Пепел после тебя

Глава 1

Алина

– Пап, объясни всё нормально! Я ничего не понимаю. Почему ты не приедешь?

– Да я сам пока ничего толком не понял. Мне просто всучили папку с документами, и всё. Подарок от ФСБэшников вроде как, – отвечает отец, глядя на меня через экран телефона. – Наши ребята будут играть за «Факел» в Суперкубке. Не все, конечно. Взяли Тимофея, Макара, Кирилла. Билеты, проживание – всё оплачено.

– И надолго вы?

– Пока не знаю... Недели на три, не меньше.

Конечно, я очень рада за отца и за ребят. Но мне как-то грустно оттого, что отец не сможет приехать. Он и так не был у нас с бабушкой очень давно.

Уже два месяца я в полной изоляции на домашнем обучении. Из развлечений только телек. В основном, турецкие сериалы, которые обожает бабушка. Ну и интернет, который мне порядком надоел.

– Не расстраивайся, кнопка, – подбадривающе улыбается папа. – Послезавтра уже в школу пойдёшь. Твоё домашнее обучение закончилось. Я бы взял тебя с собой, но сама понимаешь – выпускной класс у тебя.

Я невольно морщусь. Вообще-то, в школу я не готова идти. Чувствуется, что у меня такой новый класс... Такой... С прибабахом.

В общий чат меня добавили месяц назад. И хоть я ничего там не пишу, но прочла предостаточно. Мои новые одноклассники просто зверски друг друга троллят. У них жёсткое разделение на состоятельных и бедных, популярных и убогих, ботаников и двоечников, красивых и уродов. В какую группу определят меня, не знаю. Не богатая, не заучка. Да и красота у меня нестандартная, как выразился знакомый агент Юлианы.

От сестры мне недавно прилетел подарочек в виде подработки. Её агент договорился о съёмках для меня. В этом городе отчаянно нуждаются в моделях-подростках. Я им подхожу. Вот только что скажет отец?

– Пап, раз уж ты в отличном настроении...

– Выкладывай, – его улыбка сразу меркнет.

– Мне предлагают сняться для рекламы одежды. Для сайта популярного бренда.

– Сестра твоя постаралась? – хмурится он.

– Она хочет как лучше, – пожимаю плечами. – К тому же мне хотелось бы зарабатывать собственные деньги, а не клянчить у тебя.

Вообще-то, восемнадцать мне исполнится совсем скоро, и я смогу вообще не спрашивать разрешения. Но из уважения к отцу не могу не спросить.

– Надеюсь, хоть не нижнее бельё? – не скрывая брезгливых ноток, спрашивает папа.

– Нет. Зимняя одежда для подростков одного русского бренда.

– Зимнюю можно.

Ну хоть на этом спасибо.

Мы ещё немного болтаем, а потом отец говорит, что у него вторая линия, и мы прощаемся. Тяжело вздохнув, откладываю телефон.

– Когда там твоя съёмка? – спрашивает баба Валя, которая всё это время сидела рядом.

Она мне не родная. Жена покойного деда, которого я никогда в жизни не видела, он умер очень давно. А вот баба Валя к нам часто приезжала и после его смерти. Сильно помогала, когда не стало мамы. И я, конечно, не зову её баба Валя. Для меня она самая что ни на есть бабушка. Другой у меня нет.

– Завтра, ба. Завтра у меня встреча с агентом и пробные съёмки.

– Чего? – переспрашивает она, нахмурившись.

Вздыхаю. Два раза приходится повторять, она очень плохо слышит.

– Завтра, бабуль, завтра!

Ухожу в свою комнату, включаю ноутбук, проверяю почту. Мой классный руководитель, с которым я знакома пока лишь заочно, каждый день скидывает мне на почту домашнее задание. Сегодняшнее уже пришло.

Так-с... История, страницы... Угу... Русский... Алгебра... А это...

Отдельным текстом Ольга Абрамовна сообщает мне о каком-то проекте по психологии. В моей старой школе никакой психологии не было, и мне заранее интересен этот предмет.

«Вам с напарником досталась тема «Восприятие чувства любви старшеклассниками».

Ого!

«Как тебе будет удобно общаться с напарником? ВК или вотсап?»

Я вообще не понимаю, зачем нам с ним общаться через интернет. Я ведь уже послезавтра буду в школе. Но всё же в ответ печатаю, что мне всё равно. Прошу прислать имя и фамилию напарника. Я ведь могу сама найти его в общем чате.

Сообщение улетает. Пялюсь на экран в ожидании ответа, но его всё нет и нет. В это время на страничке ВК булькает сообщение. Переключаюсь. Оно от неизвестного адресата. От...

Прочитав имя под аватаркой, цепенею. Дыхание перехватывает.

Егор...

А вот прочитав фамилию, облегчённо выдыхаю.

Коршунов. Егор Коршунов.

Что же мне теперь, всех Егоров бояться?

Но я боюсь. Не всех, конечно, а одно конкретного Егора. Каждую ночь он приходит ко мне во снах. Иногда топит меня в озере. А иногда я горю в том здании и каждый раз вижу, как Егор собственноручно подносит спичку.

Просыпаюсь всегда взмокшей от пота и с колотящимся сердцем.

Чувство вины, которое я испытываю, мешает мне двигаться дальше. Заводить друзей, нормально общаться... Порой мне кажется, что я лишняя абсолютно везде.

Кликаю по сообщению.

«Привет, незнакомка. Как насчёт проекта?»

Аа... Так вот, значит, кто мой напарник! Захожу на его страничку, но она закрыта для меня, потому что я не числюсь в друзьях. Кидаю заявку на дружбу. Пишу в ответ: «Я готова. С чего начнём?»

Аватарка у этого парня довольно агрессивная. Там нарисованный питбуль с красными глазами. Хотелось бы посмотреть, как выглядит этот Егор Коршунов. Но он не спешит добавлять меня в друзья.

Ну так с чего же мы начнём?

Егор: С темы.

Алина: Кто её выбрал, кстати, эту тему? Ты?

Егор: Учитель. Я не имею к этому отношения. Тебе не нравится?

Алина: Мне всё равно.

Егор: Не веришь в любовь?

Алина: Не верю.

Наверное, это получилось слишком резко, поэтому отправляю следом ещё одно сообщение.

«А ты? Может, у тебя богатый опыт, и ты сможешь облегчить нам задачу? Потому что я совсем не в теме».

И я совсем не вру. Моя единственная сильная влюблённость в Егора Грозного обернулась полнейшим крахом. Любить я больше не намерена.