Письма N

История возникновения писем

Иногда мне очень хотелось писать. Слова сами в уме складывались в текст, легко придумывались обороты как украшение страницы, метафоры, размышления лились как по маслу. Но не было возможности. Может отчасти и это было причиной необузданного желания. Я не знаю.Нно даже руки сводило. Хотелось писать о нем. Какой он необычный, о своих ощущениях, о том как вокруг все менялось. Иногда какая т-от мысль меня осеняла посреди ночи, или когда я шла на работу или мылась в ванне. И вот ее уже было не удержать. Наверное, что-то подобное чувствовал Архимед, делая свои открытия. Но появлялся и страх. Я не знала смогу ли я запомнить эти строки, эту мысль (гениальную как мне казалось на тот момент). Его я тоже заставляла писать. Мне было жаль, что эти строки, написанные им мне, читаю только я. Его должны были оценить лучшие умы человечества. Им должны были восхищаться миллионы. Но он лишь молчал. Скромный, робкий, неуверенный в себе, закомплексованный прошлым мальчик. Я сознательно не пишу мужчина, потому что на тот момент на мужчину он не тянул. Он как страус прятал голову в песок. Нет, ни в коем случае, я его не виню, даже напротив, мне его жаль. Ну вот опять. Чертова жалость. Она опять все портит.

Эта жалость в итоге стала камнем преткновения в нашей истории. Жалость к мужчине убивает все остальные чувства.

Но мне правда было его жаль. Жизнь, которую он проживал не была идеальной, даже нормальной в привычном понятии для обычных людей. Многим он казался странным. Мне он казался интересным. Мы могли сутки разговаривать обо всем, забывая о сне, еде. Хотя вру, о еде мы не забывали, потому что он потресающе вкусно готовил. Он это делал для меня. Как же это секусуально, когда мужчина готовит для тебя на кухне, накрывает на стол. Когда посреди зиме на этом столе у тебя красуются любимые пионы.

В конце концов, наше общение зашло далеко. Он хоетл того, что я не могла ему дать. Тогда он решил просто быть рядом. Просто быть. Но "просто" не получилось. Ему было сложно. А мне было тяжело смотреть как он тщетно борется с этими сложностями.

И вот я уже несколько лет не видела его, не слышала его голос, не читала его новых рассказов и стихов, не ела его потрясающе вкусных блюд. Я так скучаю по нам.