Плохой байкер для хорошей Васи

Глава 14. Василиса. Повар на замену

Я долго лежу без сна, кручусь и поправляю покрывало, которое то и дело сползает. Хочется домой, обнулить в памяти всё, что случилось и спокойно залезть под одеяло в своей комнате. С другой стороны, я не жалею.

Первая ссора с родителями, да еще какая… Но я уже взрослая, почему вдруг они должны решать все за меня?

В горле тут же появляется колючий ком, а в глазах – слёзы. За что они так со мной? Почему хотят сделать несчастной?

У моих одногруппниц самая большая дилемма в жизни – поступление на тот факультет, где получилось пройти на бюджет, а не на тот, который хотелось. А у меня, получается, замужество. Вообще не равноценные вещи.

Но долго думать о такой несправедливости всё равно не получается. Мысли каждый раз возвращаются к Кириллу и его байку.

Стоп-кадры в голове. Чувство скорости, шум в ушах, мои руки на его горячем торсе. Поворот – вцепляешься сильнее, повторяешь движения его тела и чувствуешь себя… как? Как я себя чувствовала?

Мои первые бабочки в животе, мурашки по коже, но не от страха, а от какого-то странного, щенячьего восторга.

Я теперь поклонница скорости и адреналина? Или одного хмурого байкера?

И как мне теперь перестать о нем думать?

С этими мыслями я и проваливаюсь в сон.

Открыв глаза, не сразу понимаю, где я. Сначала пугаюсь, а потом вспоминаю, что вообще вчера было. Ну, ясно. Только что делать теперь – большой вопрос.

Наскоро пригладив волосы, выхожу в кафе и слышу сразу два знакомых голоса.

- Да не выйдет она, как с температурой сорок можно работать?

Это Максим, он явно взволнован.

- Я и не думаю, что она выйдет. Просто говорю, что это странно, Зинаида же с самого открытия не болела. Но вопрос – почему мы не продумали, кем её можно заменить заранее? – отвечает ему Кирилл, а я зачем-то вслушиваюсь в каждое слово.

- Дураки потому что, - Макс.

- Привет, ребята. Что у вас тут случилось? – я решаю обозначит своё присутствие.

- Василиса, - как-то слишком воодушевленно тянет Максим, и я напрягаюсь. – Ты же говорила, что умеешь борщ варить?

- Ну да, - нервно киваю. – А что?

- Раз борщ умеешь, значит и что попроще сможешь?

- Допустим, - подозрительно поглядываю на него.

- А давай ты поработаешь сегодня вместо Зинаиды? А мы тебе – двойной оклад.

Что ж, деньги теперь мне нужны еще больше, чем раньше. Почему бы и нет, всё равно у них пока нет других вариантов. И я соглашаюсь, под счастливые взгляды Максима и подозрительные – Кирилла.

Через два часа у меня сварен ароматный рубиновый борщ, нажарена стопка котлет, а еще гостей ожидает оливье и шуба. Поджарена курица на Цезарь, сварился рис и наполовину сварены макароны, как мама учила. Нужно почти сварить, чтобы потом довести их в кипятке за пару минут. Оп – и готово.

Мама вообще хорошо меня обучила, ведь предполагалось, что я буду принимать гостей минимум три дня в неделю, как это происходит у нас с моего самого раннего детства. И всегда мама успевала за час накрывать потрясающий стол. Всё дело в фантазии, опыте, правильном распределении времени и заготовках.

А уж Заготовки Зинаиды – выше всяких похвал. Фарш перекручен, картошка почищена и завакуумирована, есть и сырая, и вареная, и почти весь комплект овощей на любой ходовой салат. Вакуум плюс холодильник – идеальное сочетание. Надо вечером восстановить её запасы.

Глаза моих боссов напоминают пятаки, никто не ожидал от новенькой такой прыти.

А когда Максим садится перед тарелкой с борщом и подносит первую ложку ко рту, я чувствую себя победителем.

Его глаза закатываются от удовольствия, по залу проносится гортанный стон, который звучит почти неприлично, если не знать, что происходит.

- Господи, Вася, это же просто… У меня нет слов, - выдыхает он, и набрасывается на еду с еще большим рвением.

Кирилл ведет себя значительно более сдержано, но я замечаю, как расширяются его глаза на мгновение, и как он быстро начинает работать ложкой.

Вот и славно, вот и сгодилась я на хорошее дело. Ха. А мама всё говорит, что готовлю я посредственно. Вот тебе и посредственно, два брутальных байкера тарелки чуть не облизывают!

- Это потрясающе, Вася! – восклицает Макс, а Кирилл рядом с ним кивает, мол, вкусно. – За два часа я максимум бульончик какой ожидал, а тут и первое, и второе, и салат и… Ну, компота, разве что, нет.

- Как это нет, - хмурюсь я и указываю на затерявшийся между тарелок стакан клубничного компота. Не слишком сладкого, но насыщенного, как учила мама.

- Господи, Василиса. Выходи за меня замуж что ли? Умница, красавица, еще и готовишь так, что ум отъесть можно.

Максим выглядит так, что это даже на шутку не тянет. Осталось на одно колено встать и принимай предложение руки, сердца и прочего супового набора. Поглядываю на Кирилла, который смотрит на друга в недоумении.

Выдавливаю из себя вежливую улыбку, хоть это и дается мне довольно тяжело.