Пока ты не пришёл

3. Ник

Я захлопнул за собой дверь, даже не обратил внимания, гремит ли она или нет. Мне плевать на эту дверь, и на этот чёртов дом.

– Ты наконец-то приехал? – голос отца сухой, раздражённый, донёсся из кухни. – Не думал предупредить? Или у тебя всегда всё по-своему?

– Ты же сам отправил меня в эту чёртову поездку, – хрипло ответив, я прошёл мимо. – А теперь возмущаешься, что я вернулся.

– Не груби мне, – рявкнул он. – Не забывай Николас, что я всё ещё твой отец.

Я развернулся к нему. Кровь кипела у меня в груди.

– Ах да. Великий отец. Который даже не знает, когда день рождения его сына. Который не был рядом, когда умирала мама!

В воздухе повисла тишина. Густая, как дым после пожара.

Отец сжал кулаки, но не ответил. Его лицо оставалось каменным. Как всегда. Как тогда.

– Перестань нести чушь, – тихо процедил он. – Умерла, потому что была слабая.

– Нет! – мой голос дрожал, но я не отводил взгляд. – Она умерла, потому что ты её убил. Не руками, а морально. Ты унижал её, изменял ей, кричал, избивал... Я всё помню. Мне тогда было двенадцать, и я всё видел.

Я замолчал, потому что внутри всё горело. Перед глазами – чёткий , будто вырезанный ножом, воспоминание.

... Мама лежит на полу, рыдает. Отец стоит над ней, кричит. В его руке бокал – пустой, потому что он только что вылил в лицо мамы вино.

– Ты ничтожество!!! Ты просто неблагодарная тварь Эмилия. Ни одна женщина не такая как ты. А ты только ноешь и ноешь!!!

Отец начал бить мама по лицу. Её лицо было весь в синяках и крови. Я хотел подбежать, обнять маму, закрыть её от ударов, от криков. Но... Я боялся. Я сжимал кулаки. И я запомнил это чувство навсегда.

– Если бы ты не изменил ей с каждой, которая проходила мимо тебя, она бы не впала в депрессию. Она бы не заболела. Она бы не умирала медленно, у меня на глазах. Ты даже не подошёл к ней в больницу!!!

– Хватит!!! – взорвался отец. – Ты ничего не понимаешь. Женщины...

– Я не хочу слышать про женщин от человека который не умеет любить, – перебил его я. – И знаешь что? Я давно понял – у меня нет отца.

Я отвернулся и пошёл вверх по лестнице. Спина горела от напряжения. Сердце стучало, как барабан. Я заперся в комнате и бросился на кровать.

В моих мыслях была мама. Та, живая, смеющаяся, тёплая. И та – лежащая в больничной палате, бледные, слабая. Я держал её за руку, и вместе в слезах умолял её не умирать и не оставлять меня одного. А отец даже не пришёл попрощаться.

Я закрыл глаза, и вдруг – мелькнуло лицо той девушки. Наглая, дерзкая, с глазами, будто лёд и пламя одновременно. Я не знал её имени, но вспоминал каждый момент нашего столкновения в аэропорту.

– Кто она вообще такая?

Я хотел забыть её, но её образ у прямо не исчезали из моих мыслей.