Поднятие уровня вдвоём

Глава 10. Принцессы, стулья и код без багов

«Сюжет в ММО как бесплатный кофе в офисе: он вроде бы есть, но на вкус как картон, и пьют его только чтобы не уснуть во время гринда».

— Из статьи «10 признаков плохой игры».

(Фокус: Кирилл)

Утро начинается с визга.

— Мерседес, фу! Плюнь! Плюнь, скотина ты ушастая!

Я открываю один глаз. Солнце уже пробивается сквозь густые кроны елей, под которыми мы разбили лагерь. Сверху сыплются иголки.

Картина, достойная пера художника-баталиста: Диана сражается с собственным ослом. И пока проигрывает. Мерседес, флегматично пожёвывая, держит в зубах изрядный клок её длинных тёмных волос. Диана стоит в неудобной позе, наклонив голову, и пытается разжать челюсти животного руками.

— Кирилл! Не смотри, помоги! — орёт она, заметив моё пробуждение. — Он меня ест!

Я сажусь, потирая затёкшую шею. Ночёвка в новой броне — идея плохая. Кирасу я снял, но кольчугу оставил. Ощущения такие, будто спал на тёрке.

— Он не ест, он дегустирует, — я зеваю, поднимаясь на ноги.

Подхожу к Мерседесу. Осёл смотрит на меня мудрыми глазами, в которых читается вековое презрение к человечеству. Челюсти сжаты намертво.

— Нажми ему на челюстной сустав, — советую я, вспоминая детство, в котором читал гайды по всему на свете. Или это было про собак?

— Куда?! Просто дай ему травы!

Я срываю пучок травы и машу перед носом осла.

Ноздри Мерседеса дёргаются. Он оценивает предложение. Трава или волосы? Волосы пахнут мылом, трава — травой. Выбор очевиден.

Осёл разжимает зубы и тянется к пучку. Диана с воплем отскакивает, хватаясь за пострадавшую причёску.

— Салон красоты «У осла», — бурчит она, ощупывая голову. — Минус десять хитов и моральная травма. Этот моб опаснее дракона!

— Весь клок на месте? — спрашиваю я без тени сочувствия.

— Вроде да... Только слюни. Фу! Кирилл, скажи мне, почему я не взяла класс друида? Я бы его превратила в лягушку!

— Потому что тогда бы мы шли пешком. А так нас везут. С переменным успехом.

— Это не везут, это издеваются, — она показывает ослу кулак. Тот флегматично дожёвывает траву, всем своим видом говоря: «Я художник, я так вижу».

— Собирайся, «Рапунцель». До Аурума ещё ехать и ехать.

— Только если ты будешь ехать первым. Пусть Мерседес твой плащ жуёт. Он жёсткий, может, подавится.

Мы седлаем наших монстров, и я кое-как взгромождаюсь на свою Плотву. Мой осёл подозрительно косится на мои латные поножи, которые я решил-таки надеть обратно, но кусать железо не решается. Умный.

Мы выезжаем на тракт, оставив позади безопасную (относительно) поляну. Впереди золотится дорога к столице.

— Кирилл, — вдруг спрашивает Диана, пытаясь расчесать волосы пальцами. — А если я лысая буду... Харизма упадёт?

— Харизма у тебя и так на нуле, судя по отношениям с животными. А вот устрашение вырастет. Будешь как боевой монах из Шаолиня.

Она пихает меня ногой в бок. Доспех гулко отзывается: Бонг.

День обещает быть долгим.

***

Мы едем уже третий час. «Мерседес» и «Плотва» оказались на удивление бодрыми ослами, хотя их упрямство могло бы пробить броню получше моей. Пару раз Плотва просто останавливалась посреди дороги, чтобы пожевать куст чертополоха, и никакие мои шенкели, пятки и мольбы не могли сдвинуть её с места. Приходилось слезать, брать под уздцы и уговаривать, чувствуя себя полным идиотом под ехидными взглядами Дианы.

Но в итоге Столица показывается на горизонте.

Аурум. Золотой город. И он действительно оправдывает своё название. Шпили башен сияют на солнце так, что режет глаза. Стены сложены из белого камня с прожилками золота (или пирита, текстура не позволяет разобрать наверняка). Огромные, монструозные ворота с гербами королевства, висячие сады на стенах, акведуки, по которым струится кристальная вода.

— Ни хрена себе текстурки, — выдыхает Диана. Она выпрямляется в седле своего Мерседеса, прикладывая ладонь козырьком ко лбу. — Кирилл, сколько же полигонов ушло на одну эту стену? Видяха не сгорит?

— Здесь рендеринг идёт прямо в мозг, — отвечаю я, хотя сам впечатлён. — Мозгу полигоны не нужны. Ему нужна вера. А в это веришь сразу.

Мы проезжаем через ворота. Стражники тут — это не уставшие дядьки в кожанках. Это гвардия. Позолоченные латы, плюмажи на шлемах, алебарды с гравировкой. Они пропускают нас, едва взглянув на рекомендательное письмо от капитана Брегана.

Внутри город ещё краше. Широкие проспекты, вымощенные белым мрамором, фонтаны, статуи героев прошлого. И игроки. Здесь их сотни. Десятые и двадцатые уровни, разноцветные маунты, светящееся оружие. Мы на своих ослах и в скромной экипировке смотримся как деревенские родственники на балу у английской королевы.

— Едем к дворцу, — говорю я, сверяясь с маркером квеста на миникарте (которую Диана так и не научилась читать, ориентируясь по принципу «куда ты — туда и я»). — Нам нужна аудиенция.

***

Аудиенция оказывается пыткой.

Нас проводят через анфиладу залов, каждый из которых богаче предыдущего. Гобелены, люстры, мрамор. В тронном зале, где потолок теряется где-то в вышине, на троне сидит король — старый, с бородой, похожей на облако, и печальными глазами. А рядом с ним, на резном стульчике, принцесса. Изабелла.

Красивая, зараза. Светлые локоны, голубые глаза, платье, расшитое жемчугом. Типичный трофей для спасения.

— Приветствую вас, герои, — король говорит голосом, поставленным лучшими актёрами озвучки. — Мы слышали о ваших подвигах на южном тракте.

Мы кланяемся (точнее, я делаю неловкий кивок, звеня латами, а Диана делает книксен, хихикая).

— Ваше Величество, — я протягиваю письмо.

Король берёт свиток, читает его с важным видом (хотя текст явно сгенерирован для галочки) и кивает.

— Тёмный Культ снова поднимает голову... Печально. Дочь моя, расскажи им, что тревожит твоё сердце.