Петров всё врёт!

6.1 ПОЛИНА

— Сергей Андреевич, а правда, что вы с нами в поход поедете? – спрашивает Катя Зайцева, облокачиваясь на свою парту. Именно она вызвалась добровольцем, делающим список желающих принять участие из нашего класса.

Это следующий день, большая перемена, и в классе сидят немногие. Петров со своей бригадой удалились одними из первых. За ними и все популярные девчонки. Я всегда остаюсь в классе, за редкими исключениями, но кстати сказать, не прям чтоб одна. Именно вот так и написала то дурацкое письмо. Если бы не мои чувства и не потребность их выплеснуть, всё было бы сейчас по-другому.

Учитель сидит за своим столом и разгадывает сканворды. Он всегда так делает. Будто бы каждая минута без дела — бессмысленна.

Физик отвлекается от чтения на своём столе и находит девушку глазами.

— Правда-правда, — отзывается. – А что такое?

А моё сердце сжимается, потому что это реально шанс увидеть, какой он не в стенах этой школы. Когда не совсем учитель, так сказать. Но я не увижу, бабушка будет точно против этого похода. Но теперь у меня появляется желание.

— Просто, — девушка с выдохом пожимает плечами. – Прикольно, что едете!

Будем честными: несмотря на мои чувства, объективно, так сказать, Сергей Андреевич очень симпатичный мужчина. Ещё и молодой. Ему и сорока нет. И тут не секрет, что многие старшеклассницы по нему пускают слюни.

— А ты, Полина, едешь? – неожиданно спрашивает физик. Перестаёт писать, и наши взгляды встречаются. И его умный чистый серый, из-за линз, взгляд, кажется, читает мои мысли. И моё сердце невольно замирает.

— Я… нет. У меня не получается, — отвечаю с небольшой заминкой.

— Да, понимаю, — улыбается одними губами и вновь уходит в свой сканворд. До него даже не знала, что они до сих пор есть в бумажной версии. А я продолжаю украдкой за ним наблюдать. В такие минуты мне хочется остаться с ним подольше и просто поговорить ни о чём… Возможно, когда-нибудь именно так и будет.

За пять минут до звонка Петров плюхается рядом со мной. И я понимаю, что нужно его спросить насчёт завтра. Ведь завтра пятница. И я подготовила кое-что. Потому что, если уж лгать, то хотя бы не обо всём.

— Слушай, Максим, — шепчу однокласснику.

Он отвлекается от телефона и наклоняет ко мне ухо, а я чуть подаюсь вперёд, чтобы посторонние не слышали. Особенно задняя парта, так как им всё интересно, что у нас происходит.

— Я тут кое-что подготовила… для завтра. Нужно будет после уроков ненадолго остаться.

— На завтра? – чуть отстраняется, чтоб заглянуть мне в лицо с живым любопытсвом, а потом — просветление. Ну, с ума сойти просто: сам сказал – сам забыл. — А-а-а… Ок. Посидим пару минут.

После уроков договариваемся через десять минут встретиться в библиотеке. Там практически никогда никого нет, зато есть пять столов. А Тамара Петровна, библиотекарь, — вечно засыпающая пенсионерка.

Максим идёт по коридору вразвалочку, с рюкзаком через одно плечо. На нём тёмно-синие джинсы и белое поло. У нас в школе нет строгой формы, но есть правила: тёмный низ — белый верх. И пока он идёт ко мне, стоящей в коридоре у большого окна, я думаю о том, какого это — быть вот таким. Когда у тебя нет цели. Нет смысла. Просто один день — и за ним следующий. Наверное, думается мне, Петрову легко живётся. Ни проблем, ни забот. Мало этого, он лёгкий, смешной и общительный. К нему всегда все тянутся. И он точно никогда не чувствует себя одиноко. И вот так, глядя на него, я ему позавидовала.

— Ну, что, — улыбается и потирает руки, играя бровями, — операция «Маман», уровень — подготовка!

— Просто пошли, — прошу я, с трудом не закатив глаза.

Мы заходим в библиотеку. Тамары нет, должно быть она в глубине. Но она нам и не нужна. Находим самый дальний угол.

— Слушай, Мотылькова, — чуть наклоняет голову, наблюдая, как я ищу нужный мне листок в сумке, — а чё ты со мной к граф-стене не ходишь? Мы ж типо пара, за ручки ходили б, все дела…

Граф-стена — это место на заднем дворе школы, проще говоря, старая электробудка, которую разрисовали граффити и превратили чуть ли не в самое яркое пятно во дворе. И место притяжения старшеклассников на переменах.

Останавливаю поиски и поднимаю на него взгляд. В его синем бесконечном океане плещется озорство и лукавство.

— Это ещё зачем? Мы же завтра всё завершим уже!

— Ну так веселее было бы, — слегка пожимает плечами, — тебе, Поля, нужно немного расслабиться, а то ты пипец напряжённая…

— Потому что я думаю о будущем, в отличие от некоторых.

— От которых? — дразнит, и я не могу сказать, что обидно, у него это выходит будто бы по-доброму. Так странно, я всегда считала Петрова заносчивым красавчиком, а он иногда совсем другой, прям нормальный. Постоянно меня от Риты защищает будто даже. Она больше и не смотрит в мою сторону. Ну, смотреть — смотрит, но ничего обидного не говорит, как и её подружки. И не зажимает больше.

— Давай, что ты там подготовила?

Протягиваю ему листок. Он с некоторым шоком осматривает количество вопросов и вертит его несколько раз, а потом смотрит на меня удивлённо, приподнимая бровь. Ну да. Я просто люблю точность во всём. Не вижу в этом беды.