писатель

писатель

                                       ПИСАТЕЛЬ.

--- Зачем я пишу…!

--- Для себя…?  Неожиданно вопрос трансформировался.   Или, ради себя…!

Выйдя из подъезда, он огляделся.

-- Для них…?

Вокруг, сновали тушки людей.

-- Зачем я пишу? Опять повторил он и двинулся вперёд

Ноги…, без согласования с высшими инстанциями, обслуживающими его тело, замерли около прилавка с газетами. Толпа, плавно облизала его, не задержавшись ни на минуту проскользила дальше. Он, вяло посмотрел в след девушке, грубо толкнувшую его рукой с мобилой.

Он, не существовал для неё…, пустое место.

А существует ли он для себя…?

Слепо смотря на прилавок с газетами; -- он задумался.

Ещё совсем недавно он жил в своих произведениях, он спал, ел, решал проблемы героев как свои; -- (правда тогда…, для него, они и казались своими).  Частичка его души, жила в каждом из его персонажей.  Это грело, заставляло воображение двигаться дальше. Каждый раз закончив произведение, он тяжело расставался со своим вторым миром.

Писатель вздохнул, внутри что -- то шевельнулось, мерзкое, гадкое; -- кто-то сказал, --- а деньги! Он сфокусировался на прилавке, прямо на него, из общей кучи типографского хлама смотрела молодая парочка, видимо они что-то рекламировали, обложка журнала бала яркой, красочной, рука сама потянулась за ним.

--- Сколько? Продавец назвал цену, мужчина достал мелочь, положил на прилавок, не тяжёлая ноша, заняла место под мышкой.

Зачем он купил его…? Что…, заставило сделать это. Красивая обложка, позитивные лица и улыбки моделей.

 Книг стали читать намного меньше, их фейс не так привлекателен, а авторы часто не известны. Приобретая книгу многие берут «кота в мешке», развлечься, почитать в метро, электричке, самолёте.  Не устроил сюжет; -- да и ладно…, книги оставляют лежать забытыми на подоконниках, лавочках, ещё хуже, выбрасывают в урны, или засовывают в контейнеры для туалетной бумаги в отхожих местах.

Он скривил губы, -- неприятно…, отошёл от прилавка, -- Может пойти торговать газетами, или в официанты, --- недалеко от него, светилась огромная вывеска «Сосисочная», туда то и дело входили люди.

--- Нет…!  Они не будут читать…, -- мелькнула мысль…, но вместо того, чтобы пройти мимо, он зашёл во внутрь.

В кафе кипела жизнь, это напомнило ему, сюжеты первых его книг: - изначально в них то же, всё двигалось и звучало.  Никакой тишины, никого словоблудия; ---энергия…, везде чувствовалась она.

Как ему, этого не хватало последнее время.  

Он сел за ближайшие столик, и по давней привычке стал наблюдать.  В зале сидело много молодёжи, и семей с детьми.

- Может, я пишу для подрастающего поколения? А, мои книги оценят тогда, когда придёт время…, возможно, тогда они увидят в них то, что, перестал видеть я.

Писатель задумался. Несколько ближайших столиков были заняты подростками. Ребята сидели, потягивая колу, лишь изредка они отрывали взгляд от мобильников, и перебрасывались парой фраз.

-- Нет…! Им вряд ли нужны книги. У них есть всемирная паутина…, она им заменит всё.

Если они не общаются между собой..., то, зачем им серая бумага, с чёрными буквами, и мыслями не известно кого.

--- Что закажите! Как из-под земли перед столиком вырос совсем юный официант, в униформе.

Писатель удивлённо посмотрел на него. Он так был увлечён своими мыслями, что просто забыл где он.

-- Пожалуйста кофе…, и.., что у вас там ещё?

--- Сосиски..., у нас же всё-таки сосисочная, --- паренёк весело засмеялся, -- Попробуйте не пожалеете.

 Настроение писателя явно улучшилось, та энергия что присутствовала в этом дешёвом фасфудном месте, проникала в него волшебным живительным нектаром. Молодость и задор официанта раззадорили его любопытство. Что-то, неосязаемое давно забытое, из его прошедшей юности, витало в воздухе.

-- Какие?

-- Что какие?

--- Какие сосиски будете?

Писатель удивился.

-- А что они бывают разные?

--- Конечно, --- парень на одном дыхании, со знанием дела стал перечислять всё меню.  А писатель опять задумался, слова пролетали мимо, они видимо где-то оседали, но, для него, их не существовало.

Книги как сосиски, -- размышлял он, -- есть на любой вкус.  Они могут быть с перчиком, с шоколадом, пустые внутри или с пикантным соусом; -- это, кто как хочет.

Сравнение было ужасным, и оно обжигало мозг, но…, к сожалению, в нем что-то было.

Книжное меню огромно, пишут все, и про всё…, почему писателей стало больше чем читателей! Что происходит?  Может писать стали хуже…, читать не интересно, скучно. Основная масса, считающая себя писателями, жаждет денег и славы. Им, всё равно о чём писать, лишь бы платили.

Писатель, опять посмотрел по сторонам в надежде найти оправдание своим мыслям.

  А может это потому, что говорить друг с другом стали меньше, страх быть не понятым, останавливает. Или, то…, что, люди вообще разучились слушать и слышать друг друга.

Не поэтому ли стали больше писать?! 

 Может теперь, для того, чтобы что - то сказать, человек вынужден обращаться к бумаге.

Это, волшебное полотно, на котором оживает всё…! Всё то, о чём ты думаешь и мечтаешь. Ты, можешь ей поведать свои проблемы и сомненья.  Ты, можешь ей доверить то, что, не решаешься рассказать близким опасаясь, что тебя не поймут.

Когда пишешь, твои мысли приобретают плоть. Плоть, в виде букв, слов предложений, сливаясь воедино они оживают. Они приобретают свой голос, и начинают говорить с тобой.

А уж если с тобой заговорили…, ты уже не можешь остановится…, всё; -- ты подсел! Ты, будешь хватать ручку вновь и вновь, один сюжет, будет сменять другой и больше ты никогда не будешь одинок. Рядом с тобой появился друг и собеседник.

Это ты сам!!!!  

Молчаливый, терпеливый собеседник, умеющий слушать и не спорить. Умеющий показать со стороны тебя.