Перенесённая судьбой

Глава 1. «Шёпот между страницами»

Тишина архива была осязаемой — как пыль на полках, как пожелтевшие страницы под пальцами.

Элиана провела ладонью по корешку древней книги. Кожаный переплёт потрескался от времени, золотые буквы почти стёрлись. «Хроники Эларии. Том III. О падении королевств».

— Опять ты с этими сказками, — голос библиотекаря, мистера Хартмана, ворвался в её размышления. — Ни одного достоверного источника за пять веков.

Она не обернулась.

— Значит, я найду первый.

Мистер Хартман фыркнул:

— Глупая девчонка. Ничего путного из тебя не выйдет, раз ты всё веришь в эти сказки.

Он уже собирался уйти, но Элиана резко повернулась. Белоснежные волосы до пояса скользнули по плечу, обрамляя тонкое лицо.

— Что может быть глупого в том, что человек интересуется историей? — её голос звенел от негодования. — История — это часть нас. Она даёт нам шанс прикоснуться к прошлому, понять, кто мы есть. И если вы, как человек, занимающий должность библиотекаря, не способны уважать чужой интерес, а вместо этого унижаете тех, кто ищет знания… то, осмелюсь вас огорчить, вам здесь не место!

Библиотекарь побагровел, но не нашёл, что ответить. Элиана взяла со стола стопку книг и направилась к выходу.

— Вы не имеете права забирать книги из библиотеки! — наконец выпалил он.

— Верну завтра, — бросила девушка через плечо и вышла.

В свои семнадцать лет Элиана была образованнее большинства жителей Эвертона — маленького городка, затерянного среди холмов и лесов. Невысокая, с белоснежными волосами и тонкими чертами лица, она выделялась не только внешностью, но и жаждой знаний, которая казалась странной для этих мест.

Спустя полчаса она дошла до дома — старого, но уютного коттеджа с мансардой, где на подоконниках цвели герани, а в окнах по вечерам горел тёплый свет.

— Мам! Пап! Я дома! — крикнула Элиана, скидывая кроссовки и направляясь вверх по лестнице.

— Милая, иди поешь, — донёсся снизу голос матери. — Папа такой вкусный ужин приготовил!

Девушка остановилась, достала телефон из заднего кармана джинсов и удивлённо подняла брови:

— И вправду уже вечер… 17:45, — пробормотала она.

— Мам, передай папе большое спасибо, но я не хочу. Нужно сделать реферат про принца Эриана, — крикнула она в ответ.

— Хорошо, он занесёт тебе ужин в комнату! — донеслось снизу.

— Люблю вас! — улыбнулась Элиана и скрылась за дверью своей комнаты.

Комната встретила её привычным беспорядком: книги на полу, заметки на стенах, чернильные пятна на скатерти стола. Но главное украшение — коллаж из старинных гравюр и выписок — занимало целую стену. В центре — портрет принца Эриана.

Он смотрел на неё с бумаги: высокий, темноволосый, с резкими, почти хищными чертами лица. Взгляд — холодный, проницательный. Именно таким его описывали хроники.

Элиана подошла ближе, провела пальцем по линии его профиля.

Принц Эриан. Правитель королевства Вельдар. Одинокий, неприступный. Всю жизнь он провёл в стенах замка, посвятив себя двум вещам:

● управлению королевством;

● спасению драконов, вымирающих из‑за Тригидов.

Тригиды… Даже само слово вызывало дрожь. Безликие тени, лишённые формы. Их сила была такова, что любой, кто вставал на их пути, погибал в мгновение ока. Легенды гласили: они питаются страхом и памятью, стирают целые рода из истории.

По хроникам, Эриан никогда не покидал замка. Но при этом его войска побеждали в войнах с соседними государствами. Почему?

Потому что его полководцы слушались безоговорочно. Каждое его слово становилось законом. Каждый его приказ исполнялся мгновенно.

«Он никогда не узнает о моём существовании», — подумала Элиана с лёгкой горечью. Но тут же тряхнула головой, отгоняя меланхолию.

Не важно. Главное — он был реальным. Жил когда‑то. Дышал тем же воздухом, что и эти страницы. И она, Элиана, сможет прикоснуться к его истории — хотя бы через книги.

Она села за стол, открыла тетрадь и написала сверху: «Принц Эриан: правитель, воин, хранитель драконов».

Элиана склонилась над тетрадью. Ручка скользила по бумаге, выводя аккуратные строки:

«Принц Эриан. Правитель Вельдара. Одинокий. Неприступный. Его власть держалась не на страхе, а на абсолютном доверии полководцев. Каждый его приказ исполнялся мгновенно — словно сама воля короля была законом природы…»

Она замерла, перечитывая написанное. Слова будто оживали под взглядом. В воображении возник образ: зал совета, тяжёлые дубовые двери, стол из чёрного дерева. Эриан сидит во главе — прямой, неподвижный. Его взгляд скользит по лицам военачальников, и те склоняют головы без единого слова.

«Он никогда не кричал, — записала Элиана. — Но когда он говорил, даже пламя в факелах замирало».

Это не было в хрониках. Откуда взялось?

Ручка снова заскользила по бумаге:

«Он не любил роскошь. В его покоях — только книги, карта звёздного неба и меч, выкованный древними мастерами. Говорят, клинок отзывался на его зов: стоило принцу протянуть руку, как оружие само прыгало в ладонь…»

— Откуда я это знаю? — прошептала Элиана, откидываясь на спинку стула.

Тишина комнаты давила. Часы на стене тикали слишком громко.

Она тряхнула головой, пытаясь сбросить наваждение. Взгляд упал на гравюру с портретом Эриана. Тот смотрел строго, будто осуждая её за что‑то.

— Ты не настоящий, — сказала она вслух. — Ты — история. Прошлое.

Но в тот же миг по спине пробежал холодок — не от сквозняка, а от чего‑то иного. Словно кто‑то стоял за плечом.

Элиана резко обернулась.

Пусто. Только тени от книжных полок дрожат на стене.

«Показалось», — решила она и вернулась к тетради.

Но стоило коснуться ручки, как ощущение вернулось. Лёгкое, почти невесомое прикосновение к плечу — будто кто‑то провёл пальцами по ткани рубашки.

Она вздрогнула, резко подняла голову.

В зеркале напротив отразилась её фигура — бледная, с расширенными глазами. И… что‑то ещё. Тень. Высокий силуэт в плаще, склонившийся над её плечом.