Письма из ниоткуда

Глава 1.

Тишина.

Глубокая, почти звенящая, будто весь мир замер в ожидании. София открыла глаза, и первое, что она ощутила — странное чувство тревоги, сверлящее где-то под рёбрами. Как будто что-то было не так. Как будто что-то уже случилось, а она просто ещё не знала об этом.

Она лежала неподвижно, прислушиваясь к привычным утренним звукам: далёкому гудку машины за окном, мерному тиканью часов в гостиной, лёгкому потрескиванию старого паркета под напольным ковром. Всё как всегда. И всё же — не так.

София потянулась, разминая затекшую шею. Воздух в комнате был прохладным, почти холодным, несмотря на конец мая. Она не любила спать с закрытыми шторами, но вчера, почему-то, опустила их плотно, до самого подоконника. Теперь солнечный свет пробивался лишь тонкой золотой нитью сквозь щель между тканью и стеной, ложась на пол резкой линией, будто ножом разрезая полумрак.

Шесть тридцать.

Она не любила вставать раньше семи.

София потянулась за телефоном, но вдруг замерла. Ей показалось, или за дверью действительно послышался скрип? Лёгкий, едва уловимый, будто кто-то осторожно наступил на старую половицу в коридоре.

— Кто там? — её голос прозвучал громче, чем она ожидала, и от этого стало ещё тревожнее.

В ответ — тишина.

София медленно опустила ноги на пол. Дерево под босыми ступнями было ледяным. Она задержала дыхание, прислушиваясь, но больше ничего не услышала.

«Наверное, показалось», — подумала она, но в груди по-прежнему ныло неприятное предчувствие.

На кухне было ещё холоднее. Штора на окне слегка подрагивала от утреннего ветра, и София машинально потянулась за чайником, чтобы заварить себе хотя бы немного тепла.

И тут увидела его.

Конверт.

Белоснежный, почти сияющий в полутьме прихожей. Он лежал на потертом половике у входной двери, будто упал с неба. Ни марок, ни печатей — только её имя, выведенное ровным, изящным почерком:

«София».

Буквы казались чуть вдавленными в бумагу, будто их выводили с нажимом. Она провела пальцем по строчке — чернила были абсолютно сухими.

Кто-то подсунул это ночью.

Или только что.

София резко обернулась, окинув взглядом пустую квартиру. Никого. Только тени, удлиняющиеся в утреннем свете, да тиканье часов, отсчитывающих секунды.

Она вскрыла конверт.

Бумага внутри была плотной, дорогой, пахнущей чем-то неуловимо знакомым — деревом и лавандой.

«Доброе утро, любимая.»

София почувствовала, как по спине пробежал холодок.

«Прошлой ночью ты снова ворочалась во сне. Я слышал, как ты стонала. Надеюсь, сегодня ты выспишься лучше.»

Она действительно плохо спала этой ночью. Видела какие-то обрывки снов — тёмные силуэты, чьи-то руки, протянутые к ней, звук разбивающегося стекла...

«Не забудь позавтракать — ты всегда забываешь, когда нервничаешь. Я люблю тебя.»

Последняя строчка была подписана:

«Твой муж.»

София сжала письмо в руке.

Муж?

У неё не было мужа.

Она даже не...

Внезапно в памяти всплыл обрывок чего-то — мужской голос, тёплые пальцы, касающиеся её виска, шёпот:

«Ты в безопасности».

Но это было невозможно. Она точно помнила, что последние три года жила одна.

София поднесла письмо к свету — и вдруг заметила едва различимую водяную отметку в углу. Что-то вроде...

«В&С».

Что это? Инициалы?

Она не успела подумать об этом дальше, потому что в этот момент раздался стук.

Тихий.

Один-единственный раз.

И новый конверт медленно скользнул из-под двери, остановившись у её ног.

На этот раз на нём было написано:

"Не бойся.»