Под прицелом твоих губ

Глава 1

Холодно. Не февральским, пронизывающим до костей холодом, а тем, что заползает под кожу медленной, липкой змеей, когда знаешь – сегодня все может пойти наперекосяк. Москва за окном автобуса проплывала серой, мутной рекой. Обшарпанные стены домов, выцветшая реклама, люди в темных пальто, спешащие куда-то с опущенными головами. Родной пейзаж. Знакомый до тошноты.

Я прижалась лбом к холодному стеклу, пытаясь прогнать навязчивое предчувствие.

Наивная душа. Каждый раз одно и то же.

Риск – моя вторая натура, а точнее – единственный способ выжить в этом дерьмовом муравейнике. Но сегодня... сегодня воздух пах не просто грязью и выхлопами. Он пах бедой. Тяжелой, сладковато-пресной.

Мой карман жгло контуром ключей. Не просто ключей. Ключей от «Бентли Континенталь GT», припаркованного в закрытом гараже элитного дома на Остоженке. Заказ. Обычный, казалось бы. Угнать, отогнать в условленное место, получить свои кровные.

Кровные.

Горькая усмешка скривила губы. Кому нужна мертвая воровка? Никому. А я хотела жить. Хотя бы еще немного.

Сойдя на остановке, я втянула в легкие морозный воздух, пытаясь унять мелкую дрожь в коленях.

Соберись, Соколова. Не время для слабостей.

Короткие темные волосы, спрятанные под капюшон, прилипли ко лбу. Натянутые джинсы, потрепанные кеды, черная куртка – идеальный камуфляж для невидимки. Я растворилась в толпе, двигаясь к цели короткими, отработанными рывками. Обход камер, тени подъездов, служебный вход, который «добрый» знакомый из охраны должен был оставить незапертым на пять минут.

Гараж встретил меня запахом масла, резины и дорогого кожаного салона. «Бентли» стоял там, как черный хищник, уснувший в своей берлоге. Красавчик. Сердце колотилось где-то в горле, выжигая дыхание. Каждый раз одно и то же – адреналиновый удар, смесь страха и азарта, от которой кружится голова. Я быстро вскрыла дверь (старые добрые отмычки, никакой электроники – заказчик предупредил), скользнула на водительское место. Кожа обняла холодом. Завелась с полтыка. Рык двигателя гулко отозвался в бетонных стенах.

Поехали.

Конец ознакомительного фрагмента

Ознакомительный фрагмент является обязательным элементом каждой книги. Если книга бесплатна - то читатель его не увидит. Если книга платная, либо станет платной в будущем, то в данном месте читатель получит предложение оплатить доступ к остальному тексту.

Выбирайте место для окончания ознакомительного фрагмента вдумчиво. Правильное позиционирование способно в разы увеличить количество продаж. Ищите точку наивысшего эмоционального накала.

В англоязычной литературе такой прием называется Клиффхэнгер (англ. cliffhanger, букв. «висящий над обрывом») — идиома, означающая захватывающий сюжетный поворот с неопределённым исходом, задуманный так, чтобы зацепить читателя и заставить его волноваться в ожидании развязки. Например, в кульминационной битве злодей спихнул героя с обрыва, и тот висит, из последних сил цепляясь за край. «А-а-а, что же будет?»

Выруливая на ночную улицу, я позволила себе выдохнуть. Первый этап пройден. Теперь – к точке сброса, на дальнюю промзону. Город мелькал затонированными стеклами – огни ресторанов, витрин бутиков, мигалки пробок. Мир, который не для меня. Никогда не был.

Именно в этот момент, на пустынном участке набережной, когда я уже почти расслабилась, в зеркале заднего вида вспыхнули фары. Не просто фары. Две пары. Ближний свет, но ехали слишком быстро, слишком целенаправленно. Слишком... мощно. Дорогие внедорожники. Темные.

Ледяная волна накрыла с головой.

Не может быть.

Я вжала педаль газа в пол. «Бентли» рванул вперед с рыком, но тени в зеркале не отставали. Они не гнались. Они шли на сближение. Хищники, почуявшие добычу. Сердце бешено колотилось, кровь гудела в висках, выжигая все мысли, кроме одной:

Беги!

Руль дрожал в потных ладонях. Я лихорадочно соображала, куда свернуть, как оторваться. Узкие переулки, дворы-колодцы... Но они были повсюду. Как будто знали каждый мой шаг. Знакомый квартал превратился в лабиринт ловушки. Один из «Крузаков» рванул вперед, перекрывая выезд с моей улицы. Я резко вывернула руль, въехав во двор какого-то старого завода. Гравий заскрипел под колесами. Тупик. Высокие кирпичные стены, завалы ржавого металлолома. И свет фар, безжалостно выхватывающий меня из темноты.

Двери внедорожников распахнулись. Бесшумно. Из них вышли фигуры. Темная одежда, лица скрыты капюшонами или просто растворились в тени. Но одного было видно сразу. Он был... огромен. На голову выше остальных, шире в плечах. Двигался не спеша, с пугающей уверенностью хищника, знающего, что добыча не уйдет. Макс. Я знала его по слухам. Правая рука Волкова. Его тень. Его палач.

Я выскочила из машины, инстинктивно пятясь к стене. Ноги ватные, в груди все сжалось тугой, болезненной спиралью.

Беги!

Но куда? Высокие стены. Завалы. Они окружили меня полукругом. Молча. Только тяжелое дыхание и скрип гравиля под их тяжелыми ботинками.

Макс подошел вплотную. От него пахло холодом, металлом и чем-то еще... животным. Я вскинула голову, пытаясь разглядеть лицо под капюшоном. Тусклый свет фар выхватил только нижнюю часть – массивный, тупой подбородок, шрам через губу. И глаза. Пустые. Как у мертвой рыбы.