Пишущий кровью

История 6. Цвет истинной любви

«Всю свою жизнь мы постоянно выбираем. Умышленно или неосознанно. Но делая выбор, тебе приходится от чего-то отказываться. Если ты ни о чём не жалеешь, значит, твоё решение было правильным. Но чтобы ты не выбрал, ты всегда будешь представлять иной путь». © Юзан Хошида. Аниме: Монстр за соседней партой.

Во сне он выглядит так невинно, словно бескрылый ангел...

Отвернувшись, я поднимаю руку, смотря на солнечный свет сквозь пальцы. Даже так он очень яркий, хотя не обжигает как обычных вампиров.

— Мм, Рицуки... сядь поближе, слишком светло...

Обернувшись и увидев хмурящегося во сне писателя, я послушно сажусь ближе, укрыв его собственной тенью. Расслабившись, он тут же засыпает.

Свет... и тень.

Повернувшись к рассвету, я мысленно возвращаюсь в прошлую ночь.

Если бы мне хоть кто-нибудь дал ответ...

Мотнув головой и взъерошив себе волосы, устало выдыхаю. Не могу перестать бессмысленно терзать себя вопросами. Даже если не могу найти ответ. Хотя все они в итоге складываются в один единственный, на который ответить ещё сложнее.

Что же делать... Я не обязан что-либо менять, но... Долго ли так будет продолжаться, если ничего не делать? Ничего не изменится. И неизвестно как всё сложится, если вмешаться, возможно, лучше остаться в стороне.

Сейчас я чувствую себя прямо как ангелы. Но пророчества мне никто не подскажет и решить вопрос мне не с кем. Остаётся лишь определиться на чью сторону мне перейти.

Участвовать в войне я не желаю, тем более, если враг... Защищать писателя — хлопотно. Остаться в стороне, а позволят ли мне? Нет, что-то я далеко ушёл... сперва нужно понять, стоит ли говорить...

— Холодно...

— Тут уж я тебе ничем не помогу. Не можешь уснуть, так проснись.

— Да я не сплю уже, вставать не хочется...

Писатель бормочет себе под нос, почти так же, когда ему снился король. Так что я не совсем уверен, со мной ли он вообще разговаривает.

— Почему?

— Не выспался... жутко хочу спать, но не получается.

— Очнись от мечтаний и взгляни на мир. Тогда проснёшься.

За спиной шуршит ткань и принц костей опирается рукой о моё плечо, а второй обнимает за шею, чтобы не упасть. Недовольно помычав и пересилив себя, он-таки разлепляет глаза и опускает подбородок мне на голову. И тут же закрывает их рукой.

— Как ослепляет!..

Повернув голову чуть в сторону, я вдыхаю тёплый запах. От писателя ещё пахнет свежей кровью, а значит, раны не затянулись. И он как раз обращает внимание на повязки.

— А? Это что?

— Ты поранился вчера. Надо быть осторожней, ты же писатель, береги руки.

— Хм. Кое-кто мне сказал беречь голову, а не руки, — задумчивый ответ.

Несложно догадаться кто.

— И к слову, ты уже меня не боишься?

— Ты о чём?.. — зевнув, писатель протирает глаза. — Я ещё не проснулся... отсюда мир не видно.

Усмехнувшись, я просто поражаюсь, как он иногда говорит такие забавные вещи.

— Хватит опираться на меня, вставай уже.

— Мм?.. А, ой... прошу прощения.

Отстранившись, он отползает к краю и свешивает ноги на пол, вновь зевнув. Видимо писатель сам не заметил, как потянулся ко мне. И к тому же он правда выглядит на редкость сонным.

— Хочешь поспать на природе? — неожиданно предлагаю.

Удивлённо обернувшись, Широ задумывается, пока его не одолевает очередной порыв зевнуть.

— На природе?.. Хочу.

— Тогда можно и погулять.

Вытянув королевскую мантию из-под одеяла, парень заставляет меня вздрогнуть и отвернуться. Вроде бы ничего такого, а внутри что-то тревожно обрывается. И вовсе не из-за насыщенного цвета ткани. К горлу подкатывает тошнота от осознания, что я вообще творю.

— Идём или нет? — лениво поторапливает писатель.

Поднявшись, я подхватываю его за руку, так как, запутавшись в мантии, парень едва не падает. Да ещё и недовольно ворчит о том, что неуклюжесть делает животных милыми.

М-да. Кому-то определённо нужно поспать ещё. Но так даже легче. Пусть я и знаю, что отсрочка недолгая.

По пути вниз всё время приходится следить, чтобы не выспавшийся пленник не споткнулся и не слетел кубарем со ступенек. Спустившись же, я осматриваю местность на наличие посторонних. Ничего особенного. Ветер мягко приминает траву, колышет цветы и разносит лесные ароматы по округе. По небу плывут и отбрасывают на поляну тени облака. Деревья немного в стороне шуршат кронами. Просто поразительно спокойное место. Залюбовавшись, я теряю принца из виду. Чудом нахожу его по яркой алой мантии у кромки леса и подхожу ближе. Писатель указывает мне на тенёк под одним из крайних к поляне деревьев. Я бы с уверенностью сказал, что сейчас он пьян. Полусонный, медленный и неуклюжий, к тому же не замечает меня.