Пищеблок. Чайка

Глава 1

В голове творится полный бардак, и я не могу ничего с этим поделать. Как разобраться в мыслях, когда ты не веришь, что с тобой происходят все эти события на самом деле? Хаос… Я хочу позвать на помощь, но не могу. Меня просто закроют в сумасшедший дом.

Ещё недавно я громко заявляла, что уже взрослая и совсем не нуждаюсь в опеке родителей. Современный мир, он так построен, что кажется, будто подросток раньше взрослеет, имея гаджеты, выход в социальные сети, где всегда можно спросить совет. Да, я осознаю, что никакой виртуальный друг не заменит настоящего доктора, но, когда родители пытаются навязать свой авторитет, я готова во всю глотку орать, что проживу без них, имея лишь доступ к интернету.

Но давайте по порядку. Мои сумбурные мысли кого хочешь приведут к непониманию картины, и тогда точно создастся впечатление, будто я обычная глупая шестнадцатилетняя девчонка.

Меня зовут Николь, я перешла в одиннадцатый класс, и считаю, что последний год в школе нужно провести так, чтобы потом всю жизнь гордиться этим временем. Мои родители Наталья и Сергей имеют другое видение, чем меня ужасно раздражают. Скоро мне исполнится семнадцать, и я считаю себя взрослой, сформировавшейся личностью.

Мой отец рос в восьмидесятых, и это слишком повлияло на его мировоззрение. Его ностальгические воспоминания о пионерских лагерях меня доводят до безумия, когда я пытаюсь объяснить, почему не считаю нужным торчать часть лета в глуши без нормальной связи и цивилизации. А как же тыквенный латте с подружками? Пост с утра в социальной сети о прекрасном рассвете со скаченной картинкой из пинтереста?

А что папа в ответ? Зарница в лесу, кричалки, песни у костра, страшилки перед сном и спальня на семерых! Вчитайтесь только в последнее предложение! У меня сразу неприятные мурашки бегают по коже. Сейчас ему 49, и я ни за что не докажу папе, что я тоже права, просто сейчас жизнь подростка потекла другой дорожкой.

Но злой рок меня жестоко наказал. Я ведь пишу этот дневник, не набираю в заметки в своём любимом мобильнике в розовом чехольчике с камешками, не диктую в нейросеть, а пишу рукой, которая уже изрядно устала! Но так мне кажется, что я лучше пойму то, что со мной происходит.

Как всё началось: очередной скандал с мамой. Моей маме 39 лет. Она у меня современная красивая женщина, занимающая неплохую должность в медицинском центре. Всю свою жизнь мама училась. Быть врачом – это постоянный адский труд, с повышением квалификаций, тоннами курсов и лекций. Но это не означает, что я должна следовать по её пути. Я не люблю учиться в школе, зубрить всякие термины, читать умную литературу.

Я красиво рисую, хочу быть дизайнером одежды, обожаю дорамы, всё корейское и хожу на курсы для изучения этого языка. Да, я полностью отличаюсь от идеального портрета мамы (за папу мне вообще нечего тут написать), но это ведь я! Я не хочу быть кем-то другим.

Мама забежала в комнату, как обычно размахивая очередной книгой из мирового наследия, выпытывая, сколько я успела прочитать за первый месяц лета.

- Ты ведь знаешь ответ, - я оторвалась от своего телефона и с лёгким скептицизмом глянула на маму. Мой взгляд её взбесил.

- Серёжа! – закричала мама, призывая на помощь папу, - помоги хоть ты мне!

Папа с задумчивым видом заплыл в мою комнату, явно не желая участвовать в женском конфликте.

- Не ссорьтесь, девочки, - мягким голосом попросил он, - сейчас лето, Наташа, это ведь пора развлечений, прогулок с друзьями, песнями под гитару.

- И лагерь отличная идея летнего времяпровождения, - закончила я его фразу с бормотанием.

- Какой лагерь? – психанула мама, - последнее лето перед выпускным годом! Стоит сейчас уже думать о подготовке. Зачем тратить время в пустую?

Папа плюхнулся в кресло напротив моей кровати и с лёгким меланхолическим выражением на лице уставился на маму.

- Мы все сдавали выпускные экзамены, и у всех всё прошло нормально. Это ведь не что-то страшное, - я была рада, что папа хоть немного поддержал меня, правда в своей манере, но это лучше, чем ничего.

Мама одарила нас двоих пронзительным взглядом, бросила книгу на письменный стол и исчезла где-то за дверью. Папа всё ещё смиренно сидел в кресле, посматривая на меня.

- Ты хочешь что-то мне сказать? – с лёгким раздражением спросила я, пряча прядь волос за ухо. Я надеялась, что папа последует за мамой, и я снова останусь одна в собственной комнате.

- Ты знаешь почему мы назвали тебя Николь? – вдруг спросил он. Я удивлённо пожала плечами. Мама говорила, что ей очень нравилось это имя на французский манер, поэтому я особо не вникала в суть, тоже считая своё имя красивым.

- Мама точно выбирала, - я начала смеяться, но смех получился немного натянутым, - она у нас явный босс в семье.

Папа улыбнулся в ответ на моё предположение.

- Когда мне было шесть, твой дядя Антон был в лагере «Буревестник». Ему на то время было двенадцать лет. Мы с родителями приезжали на родительский день к нему. Мне там очень понравилось: лес, река, уединение, полное погружение в пионерскую жизнь, это как раз была олимпийская смена, 80-тый. Антон был в полном восторге. Там у них работала вожатая – Вероника, фамилию и не вспомню уже. Антон влюбился с первого взгляда в эту взрослую, красивую студентку. Сколько он историй рассказывал про этот лагерь! Много страшилок и небылиц: огромные пауки, рыскающие по ночам, вампиры, странные звуки и пропажи людей. В итоге смена закончилась каким-то происшествием и лагерь пришлось закрыть. Мне так и не удалось там побывать. Но имя «Ника» почему-то сильно впилось в мою детскую память, так нежно Антон называл это имя.

Я скривилась. Странные ассоциации!

- Непонятная история, - я передёрнула плечами, - хорошо, что не Вероника. Современный манер мне больше нравится. А ты потом ездил в другой лагерь?

- Да, родители отправляли меня в разные места, но нигде я больше не слышал таких таинственных историй, что рассказывал Антон, хотя дети большие выдумщики.