Пока дышу тобой

07.06 00:36

— Стоп! — И я замираю. Что ещё остаётся? Стоять и думать. Чёрт... Убегать не стану — не дура, границы знаю. Упрашивать бандитов подать баллончик, когда начнётся приступ, не намереваюсь. А значит, даже выпендриваться, убегая первые двести метров, незачем.

В голове — вихрь мыслей, и все бесполезные. Ни одна не подсказывает, как выкрутиться.

Ведь я только начала жить. Странно, конечно, в тридцать лет, но это правда. Я наконец прилетела туда, куда мечтала вернуться. Отпуск на три месяца!

Нельзя так. Я только приехала, второй день! Я даже язык ваш учила.

Давай, думай, Лисса!

Я знаю, что видела. И они тоже. Значит, живой меня не отпустят. Слепой притворяться поздно. Глухой — тоже. Немой? Бесполезно. Дурой? Не сработает.

Точно не с тем, что стоит поодаль. Он здесь главный. А эти два амбала, хоть и старше, но собранные — готовые кинуться по первому приказу.

Теперь главарь подходит вплотную. Медленно, вальяжно. Разглядывает. Чувствую его дыхание.

А главный-то... Господи, таких мужчин я в жизни не видела. Не просто красавец. Штучный товар. И зачем я на него пялюсь? Хотя он первый начал. В эту игру можно играть вдвоём. Всё равно выхода нет — могу хоть насладиться видом перед смертью.

Тело — закачаешься. Руки так и чешутся прикоснуться. Чёрный ёжик волос, глаза — тёмные, глубокие, словно омут. У меня хоть и тёмные, но никогда такими не были. Поверхностные. Наверное, я слишком прямолинейна. А в его — утонуть можно. И хочется.

Лицо мужественное, умное, сердитое. Совсем не няшка, но и не жестокое. А губы… Чёткий контур, будто выведенный карандашом.

А может, зря расстраиваюсь? Может, сегодня мне повезло?

Я редко крашусь. А сегодня — в потрясающем платье. Красном, коротком, с открытой спиной. Выбирала его два месяца. Впервые надела. Да ещё на каблуках.

Значит, умру красивой. И пьяной. Класс.

Красавчик не отводит взгляд. Неужели ещё не всё разглядел, пока я с собой всё на свете обсудила?

Он удивлён, что я не тушуюсь. Но ему это нравится. Иначе я бы уже притворилась скромницей.

Ладно. Язык же я зачем-то учила. Собираю пьяные мозги в кучу и выдавливаю на итальянском:

— Я иностранка. Обещаю сделать вид, что ничего не видела. Думаю, найти меня вам будет несложно, если я кому-то что-то расскажу. Но мне проблемы не нужны, я буду молчать. Международный скандал вам тоже ни к чему. Убивать меня — не вариант. Меня будет искать консульство.

Выражение лица Красавчика не меняется. Только уголки губ дёрнулись.

Чёрт, я плохо учила язык, и он ничего не понял. Хотя старалась говорить коротко и просто.

Перехожу на английский, вываливаю всё как на родном. Сначала сложными фразами, потом — проще и медленнее. Вдруг они плохо знают язык.

Зачем я столько лет перенимала британский акцент? Русский бы сейчас помог — может, вспомнили бы про русскую мафию.

Красавчик не отрывает от меня взгляд. Он стирает мне память гипнозом? Или инсульт устраивает? А может, я его взглядом убью?

Можно мне суперсилу «глаза-лазеры»?

Боже, эта паника, из-за которой я устраиваю в голове шоу… Это от двух бокалов вина? Или я впервые в жизни так хочу жить?!

Он делает шаг вперёд, рука у пояса, и я вижу пистолет. Меня окатывает волной спокойствия. Кажется, протрезвела.

Ледяное дуло касается лба. Я снова становлюсь собой. Паники нет.

Медленно, глядя ему в глаза, прикасаюсь пальцами к стволу и опускаю его себе на грудь. Улыбаюсь и спокойно говорю по-английски:

— Маме меня опознавать. Не порть лицо, пожалуйста.

Искры шока в его глазах — моя первая победа.

Он удивлён. Позволил сдвинуть пистолет. С его-то силой — точно позволил. Я бы и на миллиметр не смогла.

Пока он в ступоре, решаюсь. В списке желаний остался один пункт. Может, поможет?

Стрёмно, но в моей жизни осталось минут пять. Нечего терять.

— Поцелуй меня. Потом убьёшь.

Красавчик смотрит на меня в шоке, опускает пистолет, убирает в кобуру и быстро что-то говорит по-итальянски.

Один из амбалов закидывает меня на плечо, как мешок. Я тяжёлая, но ему всё равно. А мне больно: рёбра впиваются, кровь прилила к голове.

И стыдно — платье короткое, свечу задом в стрингах. Боже, просить поцелуй было самой убогой идеей в жизни!

Через пару минут я внутри крутого внедорожника. Рядом — верзилы. Я в клетке. Красавчик — впереди, с водителем.

Они мне больше неинтересны. Я думаю о мечтах, с которыми летела сюда. Огромный план: что посетить, что попробовать. Хотела исколесить всю Сицилию.

— Откройте окно, пожалуйста. — Решаю, что в жизненно важном буду использовать итальянский.

В машине тяжело дышать — от амбалов несёт парфюмом. Мне плохо. Меня слышат, но понимают по-своему. Красавчик делает кондиционер холоднее. Как бесит! Людям всегда проще своё придумать, чем выполнить просьбу.

Пытаюсь достать из сумки баллончик — иначе приступ неминуем. Вряд ли окно откроют. Да и поможет ли?

Только тянусь к сумке — амбал выхватывает её и передаёт Красавчику, что-то быстро говоря. Я ничего не понимаю.

— Мне нужен свежий воздух! — возмущаюсь по-итальянски.

Раздражает. Перехожу на английский:

— От ваших амбалов воняет духами, на которые у меня аллергия. Мне тяжело дышать, откройте окно!

Меня могли пристрелить — быстрая смерть. А задыхаться я буду минут десять. Лёгкие сдавит болью. Я боюсь этой боли.

Зачем я попросила поцелуй? Он на меня такую и смотреть не захочет. Или зря радуюсь? Может тогда изнасилуют амбалы. Сжимаю кулаки, внутри всё дрожит.

Машина резко тормозит на обочине. После моего монолога они о чём-то говорили, но я не вслушивалась. Меня вытаскивают. Чуть не падаю с каблуков, запястье горит — верзила не контролирует силу. Синяк будет. Если успеет образоваться.

Дышу глубже, пока есть воздух. Стою, потираю запястье. Красавчик что-то яростно говорит своим.

Кажется, рядом с ним мой мозг отключается.