По правилам сердца

Глава 2

— От подруги, значит? — недоверчиво тянет Стас.

— Да. А что, нельзя? — вскидываю подбородок и отступаю подальше от Красовского.

— Ну можно, чё… — одногруппник пожимает широкими плечами. — Телефон покажи и топай дальше.

— У меня его нет, — говорю чистую правду.

Судя по прищуренным глазам Красовского, он мне не верит.

— Правда, нет. Я его… дома забыла, — вытягиваю руки вперёд, показывая пустые ладони. — Да и нужны вы мне, снимать. Я знать не знала, что здесь происходит. Просто мимо шла.

Стас с подозрением оглядывает меня с ног до головы, но его приятель неожиданно принимает мою сторону.

— Чего ты пристал к девчонке? Нафига ей снимать? Тем более, что темно. В любом случае ничего не видно будет, даже если и захочет где-то выложить. Пошли уже домой, я жрать хочу. И башка трещит, таблетку бы, от головы.

Красовский уступает, он суёт руки в карманы куртки и делает пару шагов по аллее. Ночной ветер налетает и взъерошивает его русые волосы, и Стас привычным движением откидывает их назад.

Какой же он… Высокий. Отвожу взгляд. Пусть уходит.

Выдыхаю. Почему-то в компании одногруппника нервничаю ещё сильнее, чем когда была одна в безлюдном ночном парке.

Хотя ничего удивительного, Стас он такой. Все девчонки-первокурсницы с ума по нему сходят. И тот факт, что Красовский одет в дешёвые джинсы из масс-маркета, живёт одном из самых бедных районов нашего города, вообще никого не смущает. Что в высшей степени удивительно, ведь на юридическом факультете одного из престижнейших университетов региона, собрались исключительно дети из состоятельных семей.

В наш вуз сложно попасть, а на бюджет уж тем более. Мне потребовалось отходить два года на дополнительные курсы при универе, чтобы пройти. Впрочем, как и всем остальным нашим однокурсникам. Всем, кроме Красовского.

Об этом парне вообще ходят легенды. Мальчик из неблагополучной семьи, с кучей троек в аттестате, он с лёгкостью сдал ЕГЭ на офигенно высокие баллы. Набрал сто баллов по обществу и что-то около того по остальным предметам.

Его даже в местных новостях показывали, как самого талантливого из выпускников этого года. А ещё учительницу истории из его школы, утверждавшую, что Красовский обладает гениальным умом, вкупе с потрясающей избирательностью. Это выражается в полном игнорировании того, что он сам считает неважным.

Стас мог бы набрать сто баллов по любому предмету, да и вообще: получить аттестат с отличием, если бы уделил подготовке чуть больше времени. Даже если бы просто появлялся на всех уроках, а не посещал школу время от времени. Но он просто не захотел. Просто блин, не захотел!

Вот и где справедливость? Я зубрю день и ночь, но до результатов этого прогульщика мне как до луны.

Задумавшись, продолжаю стоять посреди аллеи, пиная носком кеда жёлтый кленовый лист, прилетевший на дорожку.

— Эй, ты чего там застряла? — голос Стаса заставляет меня поднять голову.

— А что?

— Тебе в какую сторону? Проводим.

— Сама дойду.

— Ну иди. А мы следом. Тут какого только сброда по ночам не встретишь. Мало ли… А ты не чужая, одногруппница, всё-таки.

Несколько секунд хлопаю ресницами, пытаясь осмыслить услышанное. Он хочет меня защитить? Меня? Но почему? Так непривычно… Внутри вдруг становится тепло и щекотно, будто пузырьки лимонада наполнили грудь и принялись там лопаться.

— Догоняй! — побитый неизвестными противниками Даня, делает взмах рукой, приглашая меня присоединиться к ним.

— А мне в другую сторону! — выпаливаю неожиданно даже для самой себя, разворачиваюсь и со всех ног несусь прочь по аллее.