А художник платит душой своей,
Раз продавшись чертям на слепом пиру.
Не дольет он в краску церковный елей,
И не вспомнит имя свое в миру.
Только кисть ведет линий упрямых вязь,
И душа проливается краской в портрет.
Он не ищет мыслей прочную связь,
Ему вдохновенье лишь есть, иль нет.
Он стоит, побелев и забыв обо всех,
На пленэре был брошен романтики след.
Ниспадает с плечей хрупких тонкий мех,
Только ждут за творенье болезнь и бред.
За картину, облитую солнцем и тьмой,
В Преисподнюю комком улетает душа.
А заказчица будто бы за стеной,
Пред портретом летит ниц, уж не дыша.
01.06.2015
Отредактировано: 08.09.2021