Сначала был огонь.
Город пылал. Дома — языками вверх, как свечи на похоронах. Воздух — густой, как суп на костях. И в этом горячем аду кто-то жадно целовал его, прижимал к кирпичной стене, гладил по спине, срывал одежду, шептал на ухо:
— Ты чувствуешь, как течёт? Магия. Под кожей. В тебе. Из тебя…
Он не знал, кто это. Женщина? Мужчина? Тело менялось. В тени лицо превращалось в змеиную морду, чешуйки вспыхивали на груди. И всё равно он хотел. Её. Его. Его хотел кто-то — и это было главное.
— Ты горячий, — шептало оно. — Ты дозрел.
Он открыл глаза. Над головой — не пламя, а пятнистый потолок придорожной гостиницы.
На губах — привкус чего-то змеино-горького. В ладонях — влажный холод, как будто держал воду. Озёрную, чёрную, как ночь.
— Господи… — выдохнул он и сел.
Голова кружилась. Пот струился по позвоночнику. Он нащупал телефон. 06:27.
Через тонкую стену храпел дальнобойщик. Где-то завывала сирена. За окном — трасса, мокрый асфальт, тусклый рассвет. Питер был в двух часах езды.
Он зашёл в туалет. Вода из-под крана была жёлтой. Холодной. Обдал лицо — вздрогнул. Смотрел в зеркало. Глаза. Темнее, чем раньше. Как будто внутри них теперь кто-то живёт. Что-то змеиное, свёрнутое в спираль. Готовое расползтись.
— Дурдом, — шепнул он. — Просто сон. Просто едешь, волнуешься. Мозги выдают сюр.
Он прислонился к раковине. Грудь ходила вверх-вниз. Тело было слишком горячим, будто после секса, хотя всё, что он делал — спал.
Но внутри — будто кто-то тёплый и чужой дышал с ним на двоих. Он собрал вещи, сел на свой байк, включил музыку. Сначала было радио. Потом — плейлист с телефона. И только на треке "Бесконечность" он смог дышать ровно.
Он ехал — и не думал. Только чувствовал, как дорога вытягивается из-под ног, как будто город сам притягивает его. Как будто в нём кто-то ждёт.
Словно внутри что-то шептало: Добро пожаловать домой, змей.
#43059 в Фэнтези
#6173 в Городское фэнтези
#5746 в Детективы
#1991 в Магический детектив
анимаги, откровенно, тайны и магия
18+
Отредактировано: 17.06.2025