Под прикрытием страсти

Глава 1. Красный шелк и порох

(от лица Валентины Россо)

“Когда умирает король, на трон садится тот, у кого хватит смелости не опустить глаза.”

— Из дневника отца

Пахнет ладаном и порохом. Первый должен был отогнать зло, второй — остался в воздухе от тех, кто пришёл с оружием за пазухой. На похоронах отца было всё: цветы, скорбь, шепот предательства и мои каблуки по мрамору. Красное шелковое платье облегало меня, как броня. Пусть все видят, чья я дочь. Пусть запомнят — я не пришла плакать. Я пришла заявить, что семья Россо ещё жива. И я её дыхание.

Мужчины в дорогих костюмах, женщины в чёрных вуалях. Каждый взгляд — как удар ножа в спину. Молчат, но мысленно уже делят моё наследство. Думают, что девчонка в красном не выдержит. Сломается. Уедет в Милан, как велел бы любой нормальный адвокат. Только я — не нормальная. И отец был не обычным человеком.

— Мадонна Валентина, — дядя Клаудио, один из старших советников отца, наклонился ко мне, словно хотел поцеловать руку. Но я отдёрнула её — пусть знает: я уже не девочка.

— Мы все скорбим, — продолжил он, глядя мне в глаза. — Возможно, будет лучше, если…

— Я знаю, что будет лучше, — перебила я. — Похоронить его с честью. А потом — продолжить дело. Его дело. Мое дело.

Кто-то кашлянул, кто-то отвёл взгляд. А кто-то, как старик Микеле, кивнул одобрительно. Я заметила всё. В этот момент я поняла: игра началась. И я уже в ней.

Позже, когда гроб опустили в землю, и первые капли дождя смешались с чёрной вуалью, я стояла одна у могилы. Все разошлись — одни к машинам, другие на собрание Совета. Но я не могла уйти, не сказав ему ничего.

— Папа… — голос сорвался. — Ты оставил мне это всё. Или… тебя забрали. Я не знаю, кого винить. Пока не знаю. Но найду. И когда найду — заставлю пожалеть, что дышал тем же воздухом, что и ты.

Ветер подхватил край моего платья. Я отвернулась и пошла к машине.

Особняк в Сохо встретил меня тишиной. Только часы в холле, которые ты всегда заводил вручную, продолжали отмерять время. Я прошла в кабинет — теперь мой кабинет — и села в отцовское кресло. Отсюда он управлял всем. Подписывал контракты, выносил приговоры, шептал угрозы, от которых замирало сердце даже у тех, кто вырос на улицах Неаполя.

На столе — пепельница. Папа никогда не курил, но держал её для гостей. Теперь — пустая. Я провела пальцем по крышке сейфа. Код я знала с шести лет. День рождения мамы.

Набрала: 1408.

Щелчок.

Внутри — документы, фотографии, флешка и красный кожаный блокнот. Я открыла его. Первая страница — список имён. Жирным подчёркнуто одно: Э.Б.

Никаких других пометок.

— Кто ты, Э.Б.? — прошептала я.

Я не знала, что уже через несколько часов судьба сама приведёт меня к нему. Но сначала — нужно было выпустить пар. И я знала только одно место, где это можно сделать.

Спортзал в полночь — мой ритуал. Место, где не нужно быть дочерью мафиози. Где кровь приливает не к рукам от ненависти, а к мышцам от нагрузки. Где я управляю телом, а не чужими поступками. Где я просто женщина в кожаном спортивном костюме и с хвостом на затылке, сжимая грушу, будто это чья-то челюсть.

Звук ударов заглушал мысли. Один за другого. Левый. Правый. Память отзывалась болью — отцовская рука, что когда-то учила меня бить, теперь мёртва. Удар. Холод на затылке. Ярость в груди.

— Ты слишком жёстко наказываешь мешок, — послышался голос.

Незнакомый. Мужской. Хрипловатый. Чуть насмешливый.

Я обернулась. В дверях стоял мужчина — высокий, широкоплечий. Чёрная футболка обтягивала его торс, на бедре висела спортивная сумка. Его лицо частично скрывала тень, но взгляд… зелёные глаза, прищуренные, внимательные. Опасные.

— А ты кто? — спросила я, не сбрасывая напряжения.

— Новенький тренер. Элиас, — он протянул руку. — Влад сказал, ты частая гостья. Я решил проверить, кто тут гремит залом, будто тут драка началась.

Я смотрела на него. Его хватка была крепкой, но не грубой. А голос… был в нём нечто странное. Словно он привык говорить правду — и скрывать её одновременно.

— Валентина, — кивнула я, отпуская его руку. — Обычно мне не мешают.

— Я и не мешаю. Только предлагаю — если хочешь, могу поработать с тобой в паре. Я умею принимать удары.

Ухмылка. Уверенность. Он играл свою роль идеально. Слишком идеально.

— Думаешь, потянешь? — прищурилась я.

— С такими, как ты, не тянут. Танцуют.

Вот теперь — он меня зацепил. Я сбросила перчатки, подошла к татами.

— Только без жалоб, тренер. Я сегодня… злая.

— Именно это я и заметил, — произнёс он и стал напротив.

Мы двигались, как в боевом танце. Он был быстрым, я — резкой. Я била, он парировал. Я бежала в атаку — он ловил, но не жал. Он поддавался чуть-чуть, будто давал мне почувствовать победу. Но я — не дура. Я видела: он силён. Он мог бы прижать меня к полу за секунду, но играл. Зачем?

— Ты держишь себя, — заметила я. — Почему?

— А ты хочешь, чтобы я сломал тебе ребро? — ухмыльнулся он.

— Я хочу знать, на что ты способен.

Он сделал выпад, я уклонилась. Потом его рука оказалась на моей талии — слишком близко. Наши тела встретились. Я не отстранилась. Он тоже.

— И ты? — спросил он. — На что способна ты?

В этот момент между нами повисла тишина. Горячая. Давящая. Я чувствовала его дыхание. Сердце сжалось. Это была опасность. Это было притяжение.

Я оттолкнула его — резко, как будто он обжёг. Он отступил и кивнул.

— Хорошо дерёшься. Если тебе надо выпустить пар — ты по адресу.

— Я запомню, — сказала я, схватив полотенце. — Спасибо, тренер.

— Зови меня просто Элиас.

Я кивнула и ушла в душ.

Когда я вышла, он уже ушёл. Но я знала: это не была случайная встреча. Слишком вовремя. Слишком странно. И слишком… волнующе.