Писатель.

Писатель.

В тёплом свете абажура, с лёгким налётом пыли и покровом небрежности, стоял ноутбук. Его экран, словно безмолвный свидетель, отражал метания души писателя, терзаемого жгучим желанием сочинить что-то великое. Но вместо слов, возникающих из плотного тумана вдохновения, в голову лишь бесконечно возвращались одни и те же мысли.

Драко задумчиво смотрел на пустой белый экран. Набросок, который он делал вчера, оставил след лишь в памяти, а на экране осталась лишь белёсая бездна, ничего не обещающая. «Как написать роман о любви, если рядом нет чувств? Как создать мир, если сам заблудился в своём?» — ворчал он про себя.

Каждый вдох оказывался тяжёлым и угнетающим, как будто воздух был подвержен полному клипе. Он старался сосредоточиться, но его внимание уносило в миры, где сердца стучат в унисон, а герои взлетают на крыльях счастья. Между этими фантазиями и реальностью возникала непреодолимая пропасть. По ту сторону находились живые люди, а он оставался запертым в своей кабинете с длинными тенями, борющимися между собой.

Светлые и тёплые воспоминания стремительно сменяли друг друга. Как он мечтал рассказывать истории, завораживать словом и завораживать своей фантазией. Но теперь эти воспоминания казались лишь лёгкими обрывками, которые стали неясными в лоскутном одеяле сознания.

Рабочий стол перегружен бумагами, античными фигурками, и остатками чашек с остывшим кофе. Каждый предмет обретал собственную историю, но только не те, которые он хотел бы рассказать. В одной чаше весов хранился старый страх: «А что, если никому не понравится?». В другой — недоверчивость, которая с каждым днём окончательно стирала его уверенность наработанную десятилетиями работы.

Он закрыл глаза, представляя, как каждое слово обретает формы и цвета, как герои его воображения начинают дышать, бушевать и любить. Он старался представить, как мысли рождают ожившую атмосферу, наполняющая каждую страницу, пока его разум в очередной раз не падал в объятиях пустоты.

Руки, полные неуверенности, расплывались по клавиатуре, издавая лишь редкие нажатия. Он вспомнил, как радостно звенела клавиатура в лучшие дни, когда слова сами выходили из-под его пальцев, словно живые. Но сейчас их было так мало. Он поднимал голову, и взгляд пал на окно, куда проливался свечение луны.

На улице люди спешили по своим делам, кто домой. Как же он завидовал им. Эти моменты жизни казались ему слишком желанными, тогда как он всё ещё оставался в заточении собственных фантазий.

Сколько раз он начинал с надеждой, обещая себе, что вот, сейчас, именно сейчас всё изменится, и он погрузится в создание своего романа? Но каждую попытку прерывала непонятная усталость, похожая на отчаяние. Писатель посидел ещё немного в тишине, будто пытался пожалеть о собственных деяниях, но вместо этого просто потерялся в размышлениях.

Драко - писатель сорока лет, любитель выпить и сигарет. Ранее не имевший проблем с написанием собственных рукописей, но с определённых пор у него появились проблемы.

В завалах своего стола он наконец находил фотографию, что так сильно напоминала ему прошлое. Это фотография принадлежала когда-то его жене. Долго на неё смотреть он не мог, поэтому она быстро оказывалась перевёрнутой картинкой вниз.

Вставая из-за стола он направлялся на кухню, где вновь обращаясь к белому холодильнику он доставал покупной сэндвич, разогревая его в ближней микроволновки. Будто не замечая ничего вокруг с пустым взглядом светловолосый парень возвращался в свой кабинет, к своему захламленному столу, где он находил и свою кружку с утренним кофе.

В тусклом свете лампы, освещающей его стол, Драко был погружён в свои мысли. Его светлые волосы слегка растрепаны, а глаза, словно стёкла погрустневшие внутри. Он заполнял страницы белого блокнота своими заметками, не замечая, как за спиной тихо и таинственно кружится призрак — девушка с каштановыми волосами. Малфой продолжал поедать свой сэндвич запивая уже остывшим кофе, даже не замечая всю горечь напитка. Он облокачивался о спинку кресла чуть поднимая взгляд на пустую чуть пыльную стену, где когда-то висели рамы для картин или фотографий.

Карие глаза девушки были полны испуга. Та уже довольно долго наблюдала за ним, и всё это время ей казалось, что он не замечает её и даже не сможет увидеть. Но в отражение зеркал и стёкол она прекрасно смотрелась. Временами она сама не верила, что оказалась в такой ситуации, рядом с тем, кто когда-то сделал это с ней.

С каждой строкой, написанной им, она чувствует, как её история, переплетённая с его мыслями, обретает форму. Каждое слово — это её легкое прикосновение в этом мире, где она по-прежнему хочет быть. Но писатель не ощущает её присутствия: его муза, которая, возможно, когда-то была частью его жизни, теперь стала призрачной нитью, тянущейся между реальностью и его фантазиями. Прикасаясь к его телу лишь пальцами она передавала ему свои мысли, заполняя эту пустую и грустную голову вдохновением.

Всё вокруг наполнено тишиной, угрюмым ожиданием, и призрак начинает понимать: она — не просто наблюдатель. Она — вдохновение, которое может дать ему силы создать историю. Встает вопрос: сможет ли он осознать её присутствие и открыть для себя ту правду, которую она хранит в сердце?

Отрываясь от ужина он откидывал пластмассовый контейнер в мусорный бак, где лежали обёртки от горького шоколада, печенья, готовых обедов, завтраков и всё, что можно было бы быстро заказать и употребить. Он смотрел на экран ноутбука, что за это время успел погаснуть и замечая странное явление за спиной. Он быстро оборачивался видя девушку с тёмными волосами и глазами, что смотрели прямо в душу.

- Кто вы? - Резко вскакивая из-за стола он сталкивался со столом с которого тут же валился весь набранный им хлам. В комнате поднимался столб пыли, что мешал глазам. Тогда и призрак начинал кашлять отдаляясь от него.

- Успокойся, успокойся. - Он протягивал руки в его стороны боясь, что тот ещё сильнее встревожиться.