По твою душу

Глава 1. Побег в неон

— Пришла всё-таки! орёт отец из кухни, едва я успеваю повернуть ключ в замке.

О нет. Надежды, что отец сегодня не пьёт или хотя бы спит, уже нет.

Я замираю в тесном коридоре. На стене висит зеркало в треснувшей раме. Из него на меня смотрит восемнадцатилетняя девчонка с бледным лицом и растрёпанными волосами.

— Я из университета, пап, говорю я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — У нас была дополнительная лекция.

Эта фраза никогда его не успокаивает. И сейчас тоже.

— Ага, лекция! Он выходит в коридор, пошатываясь. От него несёт перегаром и злобой. — Тогда почему оценки ухудшились? Ты туда случайно не хвостом вертеть ходишь? Пока я тут копейки считаю, чтобы эту халупу оплатить!

— Не ты один работаешь, если забыл. Мой голос становится твёрже. Внутри всё закипает.

— Закрой рот! Он замахивается, и я инстинктивно вжимаю голову в плечи.

Но его что-то отвлекает.

В этот момент во мне что-то обрывается. Громко, с сухим треском. Мне надоело. Надоело бояться шагов за дверью. Надоело чувствовать себя виноватой за то, что я просто существую.

Не хочу ждать, пока он снова поднимет руку.

— Я скоро вернусь, пап, разворачиваюсь, хватаю сумку, которую только что поставила на пол. — Не забывай пить таблетки. Тебе нельзя переживать.

И вылетаю за дверь.

— Слышишь?! кричит он мне вслед, пока я бегу вниз по лестнице. — Уйдёшь — не возвращайся!

Поздно. Я уже бегу по ступенькам.

Выскакиваю на улицу. Осенний ветер бьёт в лицо, и я жадно глотаю холодный воздух. Лёгкие горят. В кармане вибрирует телефон.

Ника — «Ань, ты жива? Мы в „Лофте“, тут так круто! Приезжай, я серьёзно. Тебе нужно забыть этот ад хотя бы на пару часов. Жду тебя через полчаса у входа, отказы не принимаются!»

Подруга знает, что дома мне приходится несладко.

Обычно я даже не думаю о том, чтобы идти туда — одни богачи, дурацкая музыка, дорогие напитки. Но сегодня пальцы сами набирают положительный ответ.

Мне всё равно. Может, я и не впишусь в этот клуб. Пусть на меня смотрят косо. Хуже, чем дома, уже не будет.

И вместо того чтобы вызвать такси, я хватаю свой любимый велосипед.

Тридцать минут пыхтения — и я на месте.

«Лофт» — насколько я знаю, это огромная территория бывшего завода, превращённая в обитель неона и басов. Не очень-то мне здесь нравится, но ладно. Смотрю вокруг: у входа девушки в мини-юбках и на шпильках, парни в шмотках, которые стоят, наверное, дороже всего города.

Точно! Я забыла, что нужно переодеться во что-то красивое, и стою в старых джинсах и толстовке.

Ну и ладно. Я не очень выделяюсь и не хотела бы крутить педали в платье и каблуках.

Захожу.

— Аня! Ну наконец-то! Ника перехватывает меня у входа в основной зал. Она светится, буквально. На её веках блёстки, а в руках — два пластиковых стакана. — Я думала, ты опять соскочишь.

— Я сама так думала, честно отвечаю я, оглядываясь. Басы бьют в грудную клетку так сильно, что становится не очень приятно.

— А ты серьёзно? Ника разглядывает меня с головы до ног. — Хотя, зная тебя, это ты ещё нарядилась.

Я стою и глупо улыбаюсь.

— Ладно, держи, говорит она и протягивает мне стакан. В нём плещется ярко-синяя жидкость. — Это «Голубой лёд». Безалкогольный, как раз для твоей первой вылазки в свет.

Я делаю глоток. Приторная химия.

— Ник, здесь слишком много людей. Мне кажется, я зря это затеяла.

— Перестань! она перекрикивает музыку. — Посмотри вокруг! Все отдыхают. Никто не собирается тебя кусать. Расслабься, Ань. Хоть раз в жизни.

— Хорошо, Ник! Здесь так круто! Буду тусить.

Ника одобрительно кивает и уходит вглубь зала, а я не чувствую того, что говорю вслух. Я стараюсь. Честно. Но внутри сидит это противное чувство: «Ты не на своём месте».

Оно преследует меня в метро, в универе, в магазинах. Я везде — лишняя деталь.

Откуда такие мысли, я сама не знаю.

Мой взгляд невольно скользит по залу и замирает в конце тёмного коридора, который, кажется, ведёт к VIP-столикам. Там стоит парень. Он выделяется на фоне всей этой пёстрой толпы.

Чёрные волосы, небрежно зачёсанные назад. Белая майка, плотно облегающая плечи. Он просто стоит, прислонившись к бетонной стене, скрестив руки, и смотрит на танцующих с таким выражением лица, будто... Что это значит? Что может означать этот тяжёлый взгляд?

Я отворачиваюсь, и в голову случайно приходит мысль: «Может, он думает, что только он достоин кружиться на танцполе?»

Уголки губ начинают подниматься, и я тихо хихикаю.

О нет, зачем я так думаю? Он же, наверное, старается выглядеть грозно.

Иду в центр зала. Сажусь на крутящийся стул, поворачиваю голову, чтобы ещё чуть-чуть рассмотреть его.

У него голубые глаза. Пронзительные? Или нет? Надеюсь, никогда не узнаю. Даже отсюда я чувствую исходящий от него холод. Или мне кажется. Он не улыбается. Выглядит как человек, который никогда не улыбается. Мутный тип.