Писательница по вызову

Глава 1

— Аня, эта рукопись никуда не годится, — редактор демонстративно швырнул на стол кипу бумаги.

Да какого ж черта он творит? Серьезный взгляд Игоря Алексеева говорил о том, что мужчина ни разу не шутит. Наглый, высокомерный хлыщ! Все говорили: «Анька, радуйся, Алексеев твои книги в бестселлеры выведет». А в итоге лишь сплошная критика и бесполезные придирки.

— Что в этот раз не так? — вспыхнула, словно лучина.

— А ты не видишь? — он достал из пиджака сигарету и беспардонно закурил.

— Что я должна увидеть? — терпение лопалось, словно раздувшийся мыльный пузырь.

Алексеев, ты за это ответишь!

— Ты писатель или я? — выдохнул голубоватый дым прямо мне в лицо.

Резко схватила со стола свою рукопись и стала листать. Он же откинулся в кресле и довольно ухмылялся. Черный пиджак, идеально белая рубашка и шея, покрытая татуировками. Этот редактор больше напоминал бандюгана из преступной группировки. Его глаза неотрывно следили за мной, во взгляде не было и толики сочувствия. Лишь сарказм и жесткость. Говнюк!

— Ладно, — сдалась, пообещав себе отомстить, — так мы ни к чему не придем. Говорите, чего не хватает в книге, и я пойду дорабатывать.

— Это не так работает, Анечка, — новая затяжка, глаза хитро сощурились.

— Что от меня нужно? Переписать книгу? — смешно даже это произносить.

— Частично, — отрезал редактор.

Что он сказал? Я работала над ней полгода. Корпела, потела, старалась. А этот мужлан заявляет, что историю нужно переделывать?

— У тебя прекрасный слог, — вздохнул Игорь, — но не хватает эмоций. Ты же женщина, где страсть? Свои постельные сцены видела? Твоя новая героиня сама кого хочешь трахнет.

— Сильная женщина, — проскрипела я, пытаясь унять желание убивать, — вполне себе близко к реальности.

— Кому сдалась твоя реальность? Читая эротику, люди хотят, чтобы между ног все текло и вставало. Остросоциальная повесточка никому не нужна. Жизни хватает в жизни, Анюта.

Сжала руки, не веря собственным ушам. Всю жизнь боролась за то, чтобы мои книги воспринимали всерьез, закладывала туда идеи, мысли, собственные размышления. А тут появляется гений Алексеев и говорит, что эротические книги — это аналог порноканала? Не помню, как удержала себя в тот момент. Игорь долгое время смотрел, затем вздохнул и протянул руку.

— Давай, я тебе объясню.

Взяв рукопись, редактор стал рассказывать, что в книге не так. И чем больше говорил, тем хуже становилось мне. Все звучало логично, жестко било по писательской самооценке и вызывало неконтролируемое желание покинуть кабинет, а лучше вообще сменить издательство. Но я никогда не заплачу и не позволю этому самодовольному мужику собой помыкать.

— Это все? — запечатала голос коркой льда.

— Почти, — улыбнулся мужчина, — могу дать совет.

— Обойдусь, — рыкнула я, не скрывая злости.

— Больше трахайся. Писать лучше станешь, по крайней мере порнушку. С остальным все хорошо.

Ублюдок.

— До свидания! — гаркнула, уже хватаясь рукой за ручку двери, но Алексеев решил окончательно меня вывести.

— Стой, Анечка, еще один момент, — он полез в карман и достал визитку черного цвета.

— Практический опыт для писателя очень важен. Ты можешь многое сочинить, используя свой большой талант. Но чувственности не хватает. Читая книгу, мне кажется, будто ее написала девственница или старая дева. Ты уж прости. Но есть предложение. Посети это место, — Алексеев протянул визитку, — закрытый клуб. Вдруг понравится. Поверь, приобретешь незабываемый опыт.

Я подошла и взяла визитку. Голос Игоря показался чересчур мягким и заботливым в тот момент. Неспроста. Дорогая ламинированная бумага черного цвета скрылась в кошельке.

— Спасибо, я подумаю, — пыл немного угас, ненависть к редактору-критикану стремительно таяла.

Стоял весенний вечер, я шла вдоль трамвайных путей и думала, как же преодолеть творческий кризис. Да, старалась, но что говорить, семейная жизнь не ладилась. Муж превратился в приложение к холодильнику, ребенок у нас не получался. Секс совершенно пресный, а уж о каком оргазме может идти речь? Остановившись, достала черную визитку. От нее веяло дороговизной и какой-то тайной. На лицевой стороне лишь одно слово: Лотос. Наверное, название. Развернула, прочитала: № 16 этаж 2 и дата — завтрашний вечер. Что бы это значило?

Бросила в сумку, поищу в интернете, что за клуб. От жесткого взгляда Алексеева все внутри заклокотало. Властный, наглый и жестокий редактор. Слышала, что его волей многие авторы шли работать кассирами в супермаркет. Брр. Обняла себя руками. Так, Анька, соберись! Нужно зайти в магазин. Закупив продукты, потащила пакеты домой. Муж, как всегда, зависал в интернете.

— Привет, Анют, — забрал покупки и отнес на кухню, — как встреча с редактором? Рукопись приняли?

Грустно взглянула на супруга. Вот все вроде в порядке, но... ничего не чувствую. Шла домой с равнодушием в сердце, в голове — лишь список дел на вечер. Не хочу об этом думать. Чмокнув Вадима в щеку, пошла готовить ужин. Вечер у плиты, затем мытье посуды и постоянные мысли о словах Алексеева. Что же это за клуб?

Освободившись от ненавистной рутины, приняла ванну, затем уселась на кровать с ноутбуком. Итак, клуб «Лотос». Далековато. Принялась рыться в интернете, но не нашла ничего подходящего. Это же не клуб самоубийц, да? Или Алексеев просто решил пошутить? Интуиция подсказывала, что стоит пойти хотя бы ради любопытства. Но внутренние блоки не позволяли. Мало ли, что там. Тем временем в комнату ввалился Вадим.

— Ну что, сегодня снова попытаемся? Как у тебя с циклом?

Улыбнувшись, супруг ущипнул меня за бок. Поборов недовольство, оскалилась в ответ. Не хочу я с ним спать, вот честно. Нужно отмазаться. Муж уселся напротив, терпеливо ожидая, пока закончу работать в ноутбуке. Взгляд говорил о желании поделиться очередной гениальной догадкой. Мне же было интереснее найти какую-нибудь информацию о загадочном клубе.