Пепел Серебряной Короны

Глава 102. В сердце склепа

Перед входом в катакомбы я прихватила несколько просмолённых факелов, торчавших в ржавых кольцах на стене. Поджигая один, шагнула внутрь. Шаг твёрдый, почти вызывающий — будто я пыталась пересилить не тьму, а саму себя.

Дойдя до проклятой развилки, снова замерла, глядя в сторону склепа.

«А что, если мы сбежали, не узнав всего? Что, если там — доказательства? Не для меня, так для принца… Может, он наконец пересмотрит тактику. Поверит “безродной”…»

Повернулась налево. Воздух густел с каждым шагом — камень и дым факела сплетались в вязкий коктейль.

У обвалившегося камня остановилась. «Я же приказала забаррикадировать проход. Что за…»

Протиснулась внутрь. Та же картина: открытый саркофаг, кости, ржавое оружие, стела.

Подойдя к ней, принялась методично обводить пламенем каждый угол. Паутина вспыхивала с тихим шипением, мох чернел и сворачивался. Хруст костей под сапогами, стрекот спасающихся пауков — почти медитация. Только вместо покоя — острая, как клинок, необходимость найти.

— Ты не нужна… — прошептала в звенящую тишину. — Я нужна самой себе. Это вы… вы потеряли себя в своей идеологии.

Опустилась возле стелы. Пальцы скользнули по фреске — холодная, мёртвая поверхность. Ничего не изменилось. Или…?

— Они боятся огня… Только…

Бросила факел на камни. Он зашипел, угасая. А я развела ладони — и в правой вспыхнуло собственное пламя. Поднесла его к стертым надписям.

Буквы проступали одна за другой — не просто текст, а живые строки, будто их выжигали заново.

«Остагар станет последним оплотом. Защитники, остановившие мор, обретут вечный покой там, где верят. Бой сил тьмы: демоны, нечисть. И где даже самые бесчестные — лишь самопожертвование — противопоставят нашествию шестого мора. Шепчущиеся… умершие эльфы… боятся наших богов. Лишь объединившись, мы выстоим!»

Я провела огнём дальше. Новые символы — резкие, будто вырезанные ножом.

«Шевелье, гномы, остроухие поплатятся за грехи. За боль, причинённую союзникам, придут тёмные боги и восстановят порядок, что существовал до них. Умрите, как и ваши лживые боги!»

Два текста. Сначала казалось — одна рука. Теперь ясно: это диалог. Послание защитников — и ответ их убийц.

А внизу, выцарапанная явно в спешке:

«Остагар пал… мы выстояли…»

Ложная надежда. Они погибли здесь. Последняя зона обороны. Не остановили — лишь отбросили.

«Кто исчез из саркофага? Падший воин… или что‑то ужаснее?»

Вспомнился алхимик: «Падшие эльфы…». Теория подтверждалась. Но почему Остагар нигде не упоминается?

Я ударила потоками пламени в стены — отчаянно, зло. Надеялась, что ещё что‑то проявится. Хоть что‑то.

Ничего.

Воздух был тёплым, но тяжёлым. На этот раз — без запаха гнили. Только давление тьмы, будто она дышала вокруг.

Рука сама потянулась к мечу. Сжала рукоять так, что пальцы закололо. Пыталась успокоиться.

— Так… Подумай логически, Яра. Если тьма во мне, а свет вокруг… Что, если стать единым с тьмой?

Улыбнулась. Мысль дурацкая. Но… имела смысл. Возможно, безумный, но смысл. Я видела здесь чёрную магию. Что, если она мне что‑то противопоставит? До этого она была нейтральна…

— Да пошло оно…

Подошла к угасающему факелу. Ударила по нему сапогом — пламя рассыпалось искрами, будто возмущаясь. Тьма хлынула из углов, заполняя пространство, как вода в трюм корабля.

Развела руки. Собственное пламя погасло. Холод коснулся кожи — не как ветер, а как пальцы. Много пальцев.

Взобралась на край саркофага. Камень был ледяным, но я села, сцепив руки на коленях.

— Ну что же… тьма. Что ты скажешь мне? Или промолчишь так и дальше?

Тьма не ответила словами.

Но в голове вспыхнул образ: силуэт в доспехах, стоящий спиной ко мне. Он поднял руку, будто указывая куда‑то. Я попыталась разглядеть его лицо — и всё исчезло.

Остался только холод. И чувство, что я больше не одна.

Где‑то вдали — тихий, едва уловимый шёпот. Не слова. А… ожидание.

Я закрыла глаза. И сделала шаг в эту тьму.