Перевоспитать истинного, или Заноза в сердце Дракона

Глава 3

- Хорошо, – соглашается, улыбаясь, когда я, широко открыв рот, застываю, пребывая в полнейшей растерянности.

Хорошо? Она согласилась?

- Но у меня есть к вам одна просьба. Вы прямо здесь и сейчас продемонстрируете свое мастерство.

Я ошарашенно моргаю.

- Здесь?

- Ну не совсем здесь. У меня своя мастерская. Порисуйте для меня. Очень люблю наблюдать за процессом.

Еще раз бросаю взгляд на футляр.

- Если этими красками, то я согласна.

Она победоносно кивает, сверкая глазами. И еще больше преображается. Куда еще краше? Просто невероятно.

Следую за ней, наклоняюсь, боясь задеть головой низкий дверной проем.

Осматриваюсь.

И правда мастерская.

Посередине находится мольберт со множеством кисточек и других принадлежностей. Все довольно миленькое.

- Шубу можете оставить здесь. А я посижу рядышком. Располагайтесь И не стесняйтесь.

Я благодарно жмурюсь. От пережитого стресса не осталось и следа. Скидываю верхнюю одежду и подхожу к мольберту, касаясь его теплой поверхности.

- А что рисовать?

- Почувствуйте сердцем.

- У меня удачно получаются портреты.

- Ну тогда пусть это будет мужчина... Мне нравятся мужественные лица.

И мне нравятся.

Открываю заветный футляр. Втягиваю воздух. Запах красок просто сказочный. Однозначно самый лучший подарок. И всего лишь нужно порисовать. Мужчину... значит мужчину.

Погружаюсь в некий транс. Всегда так, когда творю. Набрасываю один мазок на другой.

Время для меня останавливается.

Я чувствую вокруг морозный вихрь, словно прямо сейчас нахожусь в лесу. Щеки покалывает, как на сильном морозе. Но мне не холодно. Наоборот. От работы по телу гуляет жар. Руки работают как заведенные. Я не вижу ничего вокруг.

Еще один штрих... и когда наконец выдыхаю, разглядывая свою картину, понимаю, что получилось очень прилично. Я бы даже сказала, талантливо.

Оборачиваюсь. Женщина все так же продолжает сидеть. Только теперь она смотрит на меня зачарованно.

- Я в тебе не ошиблась, Снежана.

- Откуда вы знаете мое имя?

На мой вопрос не отвечает, вместо этого подходит к портрету.

- Идеально.

Я тоже смотрю... и понимаю, что мужчина на холсте... ну очень хорош собой. Пепельные волосы. Волевое лицо. Небрежная щетина, которой непременно хочется касаться.

А взгляд. У меня ноги от него подкашиваются.

- Кай...

- Что? – немного расфокусированно оглядываюсь. Женщина, сложив свои изящные руки, подозрительно морщится.

- Я говорю, что имя этого мужчины – Кай Дремор.

- Интересное имечко. Вот у вас фантазия, – кошусь на нее... от нетерпения аж подпрыгивая. – Ну что, я выполнила ваши условия. Теперь краски мои? – смотрю на них, облизываясь. Еще чуть-чуть, и «моя прелесть» окажется в моих руках.

- Да, конечно, – небрежно говорит, даже не смотря в мою сторону, продолжая всматриваться в портрет.

- Знаешь, я и денег с тебя не возьму. Ты заслужила эти краски. Бери.

Я быстро хватаю футляр, боясь, что она передумает, и, набросив на себя шубку, мчусь к выходу.

Шея немного саднит. Да и ноги не гнутся от долгой работы.

Но счастье распирает грудь. Поэтому не обращаю внимания на такие мелочи. Отдохну. Успею.

- Аккуратно там, на ступеньках, – кричит мне женщина вслед. Но я уже ее не слушаю.

Звон колокольчика. Три ступеньки. Я не иду... я лечу... в прямом смысле этого слова. Скатываюсь по скользким ступенькам вниз и всей тяжестью своего тела падаю на асфальт, ударяясь об острый угол перил головой.

Ну вот и все. Приехала. Вернее прилетела, – ругаю себя, проваливаясь в темноту.