Плохие мальчики не влюбляются

Пролог

Рафаэль

- Раф, - шепчет брат, толкая меня плечом в плечо. - Царëвы вернулись.

Смотрю в панорамное окно гостиной. Живая изгородь между их домом и нашим едва ли достигает метра. Какая-то суета во дворе, тачки...

- Может, дом продали?

- Неа. Если бы продавали, дед бы его выкупил.

Даниэль прав. Дед бы забрал эту землю, прилегающую к нашим владениям.

Царëвы для меня - это неприятная нервная тахикардия и Динка. Мелкая, тощая, жалкая, бесцветная дурёха. Нас связывает один неприятный секрет. То, что я бы очень не хотел, чтобы выплыло. Мне, правда, стыдно... Чем я становлюсь старше, тем мне хреновее из-за того эпизода.

- Раф, ты чего? Возвращением кузнечика впечатлился? - с сарказмом ухмыляется брат.

Кузнечик, да. Все звали еë потом так...

Нам было по тринадцать, когда мы виделись в последний раз. Брат не знает об этом. Не знает никто. Она промолчала. 

- Даниэль, Рафаэль... – задумчиво смотрит результаты наших тестов тьютор.

Мы со старшим братом очень похожи. Хотя разница у нас в три года. Темноглазые. Практически с идентичными чертами лица. И даже одинаковая ухмылка на одну сторону. И, несмотря на то, что дед нам обоим выбрал ангельские имена, мы далеко не ангелы. Скорее - наоборот.

- У вас обоих очень мощное "персоналити". Особенно у тебя Рафаэль. Но это тебе скорее мешает в достижениях. Ты чувствуешь себя особенным и без достижений. Это печально.

- Каждый чувствует себя особенным, - пожимаю я плечами.

- Если ты действительно уникальный - прояви это.

- Зачем? Мне достаточно знать самому.

- Но ты же можешь достигать большего.

- Дайте мне мотивацию! Какой смысл рвать пятую точку, чтобы кому-то что-то доказать?

- Я дам тебе мотивацию, - скрипучий голос деда сзади.

Судя по интонации, я встрял!

 - У меня не было никаких привилегий, я достиг всего сам, поднявшись из нищеты. И думал, буду ступенью, чтобы мои потомки достигли большего. Но мальчик Рафаэль решил просто лечь на "ступеньку" и любоваться видом?

- Дед! - подскакиваю я, разворачиваясь к нему.

Тьютор тактично оставляет нас, забирая тесты.

- Ты бросил всë, чем занимался, несмотря на то, что достигал успеха играючи. Бальные танцы, шахматы, плавание, скрипку...

- Это становилось скучно, - перебивая, оправдываюсь я.

- Молчи! - беззвучно говорит Дан, качая мне головой.

- А что тебе весело? - ползут вверх брови деда.

Набираю в грудь воздуха, чтобы ответить, но ни один ответ деду не понравится. И я затыкаюсь, ничего не сказав.

- Ну? - требовательно. - Швыряться моими деньгами? Покер-турниры? Тусовки? Игры твои позорные на девочек?

Опускаю взгляд.

- Покер - это интеллектуальная игра, - зажмуриваюсь я.

- Четыреста тысяч ты просадил в покер за прошлый месяц. Вынужден констатировать, что с интеллектом у тебя беда.

- Форс-мажор! В позапрошлом я выиграл двести.

- Не позорься, - скептически смотрит на меня дед.

- Окей, - вздыхаю.

- Никаких больше привилегий. Они тебя испортили. На твоей карте теперь лимит, и я внимательно слежу за успехами.

- Какой лимит? - сглатываю я.

- Очень скромный, Раф, очень. Научись использовать деньги с умом. И я жду свершений. Иначе, зарабатывать на Оксфорд будешь покером.

Да, черт возьми!

- Даниэль, удачи на собеседовании, мой мальчик. Не подведи меня.

Дед уходит. Встречаемся с Даном взглядами. Сегодня он уезжает в Лондон, к родителям. У него собеседование на факультет бизнеса в Оксфорде. Дед готов оплачивать обучение. Он считает это выгодным вложением. Дан - любимчик. Будет ли такая возможность у меня - большой вопрос.

- Дан, пока ты будешь в отъезде, дай мне свои права, - прошу у него.

Восемнадцати мне еще нет, но я прекрасно гоняю с его доками. Гаишники по фотке трехлетней давности нас не различают.

- Держи, - протягивает мне, доставая из заднего кармана. - Не спались только. И, Раф... Не забудь загнать её в химчистку после своих запилов.

Стоя перед зеркалом у входной двери синхронно поправляем галстуки.

Выхожу проводить брата. Через живую изгородь встречаюсь мельком взглядом со светловолосой  девушкой. Мой взгляд залипает. Интересная девочка... Даже не смотря на пирсинг в губе, берцы и комбинезон-милитари, которое я, к слову сказать, терпеть не могу. Яркая, стройная. Ловлю что-то знакомое в разлëте её темных бровей.

Сердце, вдруг, сбиваясь с ритма, мощным толчком швыряет кровь мне в лицо.

- Динка?.. - открываю я ошарашенно рот.

Да ну!

Она. Точно. Глаза ее - светло-голубая радужка обведена темно-синей каймой. Как у змеи. И взгляд... Далеко не восхищенный как раньше. Скорее - наоборот.

- Как жизнь, ангел? - прищуривается она, заносчиво вздергивая подбородок.

- А... нормально, - теряюсь я от неожиданности.

- Хм. Исправим...