Пепел наших встреч

Пепел наших встреч

Темнота. Душно. Она сидит на стуле и невидящим взглядом смотрит на монитор. Хотя компьютер уже давно выключен, она продолжает глупо таращиться в черноту экрана. В тишине комнаты часы невероятно громко тикают на стене.

Она, еле пересилив себя, встает с кресла и идёт на кухню. Запирает за собой дверь и, не включая свет, подходит к окну. Без труда распахивает его. Садится на подоконник и свешивает ноги во мрак с той стороны. И неважно, что двенадцатый этаж. Нет, она не собирается прыгать. Даже, несмотря на то, как ей сейчас плохо, она не прыгнет. Никогда бы не прыгнула. Она слишком ценит и любит жизнь, чтобы собственноручно оборвать её.

Ей просто нравится чувство невесомости в ногах, нравится, как свежий мартовский ветер треплет её длинные распущенные волосы, цвета вороного крыла, ей нравится, как обескуражено, смотрит на неё мужчина из противоположного дома, вышедший на балкон покурить.

Да, кстати. Она неспешно достаёт из кармана тонкую бело-оранжевую трубочку и синюю зажигалку. Поджигает белый конец трубки, а оранжевый подносит к губам. Делает затяжку. И тут же, резко закашлявшись, выбрасывает сигарету на улицу, проводив горящий огонёк взглядом, пока он совсем не затерялся в чёрной бездне. Она ведь никогда не курила до этого. Как же это оказывается противно. И как он мог выкуривать по пачке в день?

Холодно. Пусть уже весенний, но всё ещё по-зимнему ледяной ветер обдувал её маленькую фигурку. Но она этого будто и не замечала. Она полностью погружена в свои мысли. Ей всё равно, её это не касается. Хочется послушать музыку. Но наушники далеко. В комнате. Похоронены где-то под грудой книг.

Вдруг она передёргивает хрупкими плечиками. Поднимает ноги из пропасти. Облокачиваясь спиной на раму окна, вытягивается на подоконнике. И продолжает сидеть. Сидит долго. Час. Два. Три. Или всего несколько минут. Она уже потеряла счёт времени. Знает только, что сейчас глубокая ночь.

Но вот наконец-то краешек неба еле заметно начинает светлеть. Она потирает уставшие от ночного бодрствования глаза. Вдруг сердце в её груди щёлкает и протяжно воет, когда его врасплох застают неожиданно накатившие воспоминания. Воспоминания, которые когда-то грели душу, а сейчас лишь ранят своими ледяными острыми краями, оставляя рваные кровоточащие раны и тупую ноющую боль. Воспоминания, заставляющие буквально задыхаться от безысходности.

Она резко и порывисто достает из кармана мобильник. Трясущимися руками находит его номер. Тяжело хватая ртом воздух, она несколько минут сидит, в упор смотря на одиннадцать заветных цифр.

Они с ним были лучшими друзьями с самого детства. Они вместе играли в песочнице, катались на велосипеде. Вместе давали взбучку надоедливым мальчишкам из соседнего двора. Вместе ходили в садик, потом в школу. Под его влиянием у неё сформировался довольно таки озорной характер. А потом она пошла за ним и в университет, выбирая профессию не по сердцу. «Он просто мой лучший друг», - говорила она себе. А через полгода учёбы он вдруг завёл себе девушку. У неё в ушах стоял звон, когда он сказал ей об этом. Звон её разбитых надежд. Весь её мир замер на мгновение, а потом рухнул. Не желая делать себе ещё больнее, она ушла. А он не пошёл следом. Для неё он навсегда останется просто лучшим другом. Точнее бывшим лучшим другом. Какое странное словосочетание.

Закрыв глаза и тяжело вздохнув, она решительно нажимает на зелёную кнопку, совершенно не представляя, что именно она ему скажет. Он берёт трубку буквально через секунду.

- Алло,- раздаётся его хрипловатый, но отнюдь не сонный голос.

- Привет! - она уже держит себя в руках и говорит вполне спокойно.

- О, привет, привет! - его голос теплеет. А потом он широко ухмыляется, - чего это ты вдруг позвонила? Да ещё и в такое время. Не в обиду будет сказано, но два года уже не пересекались.

- Да, вот. Просто захотелось,- шепчет она тихим и неуверенным голосом. Потом опять тяжело вздыхает и осмеливается произнести,- а ты что, не спал, что ли?

- Ну, да. Я просто,- заминается он,- ну, это. Меня кот минут пять назад разбудил,- врать он никогда не умел.

И это его замешательство, его сконфуженный голос возвращают ей обычное состояние самоуверенности. Она нарочито громко усмехается в трубку.

- Да, как же. Кот.

- Ты мне не веришь,- это скорее утверждение, чем вопрос.

Она лишь снова хмыкает. А потом решается.

- На самом деле я звоню тебе, чтобы сказать кое-что. Наверное, важное,- она замолкает. Он тоже ничего не говорит, ожидая продолжения.

- Знаешь,- её голос неожиданно начинает дрожать. А от мысли о том, что она собирается сказать, глаза наполняются слезами. Он терпеливо ждёт,- знаешь, ты ведь обещал всегда быть рядом,- на секунду она срывается на крик, но потом очень тихо и холодно добавляет,- но ты солгал.

Затем девушка стремительно сбрасывает. Она же не могла видеть, как при её последних словах резко распахнулись глаза парня. Как его лицо скривилось в гримасе боли.

- Нет, не клади трубку! - кричит он. Но уже поздно. Громкие гудки звучат словно приговор. Он пытается перезвонить, но тщетно. Она выключила мобильный. Он бросает свой телефон в стену, а потом начинает долбить в неё кулаками. Злость, обида, горечь, непонимание, боль переполняют его. Каждую клеточку его мозга, его тела. Потом он садится на стул и обхватывает голову руками. «Как же так?» - думает он: «Я считал, что нас с ней больше ничего не связывает. Но, почему тогда мне так больно от её слов? Почему? Почему?»