Побег в Турцию (и один секрет на миллион)

Глава 8 Ресторан, аромат специй и почти разоблачение

На завтрак я пришла позже, чем обычно. После пяти часов у бассейна мой организм решил, что заслуживает минимум трёх будильников и медитации. Но, как назло, проснулась раньше всех — от того, что в голове снова и снова прокручивался его голос.

Когда я спустилась в ресторан, Кира уже ела круассан с шоколадом и читала что-то в телефоне. Жанна наполовину спала лицом в кофе.

А он — сидел за соседним столиком. Один. В белой рубашке, слегка растрёпанный, с чашкой турецкого кофе перед собой. Улыбнулся, когда я села рядом. Как будто мы виделись всего пять минут назад. И, по сути, так и было.

— Доброе утро, ночная фея, — произнёс он так, будто я была его секретной привычкой.
— Ты не спал вообще?
— Полтора часа. Но это не впервые. Я человек хаоса.

Я закатила глаза и взяла себе кофе.

— Есть у тебя планы на вечер? — вдруг спросил он, будто между прочим.
— В зависимости от того, что ты предложишь.
— Я хочу показать тебе настоящую Турцию. Без анимации, без турецкой попсы и all inclusive. Есть один ресторан в старом районе. Атмосферный. И вкусный.
— Звучит заманчиво.
— Тогда будь готова к семи. Без подруг. Только ты. И возможно, небольшой сюрприз.

Он сказал это почти серьёзно. Почти.

Мы выехали из отеля около семи. Он арендовал машину — чёрный внедорожник с кондиционером и лёгким запахом мужского парфюма. Ехали молча, под ненавязчивую джазовую композицию в колонках. За окнами — закат, оранжево-розовое небо, пальмы, тени минаретов и шум оживших улочек.

— Ты уверен, что это ресторан, а не портал в параллельную реальность? — спросила я, когда мы завернули в какой-то старый квартал с узкими улочками и вывесками, на которых даже не было английского.
— Возможно, и то, и другое.

Он припарковался у здания с голубыми ставнями и табличкой: "Lokanta Mavi Zeytin" — Голубая Олива.

Ресторан оказался уютным, полутёмным, с мягким светом ламп, скатертями ручной работы и ароматом мяты, жареного сыра и запечённого перца. На фоне играла нежная турецкая музыка. Интерьер — как из фильма: винтажные зеркала, глиняные кувшины, фото Стамбула на стенах.

Нас встретил официант — молодой парень, лет двадцати, и... замер.

— Бариш бей?.. — сказал он удивлённо.
Бариш, не моргнув глазом, улыбнулся:
— Молчи, брат, я в отпуске.
Парень понял. Кивнул.
— Конечно. Никому ни слова. Как всегда, ваш столик?

— Спасибо, — сказал Бариш, и взял меня за локоть, направляя за угол, в укромный уголок ресторана.

Я только нахмурилась.

— Он тебя узнал.
— Он — знакомый.
— И назвал тебя "бей". Это как… "господин".
— Просто уважение. У нас так принято.

— Ты же сказал, ты не артист.
Он вздохнул и посмотрел на меня внимательно.
— Я сказал: не совсем. Всё будет. Обещаю, Алиса. Но не сегодня. Сегодня ты просто должна попробовать самый вкусный хумус в мире.

Он заказал для нас блюда, которые я даже не могла выговорить: имам баялды, сигара борек, механе кёфте. Всё — невероятно вкусно.

— Ты часто сюда приходишь?
— Иногда. Когда хочется вспомнить, кто ты на самом деле.
— И кто ты?
Он посмотрел на меня долго.
— Важен не "кто". Важно — "с кем". И ты делаешь это гораздо проще.

Мне стало жарко. Не от еды.

Он не говорил лишнего. Только лёгкая улыбка, случайные касания, его рука — рядом с моей на подлокотнике. Музыка — фоном. Внутри — ураган.

У отеля он выключил двигатель и посмотрел на меня.

— Спасибо, — сказала я. — Это было… волшебно.
— Это только начало.

Он наклонился чуть ближе, будто хотел сказать ещё что-то, но передумал.

— Спокойной ночи, Алиса.
— И тебе, Бариш из Стамбула.

Я вышла. И уже в лифте поняла, что моё сердце не просто бьётся быстрее. Оно бежит к нему.

Дверь номера тихо щёлкнула за моей спиной. Я сняла босоножки, стараясь не разбудить девочек, и на цыпочках прошла в сторону кровати.

— Ты где была? — вдруг раздалось из темноты голосом Жанны.

Я замерла.

— Серьёзно? Вы не спите?

— Не мели ерунду, — Кира включила ночник, и её глаза засверкали в полумраке. — Мы тут умираем от любопытства. Ты ушла в платье и с блеском на губах, вернулась без босоножек и с глазами, как у кошки из «Шрэка». Где ты была?

— Я… — я начала снимать серёжки. — На ужине.
— С кем? — в унисон.
— С Баришем.
— С Баришем?! — Жанна подскочила на кровати. — Подожди. Вы ТАК просто пошли вдвоём на ужин в город?
— Он пригласил меня за завтраком.

— Ну ты и молчунья. А говоришь, «ничего серьёзного». И как оно?

Я села на край кровати, поджав ноги. Внутри всё ещё искрилось от его взгляда, от его голоса, от запаха жасмина в вечернем воздухе.

— Ресторан был волшебный. Прямо как в кино. Маленький, уютный, в старом квартале. Он заказал всё сам. Я даже не знала, что именно ем, но это было… вкуснее, чем всё, что я пробовала здесь до этого.

— Ооо, — протянула Кира мечтательно. — И что ещё?

Я замялась.
— Нас узнал официант. Назвал его «Бариш бей» и выглядел так, будто увидел… ну, я не знаю, кого-то очень известного.

Жанна тут же встрепенулась:
— Я же говорила! У него харизма — как у актёра! У него даже походка как у человека, который знает, что на него все смотрят.

— Но он выкрутился. Сказал, что тот — знакомый, просто уважение. Но… — я помедлила, — я уже не уверена. Там что-то есть. Он уходит от ответов. Я спрашивала, кто он, а он… философствует.

— Мда, — сказала Кира. — Либо он действительно сложный чувак, либо он... ну, очень кто-то.

— Но ты ему нравишься, это видно, — добавила Жанна. — Ты видела, как он на тебя смотрит?

— И как? — тихо спросила я.

— Как будто ты его спасение от мира, в котором он давно устал притворяться.

Наступила тишина. Та, в которой не нужно было больше слов.