Пленница пророчества. Зеркало миров

Глава 4. Шрамы прошлого

4.1 То, что не было забыто

Ночь сгустилась, как смола. Текла по коже, оставляя липкий след. Дышать можно было — но каждый вдох давался с усилием.

Замок спал. Или притворялся.

Дарен сидел за массивным дубовым столом, будто врос в него. Поверхность холодила локти. Перед ним, в дрожащем свете свечей, покоился меч — тяжёлый, сбалансированный, знакомый до боли. Он провёл пальцами по рукояти, ощущая старые насечки на тёплой коже. Этот меч был с ним с юности. Он знал каждую царапину, каждую выбоину. Каждую каплю, что когда-то стекала по лезвию.

Первая кровь. Первый шаг к тому, кем он стал.

Он вдохнул. Но грудная клетка не разжалась. Напряжение держалось под кожей, между рёбрами, в шее, где дрожала печать. Она не спала — ждала.

Прошлое не исчезает. Оно живёт в поступках, в молчании. В том, что не забыл — даже если пытался.

Свечи мерцали, отбрасывая тени. Воздух в комнате был густым, как настой. В нём всё ещё витала магия — старая, тёмная, родная.

Он думал об Алине.

Провёл рукой по лицу. Хотел стереть её из мыслей. Но внутри всё ещё звенел снег. Лес. Её фигура вдалеке. Одинокая. Беззащитная. Упрямая.

Она стояла, не дрожа. Шла, не оборачиваясь. Смотрела в лицо чудовищу и не просила помощи.

Он мог её остановить. Сделать это раньше. Жёстко. Одним приказом.

Но не сделал.

Лучше бы она повернула назад. Лучше бы испугалась.

Страх был бы понятнее. Он знал, что с ним делать. Страх можно контролировать. Даже использовать. Но она шла без него — и это тревожило сильнее любого оружия.

Тогда всё осталось бы простым.

Но она выбрала — и этим всё изменила.

Дарен не знал, зачем думает об этом снова. Всё было сказано. Сыграно. Завершено. Но не внутри.

Он дал ей свободу. Хотел посмотреть, что она с ней сделает. И теперь… сомневался, кто из них оказался глупее.

Он встал. Задумчиво, как будто сам не знал, зачем. Подошёл к зеркалу. Взглянул на своё отражение.

Он смотрел на него — долго. Так, будто в нём мог увидеть не себя, а того, кем должен был быть. Глаза не отражали страха. Только усталость. Плечи были напряжены, словно тело держалось на одной нити — и если расслабиться, оно развалится. Он наклонился ближе. Печать под кожей будто отозвалась — горячо, коротко, как укус.

На шее — печать. Чёрная, как уголь. Живая. Она пульсировала — едва заметно, но чувствовалась в коже, как осколок под плотью. Он провёл по ней пальцами. Не стирая — проверяя: жива ли. Да.

Он — дракон. Но не может быть им.

Он — человек. Но в нём пульсирует магия, чуждая телу.

Империя ждёт пробуждения. Народ хочет видеть силу. Но если он отпустит себя — она увидит огонь. Разрушение. Тьму.

В её присутствии — всё замирает. Печать становится тише. Магия — внимательной.

Она не враг.

Не союзник.

Что-то третье.

Пророчество.

Забытые строки, внезапно всплывшие в памяти — шёпот, от которого дрожала кровь:

“Придёт та, что рождена меж двумя мирами,

В крови её — огонь древних и свет забытых.

Встанет она меж тьмою и светом,

И падут пред нею узоры судеб…”

Она должна стать ключом.

Но как доверить судьбу кому-то, кто даже не понимает, в каком мире оказался?

“Кто к ней прикоснётся — узрит своё предназначение.

Кто её отвергнет — потеряет себя…”

Дарен скрипнул зубами.

Он отвёл взгляд. Вернулся к столу. Сел. Меч — всё ещё здесь. Всё ещё греет ладонь, если коснуться.

Пальцы замерли на клинке.

Где-то в стене щёлкнул камень. Или это свеча доживала последние секунды. Он не обернулся. Здесь, в этих залах, даже воздух не шевелился без причины. Замок знал, когда его сердце начинало биться иначе.

Иногда боль возвращается не в теле, а в руке. В том месте, где уже сжимал сталь. Где делал выбор.

В памяти — не образы. Ощущения. Запах. Вес. Скрежет заточенного металла по кости.

Молчание перед ударом. И голос — последний. Без гнева. Без просьбы.

Проклятье.

Всегда рядом. Всегда напоминает, кем он был.

Дарен сжал рукоять меча, и суставы побелели.

И вдруг — вспышка.

Огонь.

Запах крови.

Голос, который больше никогда не скажет его имени.

Брат.

Грудь сдавило, дыхание сбилось. Воспоминание было здесь — слишком яркое, слишком близкое.

Прошлое не отпускало.

Оно сомкнуло пальцы на его горле.

—————— ✦ От автора ✦ ——————

Прошлое имеет привычку дышать в спину, даже если ты убежал далеко.

Дарен давно не юноша, но в нём ещё жив тот, кто когда-то выбирал — и ошибался.

Печать не спит. Вопросы не забыты. И Алина… она всё ближе.

Спасибо, что продолжаешь идти по этому пути. Вместе с ними.

Ваша,

Теодора Райт

#романтическоефэнтези #попаданка #императоривраг #пророчество

4.2 Последний взгляд

Пламя факелов дрожало, выхватывая из темноты обугленные стены. Воздух был густым, насыщенным гарью и железом. Его вкус саднился на языке, прилипал к горлу, как клеймо, которое невозможно смыть. Всё пахло смертью.

Дарен стоял, держа меч перед собой. Сталь не вибрировала. Она ждала. Как и он. В этом было молчаливое соглашение между клинком и тем, кто должен сделать невозможное.

Перед ним — брат.

Он стоял на коленях. Спина согнута, плечи вздрагивали, руки сжаты в кулаки, но не в ярости — в муке. Его дыхание было рваным, неровным. Лёгкие свистели, как порванные кузнечные меха. Он больше не был тем, кем был. Но ещё не стал тем, что с ним хотели сотворить. .