Поезд

Поезд

   Шли три парня по рельсам,слушая музыку в наушниках и не заметили поезда.Большая машина громко кричала им,уступить дорогу,но они не слышали.Парень,идущий самым последним заметил поезд,но было поздно.Техника их переехала.Но не убила,а наоборот они сидели с остальными пассажирами этого поезда.Ребята удивились,разве так бывает?Видимо да.
У Парней спросили:
-Вас тоже сшибло поездом или вы добровольно на тот свет?-
Парни молчали и тот,который шел последним к поезду,который заметил вблизи поезд сказал:
-Мои друзья не знают ничего,они в шоке.Не отрицаю и я в шоке,последнее что я видел.Поезд.-
-Вы самоубийцы или по случайности?-
-Вы шутите?-спросил тот самый парень,который заметил поезд,его кстати звали Егор.
-Хотелось бы верить,что шутим,но никак нет-с.-
-Куда мы едем?-
-В ад наверное... -
Молчание. 
-Вот я к примеру покончил жизнь суицидом.На рельсы встал и поезд сшиб, с тех пор я тут и еду уже тридцать лет. -
-Смотрите, там еще умершие, стоят ждут свой поезд в мир иной! -сказал бородатый мужик, показывая своим большим пальцем в толпу. 
-Смерть настанет каждого! -кто-то выкрикнул. 
-Видишь вон того? -бородатый мужик, указал на человека, сидящего на против. 
-Он писатель. И до сих пор пишет, а когда ему говоришь, что твои произведения никто читать не будет, он бесится. -
-А он как умер? -поинтересовался, Егор. 
-Много писал, о том, что видел и о том, что слышал и однажды решил попробовать наркотики в надежде увидеть что-то новое и записать это. Итог:передозировка. -
Писатель услышал их разговор о нем, и решил высказаться. 
-Знаете, я жил жизнь в сильной депрессии, а точнее не жил. Слишком много думал и рассуждал, сейчас ничего не изменилось, я так же мыслю и рассуждаю и так же много.Я не живу. Из моих наблюдений депрессия это смерть, но смерть не физическая. Ты можешь жить  и использовать свое тело в своих целям, а будучи мертвым  ты этого не можешь. Депрессия это смерть, но не физическая и живой мертвого хоть и мертвого не снаружи всеравно понять не может.
Сейчас я не могу жить, наслаждаться жизнью. Бегать и прыгать, улыбаться и дышать свежим воздухом, сейчас я могу лишь рассуждать и жалеть о том, что радости в моей жизни и не было и это только по моей вине. Я сам выбрал смерть будучи живым. Зачем я рассуждал и думал когда жил? Ведь на эти дела есть время после смерти, но я этогг не знал, хотел доказать, что умею мыслить, но доказал лишь, то что не умею жить... 
Я не мог наслаждаться жизнью даже если хотел. Мне не хотелось... 
Так же дорогие пассажиры хочу добавить. Человек с депрессией подобен камню, его вроде видно, он вроде есть, но как и камень он не живой... 
Я бы мог часами описывать о не понимании, о восприятии мира в штыки, но скажу одно. Я умер еще при жизни и пишу здесь только потому, что по ощущениям думаю, что живу, но вам этого не понять, у вас не было депрессии и не было мыслей о суициде...Я еду в поезде с теми же ощущениями с которыми проживал свою жизнь!... 
Пассажиры утихли и в поезде было слышно лишь писателя. 
-Мало того, что я жил депрессией и без нее не мог представить свою жизнь ибо не знал, как без нее, точнее знал, ведь знал что такое детство, но я слишком привязался к депрессии и не хотел с ней расставаться. Она со мною так давно, что я посчитал, что депрессия часть меня и если я лишусь ее, то лишусь и себя, так оно и есть. Я лишился бы постоянного образа своей жизни, с которым полно воспоминаний. Мне было жалко сбрасывать тяжелый портфель с плеч, но я понимал чтобы идти дальше нужно сбросить его, но я не осмелился... Итог я здесь... 
Бородатый мужик крикнул-То есть ты здох не от передозировки? -
Писатель помолчал и сказал. 
-Мне однажды сказали, что я не умею писать и пишу я ужасно, от чего целыми днями загонялся и думал,, Правда? Может они правы?,, 
Но в действительности мое творчество нравилось многим, но нашлись те негативные, которых я почему-то послушал... -
Мужик перебил писателя
-Так ты про наркотики давай рассказывай, а не про жизнь свою... -
-У меня пропало вдохновение и я не мог писать.Сны мне не снились. Вот и решил вступить в неизведанное... -
Писатель помолчал и начал что-то говорить. 
-Как вы считаете добро это корысть? -
Все ответили дружным,, Нет,, 
-А для меня добро это корысть. Я делал добро и ждал радость от человека и благодарность от чего сам получал удовольствие, но даже оно не спасло меня от депрессии... Я добром пытался самоутвердиться, что кому-то нужен, а нужно ли быть кому-то нужным? Будьте нужными себе! Все в этом мире корыстно, даже дружба или любовь, вы питаетесь друг другом забирая и отдавая что-то взамен, а так же ожидая благодарностей на хорошие поступки...Мне так хотелось верить, что это не депрессия, а просто плохое настроение... -
Все внимательно слышали лишь бородатый мужик твердил, что писатель несет чушь. 
-Любовь самое дорогое наслаждение... -вздохнул писатель... -И самое сложное... -
Молчание. 
-Я так и не дописал историю про правильную для всех девушку, которая на самом деле получала от жизни все, что хотела и делала это умело и скрытно.Мы хорошие лишь тогда когда делаем так чтобы другим угодить, но хорошего мало кто ценит. Добро используют... 
Хорошо, но я так же не дописал истории о том, как один мужщина взял слепую, но красивую девушку под свою опеку, он делал ей приятное и они вроде бы были парой, но он ей постоянно изменял, она знала об этом... Забавно да ведь? Он ее не бросал и ей от того было хорошо и спокойно,, пусть изменяет,, -думала она -,, лишь бы меня не бросал, а то как я без него?,, 
В итоге они использовали друг друга. 
А как же история про тирана мужа?Жена хотела от него сбежать к своему другу лишь бы муж ее не мучал.... Правда я ее дописал, но все же... -
Бородатый мужик подошел к писателю. 
-Ты кроме как о себе любимом ничего рассказать не можешь?Ты можешь рассказывать что-то не про свои никому не нужные произведения? -
Писатель сжал кулаки, выдохнул и ответил. 
-А о чем мне рассказывать? Моя жизнь это произведения и будучи в депрессии я отстранился от общества. Одному было спокойнее и не кому не хотелось рассказывать о своей проблеме, знаете почему?-
Пассажиры сказали,, нет,, 
-Потому, что понимал, другие не поймут... -
 -Тебя никто не поймет такого больного на голову. -говорил бородатый мужик, а Егор добавил. 
-Столько разочарований... -
-Вы можете думать, что угодно, но я не перестану писать даже будучи мертвым! -
Писатель отвернулся и к нему подошел высокий человек в черной шляпе. 
-Писатель, дай листок. -
-Не дам. -
-Почему? Ты же уже давал! -
-Вот именно, я тебе ничего не должен и будь благодарен тому, что однажды я тебе помог! -
-Я обижусь, если ты не дашь. -
-А я уже обиделся на тебя! -
Высокий человек ушел. 
Писатель начал писать историю о человеке, который страдал депрессией и хотел этот рассказ сделать более фантастическим, но тут же отложил его в сторону и написал заметки.