Поднятие уровня вдвоём

Глава 13. Кринолин, каблуки и социальный стелс

«Если разработчики добавляют в боевую РПГ бальное платье с характеристикой "Защита: 0", значит, они планируют бой, который нельзя выиграть мечом. Это бой с твоим чувством собственного достоинства».
— Надпись на форуме.

(Фокус: Диана)

Я лежу на кровати в номере, уставившись в потолок, и методично кидаю яблоко вверх-вниз. Яблоко падает в мою ладонь с глухим звуком.

Внутри всё кипит.

«Танец. Символический жест. Честь для рыцаря». Тьфу!

Кирилл — идиот. Нет, он, конечно, хороший танк, умный (иногда), спасал меня... Но какой же он болван в социальном плане! Согласился танцевать с этой куклой Барби средневекового разлива, даже не подумав, как это выглядит со стороны. Мы тут, между прочим, мир спасаем (ну, себя спасаем), а он — в пляс.

И главное — что делать мне? Я в его группе. Меня пригласили «как спутницу». Звучит как «прислуга». Или как «оруженосец с луком».

В дверь стучат.

— Войдите! — рявкаю я, не вставая. Надеюсь, это Кирилл пришёл сказать, что бал отменяется.

Дверь открывается, но на пороге не Кирилл. Это маленький суетливый старичок с сантиметровой лентой на шее. За ним парят (магия!) три манекена, накрытые чехлами.

— Леди Диана Ланц? — кланяется он. — Королевский портной мэтр Жюльен. Его Величество распорядился подготовить вас к балу.

Я сажусь на кровати, роняя яблоко.

— Меня? Я думала, только рыцаря наряжают.

— О, мон шшер! — мэтр Жюльен всплёскивает руками. — Спутник Героя должен сиять не меньше самого Героя! Иначе это оскорбление Короне. Вставайте, вставайте! У нас мало времени. Бал начнётся с заходом солнца!

Он щёлкает пальцами, и чехлы с манекенов падают.

У меня отвисает челюсть.

Это не платья. Это произведения искусства.

Первое — небесно-голубое, с пышной юбкой и жемчугом. Второе — золотое, как сам город. Третье — чёрное, бархатное, с серебряной вышивкой, напоминающей паутину.

— Вам идёт образ «Опасной Красоты», — мурлычет портной, указывая на чёрное. — Подходит под цвет ваших... хм... замечательных глаз.

Я подхожу к чёрному платью. Трогаю ткань. Бархат мягкий, прохладный.

— А в нём можно... бегать? — задаю я самый важный вопрос.

— Бегать?! — портной хватается за сердце. — Леди, в этом нужно плыть! Восхищать! Убивать взглядом!

— Ну, убивать взглядом — это по моей части.

Я вздыхаю. Ладно. Раз уж мы играем в этот цирк, я не буду выглядеть как бедная родственница.

— Я беру чёрное. И... есть ли к нему потайные карманы для кинжалов?

Мэтр Жюльен подмигивает.

— Для леди вашего профиля — всегда. Вшиты в корсет и в складки юбки. Мы знаем свою клиентуру.

***

Два часа спустя я стою перед зеркалом и не узнаю себя.

Мои волосы, вечно собранные в растрёпанный хвост, уложены в сложную прическу с серебряными шпильками. На лице — лёгкий макияж (откуда в игре косметика?! ах да, донатные наборы). Чёрное платье сидит как влитое, подчёркивая талию (спасибо корсету, который не даёт мне дышать глубже, чем наполовину). На голове — моя новая диадема, которая отлично вписалась в образ тёмной принцессы.

Но самое страшное — туфли. Каблуки. Десять сантиметров.

Я делаю шаг и чуть не подворачиваю ногу.

[Получен дебафф: «Неустойчивость». Скорость передвижения -30%. Шанс споткнуться 15%.]

— Кто это придумал?! — не могу сдержать я стон. — Это пыточный инструмент, а не обувь!

— Зато красиво! — щебечет портной, собирая свои манатки. — Вы сногсшибательны, леди Диана. Удачи на балу!

Он исчезает, оставляя меня одну бороться с гравитацией.

В дверь снова стучат.

— Диана? Ты готова? Карета внизу.

Голос Кирилла.

Я делаю глубокий вдох (насколько позволяет корсет), расправляю плечи.

— Заходи.

Дверь открывается. Кирилл входит и... замирает.

Я тоже замираю.

Потому что передо мной стоит не танк в прокопчённой куртке. Передо мной — чёртов Принц Чарминг из Шрека, только брюнет и с нормальной челюстью.

Чёрный камзол с золотыми пуговицами. Белоснежная рубашка с жабо (о господи, жабо!). Брюки со стрелками, заправленные в высокие полированные сапоги. Волосы уложены.

Мы стоим и пялимся друг на друга, как два идиота.

— Ты... — начинает он и запинается. — Ты выглядишь... опасно.

— Ты тоже ничего, — фыркаю я, пытаясь скрыть смущение. — Жабо тебе идёт. Придаёт вид интеллигентного убийцы.

Он проводит рукой по кружевам на груди.

— Чувствую себя пингвином. Броня весила сорок килограмм, но в ней было удобнее. А этот воротник душит.

— Мой корсет тоже не сахар. Так что мы в расчёте.

Он подаёт мне руку. Жест галантный, почти естественный.

— Пойдём? Карета подана. И да, Мерседеса я оставил в конюшне. Не думаю, что он оценит твоё платье.

— Жаль. Он был бы лучшим кавалером.

Я беру его под руку, стараясь опираться всем весом, чтобы не упасть с этих ходулей.

***

Дворец сияет огнями. Мы въезжаем во двор в настоящей карете (никаких ослов, спасибо королю).

Когда мы входим в бальный зал, у меня перехватывает дыхание. Это не графика. Это сон. Тысячи свечей, оркестр на балконе играет вальс, пары кружатся по паркету.

И тут я понимаю, что была не права.

Здесь нет толпы игроков. Нет пятидесяти «Авангардовцев».

В зале — только НПС. Леди в пышных платьях, лорды в мундирах. Они создают фон, массовку. Но из реальных людей здесь только мы двое.

— Персональный инстанс, — шепчет Кирилл.

— Значит, мы одни? Среди ботов?

— Получается так.

Нас объявляют глашатаи (ещё один скрипт):

— Герои Стонграда! Сэр Кирилл Рихтер и Леди Диана Ланц! Победители Стража Порога!

Все головы поворачиваются к нам. НПС аплодируют.

К нам плывёт (именно плывёт, а не идёт) Король с Изабеллой под руку. Оркестр замолкает.