Пока варится варенье

Глава 1. Ключи от дома

Навигатор сдох где-то между Калугой и поворотом на Малые Вязы. Экран мигнул, показал синюю полоску «Пересчёт маршрута» — и погас. Я постучала по нему пальцем, потом ладонью, потом сказала слово, которое при Алисе говорить не стоило. Но Алиса была в наушниках и в параллельной вселенной, так что не считается.

— Мам, мы заблудились? — спросила она, не открывая глаз.

Значит, всё-таки слышала.

— Нет. Просто навигатор решил, что дальше я справлюсь сама.

— Ты не справишься.

Ей четырнадцать. В четырнадцать ты точно знаешь, что мама не справится. С навигатором, с жизнью, с выбором свернуть на грунтовку вместо того, чтобы остаться в нормальной квартире в нормальном городе, где есть нормальный интернет.

Я свернула на грунтовку.

Дорога пошла через лес — не дремучий, а какой-то домашний, берёзово-осиновый, с пятнами солнца на колее. Машина подпрыгивала на ухабах, в багажнике звякали кастрюли (зачем я взяла кастрюли? У бабушки были свои), а воздух в приоткрытое окно лез сладкий и тёплый, как будто кто-то нагрел траву утюгом.

— Фу, навозом пахнет, — сказала Алиса.

— Это не навоз. Это скошенная трава.

— Одно и то же.

Я не стала спорить. В последние три месяца я вообще разучилась спорить. Сначала — с Димой, когда он сказал «мне нужно пространство» (пространство — это так теперь называется, когда уходишь к Лене из отдела маркетинга). Потом — с мамой, когда она сказала «не вздумай ехать в эту дыру». Потом — с начальницей, когда та предложила «взять паузу, Мариночка, ты же понимаешь, в таком состоянии работать невозможно».

Я понимала. Я во всём соглашалась. Я кивала, подписывала, собирала вещи. И только когда нотариус позвонил и сказал, что бабушка Зоя оставила мне дом в Верхних Ключах — не маме, не двоюродной тётке в Рязани, а мне, — я впервые за три месяца почувствовала что-то, кроме ваты в груди.

Удивление. Маленькое, осторожное, как спичка в темноте.

Бабушку я не видела восемь лет. Последний раз приезжала с Алисой, когда той было шесть, и мы прожили у неё неделю — варили что-то на кухне, ходили на речку, собирали крыжовник в саду. Алиса вцепилась в бабушкиного кота и ревела, когда мы уезжали. А потом жизнь закрутилась: Димина карьера, мой офис, Алисина школа, ремонт, ипотека — вся эта воронка, которая крутится всё быстрее, пока не выплёвывает тебя наружу, ободранную и удивлённую.

Бабушка звонила. Каждое воскресенье, ровно в десять утра. Я отвечала, говорила «да, бабуль, всё хорошо», «да, приедем на следующие», «да, обязательно летом» — и не приезжала. Ни разу за восемь лет. А теперь она умерла, в марте, тихо, во сне, как умирают люди, которых некому было разбудить утром.

Грунтовка вильнула, лес расступился, и я увидела.

Верхние Ключи лежали внизу, в ложбине между холмами, как горсть цветных кубиков, высыпанных в траву. Крыши — красные, зелёные, коричневые. Белая церковь с голубыми куполами. Здоровенный каштан на площади — я его помнила, хотя, кажется, он стал ещё больше. И повсюду — зелень. Не городская, стриженная и причёсанная, а наглая, сочная, такая, которая лезет отовсюду: из заборов, из-под крылец, из трещин в стенах.

Красиво. Даже я это видела, а я в последнее время мало что видела.

— Ого, — сказала Алиса и тут же спохватилась:

— Ладно, нормально. Для деревни.

Я промолчала, но внутри что-то дрогнуло. Если даже Алиса сказала «ого» — значит, и правда красиво.