По ту сторону шаблонов

Глава 5. В которой Марина творит, терпит цифровое фиаско, но держит хвост трубой (и немного ласточкой)

Марина не просто провела выходные дома — она устроила себе творческий ретрит. По канонам лучших писательских практик. Утром — кофе, потом вдохновляющий плейлист на фоне, потом лежание на диване с ноутбуком на животе и взглядом «я — серьёзный автор, просто шея пока не согнулась». Даже кот соседки за стеной, кажется, перестал орать в три часа ночи, чтобы не мешать рождению великой прозы.

Через два дня, три упаковки творожков и одну очень неудачную попытку «начать творить в ванной — для атмосферы», у неё было шесть страниц.
Настоящих, выстраданных, осмысленных страниц.

Примерно вот таких:

Героиня — Алиса (не в Зазеркалье, а в бухгалтерии на первом этаже, что гораздо страшнее) — с утра не успела накраситься, зато успела на совещание, где начальник снова перепутал её с «той блондинкой». В обед она съела брокколи, хотя очень хотела шаверму. Вечером — беговая дорожка, потом сериал, потом мысль: «А я ведь в принципе ничего».

Алиса не была худой. Или стройной. Или хотя бы поджарой. Она была устойчивой. Такой, которую ветром не сдует и любовью не пробьёт сразу. Но у неё был хороший увлажнитель воздуха, медицинская страховка и абонемент в бассейн. А ещё — стойкое чувство, что мужчины и появляются в её жизни исключительно в те моменты, когда она в уютном трикотажном костюме цвета «утренний капучино» и с пакетом замороженной брокколи в руке — полным символом независимости и надежд на ужин.

— Гениально, — сказала себе Марина и даже поставила сердечко под собственным документом.
После чего решительно залила первые главы на сайт «Литра» — цифровую обитель надежд, разбитых иллюзий и «оцените, пожалуйста, я старался».

И... тишина.

То есть буквальная тишина.
Через сутки — один лайк (скорее всего, случайный клик от кого-то, кто промахнулся по кнопке «далее») и комментарий от пользователя с ником Drakon555:

«Где попаданка? Будет академия магии?»

В комментариях к другим авторам кипела жизнь:
— «Обожаю, когда героиня сразу становится принцессой!»
— «Класс! Она из толстой — в худую, а потом ещё и магичка!»
— «Жду, когда её заберёт дракон, а потом окажется, что он — наследный принц!»

А у Марины...

«Героиня ест брокколи. И всё.»

Но Марина не сломалась.

— Ну и ладно, — пробормотала она, отодвигая ноутбук. — Я пишу для себя. А не для… Дракона.

К тому же, честно говоря, ей нравилось то, что она написала. Алиса была нормальной. Не избранной. Не превращённой в лань с талией, как у бутылки. Она была живой. С мозгами, печёночным паштетом на ужин и небольшими раздражающими прыщиками перед циклом.

Да, читатели ждали волшебства, боевых топоров, а лучше всего — сцену с раздеванием и магией одновременно. А Марина описывала, как героиня за 40 минут открыла банковское приложение без помощи оператора.
Но ей это было важно.

Кто-то собирал пазлы. Кто-то шёл в спортзал. А Марина строила свою собственную маленькую литературную реальность, где не надо было худеть ради любви, менять профессию ради мужчины, или влюбляться в того, кто тебя три главы назад обозвал «пышечкой, но с харизмой».

А значит, на шестой странице романа героиня поехала к эндокринологу — не потому что худеть, а потому что здоровье — это не бонус, а база. И это, Марина решила, было гораздо романтичнее, чем танец с демоном на балу обречённых.

Пусть у неё не было армии поклонников и фан-артов с «Алисой в платье размера XS». Зато была она сама — с фиолетовой кружкой, халатом в пирожках и ощущением: я пишу то, чего самой не хватало.

А это уже, согласитесь, почти как хэппи-энд. Только без дракона. И без третьего лица