Перст судьбы

Глава 1. Вот же попала так попала!

Кто из нас, хотя бы однажды, не мечтал о приключениях? Ведь это так увлекательно: что-то новое, волшебное, неизведанное, волнующее и интригующее.

Что ждёт тебя там, за границей миров и времени? Большое путешествие? Незабываемые впечатления? Испытания на прочность? Проверка силы духа? А, может, настоящая любовь?

Вот только, к сожалению, жизнь течёт в привычном русле, и заветного чуда не происходит. Всё те же привычные лица, улицы, дома, рутина и стабильные серые будни…

Однако кто сказал, что чудес не бывает?

Глава первая. Вот же попала так попала!

Кэтрин резко открыла глаза.

Снова закрыла и снова открыла.

Сознание возвращалось в прелестную головушку постепенно, так что мозг не торопился включаться.

Несколько следующих секунд ушло на то, чтобы прислушаться к собственным ощущениям. А те незатейливо намекали, что лежит малышка Кэт на чём-то крайне жёстком и неудобном.

Жёстком и при этом... эм, мягком. Как если бы поверх кирпичей постелили тонкий плед.

Забавно. И странно.

Правда, ещё странней оказался тёмный силуэт, медленно выплывающий из небытия. Сперва Кэтрин даже подумала, что тот на неё падает, но нет.

Вместо этого бесформенная масса приняла очертания покрытого сажей потолка. Такого низкого, что казалось ― вытяни руку и коснёшься.

Так, фокус настроился. Уже хорошо.

― Уильям, очнулась! ― послышался женский голос.

Заскрипели половицы, и над ней нависло встревоженное женское лицо в белом чепчике. Точнее условно белом, так как от частых стирок ткань давно посерела.

Чепчик? Что за прошлый век?

Только не говорите, что она угодила на маскарадную вечеринку. Потому что, судя по заношенному тёмному платью с юбкой до пола и высокому воротнику, прилагавшихся в комплект, именно так всё и обстояло.

― Как ты, дитя? ― ласково поинтересовались у неё, вызывая больше озадаченности, нежели умиления. Сколько лет этой женщине? Вроде не такая уж и старая, но переизбыток морщин прилично добавлял лет. ― Мы уже думали, ты не придёшь в себя.

Вместо ответа Кэт, кряхтя и ойкая, с трудом приняла сидячее положение. Лежать на кирпичах ей абсолютно не нравилось.

Стоп. Нет, не на кирпичах. На кровати.

Деревянной и созданной, судя по всему, специально для изощрённых пыток. Неужели на таком можно спать и не сломать при этом позвоночник?

― Где я? ― потирая ноющий затылок, вопросом на вопрос парировала она, бегло осматриваясь.

Так, она точно находится в каком-то небольшом и достаточно мрачном помещении. Из источников света ― лишь горящий камин и слабый проблеск закатных всполохов, пробивающийся в узкое окно.

― В Новой Англии, конечно. Бедняжка, так ударилась головой, что всё позабыла, ― горько всплеснула руками собеседница.

Воу-воу-воу! Дамочка, полегче! Зачем столько драмы? И что за странный акцент? Они же не на подмостках теат...

Погодите, что-что она сказала?

Новая Англия?

Какая ещё к чёрту Новая Англия?

Что за Новая Англия?

Зажмурившись, Кэтрин попыталась восстановить раздробленную память, да не тут-то было.

Хм… ладно. Тогда попробуем хотя бы восстановить хронологию событий. Что последнее она помнит?

Её зовут Кэтрин Моро. Ей двадцать четыре, и она...

Ха. А всё. Дальше память сбоит, выдавая ошибку.

Так что же произошло?

Как она здесь оказалась?

А главное, ГДЕ здесь?

Судя по всему, в чьём-то доме, больше похожем на декорации к средневековому фильму. Или же в музейном зале, посвященном быту бедняков.

Музейный зал...

Колокольчик в голове отреагировал на словосочетание весьма неоднозначно, но особой ясности не внёс. Как и застывший в единственном здесь имеющемся дверном проёме рыжебородый мужчина, на голову которого была нахлобучена широкополая старомодная шляпа.

Слушайте, а, может, это какая-то историческая реконструкция? Тематическая игра по эпохам? Народ же любит такие развлечения.

Вариант казался правдоподобным, однако присутствие её самой здесь это пока никак не объясняло.

― Ничего не помню, ― потирая ноющие виски, сдалась Кэт. ― Ладно, со страной мы определились. Англия. А город? Город какой?

Топот. Кажется, она только что услышала топот копыт и конское ржание за стенами.

Эм, лошади? Не, ну если всё это действительно профессиональная бутафория ― почему нет?

― Ты лучше приляг, дитя. Тебе бы отлежаться. Ты упала с обрыва и ударилась головой. Память скоро вернётся. Главное, не торопи её, ― успокаивающе погладила её по плечу заботливая хозяйка, пытаясь уложить обратно на адское ложе.