мешковатых одеждах я вообще забыла, что у меня есть вкус. Но даже дело не во вкусе, а в ценнике.

Пробегаюсь глазами не сколько по фасонам и моделям, сколько по биркам. Ищу красный ценник, или хотя бы желтый. Но таких, как назло, нет!

- Не знаю. Синий, наверное. Или черный. Чтобы не пачкался.

Он фыркает коротко, почти неслышно, проходит вдоль стеллажа и снимает с вешалки комбинезон. Не синий. Не черный. А розовый. Такой розовый, который в каталогах называют «фуксия» и носят только люди с безупречным чувством юмора или полным отсутствием страха.

- Этот! – заявляет он властно и протягивает его мне. В голосе вызов.