Поднятие уровня вдвоём

Глава 7. Артиллерия бьёт по своим

«Если ты думаешь, что твой напарник тебя не слышит, ты ошибаешься. Если ты думаешь, что он не знает, о чём ты думаешь, когда лутаешь сундук, ты наивен. Групповой чат — это исповедальня, в которой нет перегородки».

— Из правил этикета пати-лидеров.

(Фокус: Диана)

Утро в лесу пахнет не хвоей, а сыростью и вчерашним страхом. Я просыпаюсь от того, что муравей (размером с ноготь, слава богу, не мутант) ползёт по моей щеке. Смахиваю его, сажусь и потягиваюсь. Спина хрустит так, будто мне не двадцать один, а семьдесят.

Кирилл не спит. Он сидит и что-то чертит палкой на земле. Лицо у него сосредоточенное, брови сведены к переносице.

«Доброе утро, страна», — снова пробую я мысленную связь.

Он не вздрагивает, только палка замирает на секунду.

«Доброе. Выспалась?»

Голос в голове звучит чётко, без помех. Это до сих пор кажется мне какой-то магией. Или шизофренией.

Я решаю провести эксперимент. Вчера, пока мы часами бродили по лесу, он сказал, что слышит только то, что я хочу передать. Но где эта грань?

«Раз, два, три. Проверка связи. Кирилл — зануда», — думаю я, стараясь направить мысль адресно.

Он поднимает голову и смотрит на меня. В глазах — спокойствие удава.

«Слышу. И я не зануда, а реалист».

Ага. Работает. А если я усиленно подумаю о чём-то, но не буду нажимать воображаемую кнопку «Отправить»?

О чём бы подумать? Я смотрю на его широкие плечи, обтянутые старой курткой. Вспоминаю, как вчера он светился золотом под копытами коня. «А он ничего так, когда не строит из себя командира. Что, если бы мы встретились в кафе, а не в лесу с зомби-конями... Интересно, у него друзья вообще есть? Девушка? Или он женат на рейдах?»

Кирилл вдруг кашляет и резко отворачивается к своим каракулям на земле. Уши у него почему-то краснеют.

«Эм... Диана. Я это слышал».

Меня окатывает жаром. Я заливаюсь краской так, что, наверное, свечусь ярче того коня.

— Ты... ты же сказал, что слышишь только то, что я отправляю! — возмущаюсь я вслух, потому что мысленно сейчас могу послать только нечленораздельный вопль стыда.

— Видимо, уровень связи вырос, — бурчит он, не глядя на меня. — Или ты слишком громко думаешь. Фильтруй поток.

— Сам фильтруй! — огрызаюсь я, вскакивая на ноги. — И вообще, не подслушивай!

— Я не подслушиваю, ты мне это в мозг транслируешь! Ладно, проехали. Собирайся. Нам пора.

Он стирает ногой схему на земле. Я замечаю, что это была карта местности, нарисованная по памяти.

— Куда мы идём? — спрашиваю я, пытаясь вернуть самообладание.

— В Стонград. Это соседний город, на западе. По карте он дальше, но там нет зоны влияния «Авангарда». Они пока сидят в стартовой локе и кошмарят новичков. Нам нужно сменить дислокацию.

— А как ты карту смотришь? — я тычу пальцем в воздух, вызывая меню. — У меня она закрыта «туманом войны». Вижу только то, где мы прошли.

— Я купил карту у торговца в городе, — спокойно отвечает он. — Базовую, конечно, без деталей, но дороги там есть.

— А мне почему не купил?! — возмущаюсь я. — Мы же «дуэт»!

— Потому что она стоит пятьдесят серебряных, а у нас бюджет не резиновый. И я штурман. Зачем тебе карта, если ты всё равно идёшь за мной?

Логично. Бесит, но логично. Я показываю его спине язык (надеюсь, это он не услышал) и проверяю инвентарь. Еды осталось мало. Воды полфляги.

— Пошли, штурман. Веди.

Мы идём по лесу, стараясь держаться подальше от тракта. Кирилл идёт первым, сбивая ветки мечом. Я замыкаю шествие, постоянно оглядываясь. Паранойя — это заразно.

Лес здесь густой, древний. Огромные ели закрывают небо. Под ногами пружинит мох. Красиво, если бы не знание того, что каждый куст может тебя сожрать.

Через час Кирилл резко останавливается и поднимает руку. Жест «Стоп».

Он приседает за толстым стволом поваленного дерева. Я падаю рядом, мгновенно уходя в инвиз (спасибо, плащ!).

— Что там? — шепчу я.

Он кивает вперёд.

На небольшой поляне, метрах в пятидесяти от нас, идёт бой.

Там группа игроков. Пятеро. Танк с огромным щитом, два мага, жрец в белой рясе и лучница. Они бьют стаю каких-то кабанов-мутантов. Клыки у кабанов светятся красным.

[Свирепый Вепрь. Уровень 7]

Но дело не в кабанах. Дело в игроках.

Над головой танка светится ник: [Танкред. Уровень 7].

Маг: [Игнис. Уровень 7].

Лучница: [Эльза. Уровень 7].

Седьмой уровень! Мы тут гордились своим четвёртым, а эти ребята уже почти вдвое нас перекачали. И почему снова ники, а не реальные имена? Неужели только нас не посвятили в правила игры, а другие всё знают? Может, спросить их?

— Не высовывайся, — шепчет Кирилл. — Это профи. Видишь их шмот? Это сеты из данжей. Они уже фармят инсты. Если заметят нас — могут слить просто ради лута или забавы.

Я наблюдаю за боем. Они работают слаженно, как единый механизм. Танк держит на себе трёх вепрей, не проседая по ХП. Жрец кидает хилки ровно в тот момент, когда нужно. Маги заливают площадь огнём.

Но больше всего меня завораживает лучница.

Эльза. Эльфийка (ну конечно! Где сменить расу?). Она двигается плавно, словно танцует. Натягивает лук, отпускает тетиву — и стрела летит точно в глаз бегущему кабану.

Вжух. Кабан падает.
Вжух. Второй спотыкается, пронзённый в колено.

Она стреляет в прыжке, в развороте. Она не целится часами, как я с той баллистой. Это выглядит так естественно, будто лук — продолжение её руки.

— Красиво, — выдыхаю я.

— Эффективно, — поправляет Кирилл. — Это билд через ловкость и крит. Смотри, она не стоит на месте. Кайтит. Учись.

Бой заканчивается быстро. Группа собирает лут, перекидывается парой фраз (я не слышу слов, но вижу смех) и уходит вглубь леса, растворяясь в тенях.