По дороге на Оюту. Наперегонки со временем

Глава 8

Застыв с планшетом в руках, долго сидела на стуле. Я никогда не лезла в вещи сестры. Не имела такой привычки. А сейчас, глядя на заставку на экране, ощущала дикое разочарование в ней. На меня смотрело застывшее трёхмерное динамичное изображение Аники с её брутальным недоделком. Пролистав все файлы, я готова была просто орать в пустоту.

У неё даже не было фото, где она с дочерью.

Ни одного.

Да и себя я не обнаружила. Такое чувство, что мы для неё просто не существовали. Это ранило. Так больно мне не было уже давно.

Проводя пальцем по экрану, видела одно и то же лицо. Везде этот тупоголовый амбал. Моя ненависть сделала новый виток вверх. Я бы его своими руками удушила.

Что она в нём видела? Ну, что?

На роже ни намёка на интеллект. Самовлюблённая гора мышц. Имбецил.

И ведь она уходила столько раз от него. Клялась, божилась, что не вернётся. С синяками домой приползала, рёбра он ей пересчитывал. Мы с Юлой крутились, выхаживая её. А после всего этого эта, дурная, снова бежала за ним. 

Зачем?

Я не понимала. У неё было всё: дом, в котором она могла счастливо жить, дочь. А что сделала Аника?

Сгубила себя. 

Но и его я простить не могла. Эта тварь впилась в сестру как пиявка: он не давал ей прохода, пел серенады о вечной любви, а потом снова калечил. Этот урод должен ответить за всё. 

Открыв контакты, я выбрала тот самый, и моя рука снова дрогнула.

Отец.

Я никогда не звонила ему прежде. Мы не общались уже очень много лет. Он сидел в колонии на Палладе, а мы выживали здесь. И наше положение - его вина. Он никогда не ценил семью. Не помогал матери. Всё какие-то дружки, дела мутные, разборки на районе. А мама горбатилась, не разгибая спины там, где теперь работала я. Она всё хотела вывезти нас отсюда и легализовать меня.

Переживала, что я расту как сорняк. Обещала, что и я когда-нибудь получу свои документы. Но она ничего не успела.

Её убили.

Ограбили недалеко от дома. Мама умерла почти там же, где и Аника. 

И что сделал отец?! Нет, не о дочерях он подумал, а о своей репутации. Тронули его женщину. И он пошёл мстить. Не за мать, а за то, что посмели качнуть его авторитет.

Мстить, а не успокаивать своих плачущих детей. 

Мне было двенадцать, в тот день моё детство развеялось без следа. Мы с Аникой занимались вопросами похорон. Мы! А не мой папаша. Бегали по крематорию. Выясняли, когда будет запускаться печь. Нанимали спецтранспорт и везли тело мамы в последний путь. Аника была уже взрослой: ей всё это далось легче. А мне нет. Я всё ждала поддержку от папы. Сидела у окна с урной и высматривала его. Но он так и не пришёл. Его повязали. А через два года после суда, Аника принесла мне Юлу и исчезла на неделю со своим дружком. 

И вот теперь мне понадобилась помощь того, кто уже предал однажды. 

В нерешительности я села. Волнение сковывало. Но ведь она его дочь. Он всегда её любил больше. Баловал. А я так - нечаянно рождённая. Так он выражался.

Ну и ладно. Раз она была ему так дорога, так пусть теперь отомстит и за неё. Раз больше ни на что не способен.

Я резко провела пальцем по тачскрину.

Мне ответил неживой электронный голос диспетчера Паллады. 

- Представьтесь и обозначьте цель звонка.

- Аника Карс, - соврала я, чтобы номер соответствовал имени владельца, - разговор с отцом - заключенным Эгетом Карс.

Тишина и скрежетание. Я ждала. Напряжение достигло предела, и вдруг услышала знакомый голос. Будто из прошлого.

- Аника? Что случилось, доченька?

- Анику убили, папа, - сухо ответила я.

Молчание. Видимо, он переваривал эту новость.

- Криста, это ты?

- Да, - выдохнув, поднялась. Он даже меня не узнал. 

- Что у вас произошло? 

На мгновение я пожалела о том, что связалась с ним. Он даже голос мой забыл. Папаша.

- Криста, ты там?

- Он её зарезал там же, где убили маму, - зло прорычала я.

- Кто? 

- Её дружок, этот недоделок, - мои ладони слабо тряслись. Разговор явно не вязался.  - Ты ведь знаешь, с кем она таскалась.

- Знаю, - в голосе отца прорезалось недовольство. Ну, хоть в чём-то мы были солидарны. - Когда это случилось?

Уперевшись в стол руками, я снова взглянула на планшет. Изображение отца поддёргивалось. Он постарел. Заметно. Но всё ещё выглядел настоящим гигантом. В его предках знатно наследили марионеры. Даже цвет кожи имел красноватый оттенок, как у коренных марсиан.

- Криста...

- Она всё ещё лежит там, - выдохнула я. - А он в машине у оперов. На нём красные наручники. Его вина неоспорима. Куча свидетелей. И ни одной машины с медиками. Они ведут себя так, будто она проститутка. Но это не так. Аника таким не занималась. Это неправда.

- Нет, твоя сестра работала в салоне на Титане. Я это точно знаю. Но что ты хочешь от меня? Чем мне помочь?

Вот мы и подошли к главному.

- Убей его, - тихо выдохнула я.

- Что? - он явно не ожидал таких слов.

- Убей его, - повторила я, - тебе ведь всё равно на волю не нужно. Что тебе здесь делать?

- Я ... - отец запнулся, - я думал вернуться к вам. 

- А нет уже нас. Ты загубил дочерей, - я криво растянула рот в улыбке, - а теперь хоть за неё отомсти.

- Криста, ты не понимаешь, что сейчас говоришь, я выйду, дочь, и мы заживём.

Наверное, это нервы, но я громко захохотала. Заживём мы, ага. Сказочник.

- Тебе сидеть ещё десять лет, - прошипела я сквозь смех. - Юла не протянет столько. Я, возможно, тоже. Я не прошу тебя подставляться. Но есть же у тебя дружки - должники. Он нам жизнь испортил. Её мучил. Так пусть ответит. Пусть он сдохнет, наконец!

- Успокойся, Криста. Ты добрая, хорошая  девочка.

- Какая?! - меня просто пробрал истерический хохот. - Я стриптизерша, отец. Очнись! 

Снова повисла тишина. Видимо, он не знал. Ну что же, добро пожаловать в мою реальность.