Полёт в Париж с художником

Глава 2

Я резко поворачиваюсь направо.

Мои брови полезли наверх, когда увидела, кто это сделал. Точнее сделала.

Со мной не редко такое случалось. Но тогда были мужчины. А тут…

Мне стало неудобно. Передо мной сидит девушка лет 25 и с интересом меня рассматривает.

Мое состояние девушка заметила.

- Да успокойся. Если бы нормально отреагировала, тогда бы я за тобой приударила, - она погладила меня по бедру, я смутилась. – А теперь иди работать; принеси-ка мне бокал шампанского.

- Д-да, конечно, - пошла прочь.

«НОРМАЛЬНО ОТРЕАГИРОВАЛА?» Она совсем? Это я должна была типа: «Ой, давай ещё, это так круто!» Так что ли?!

Что за бред???

Иду на кухню, открываю холодильник, вытаскиваю бутылку шампанского. Достаю бокал и наливаю шипучий напиток. Возвращаюсь к странной девушке и отдаю его ей.

- Спасибо, солнце, - она улыбается и томно подносит холодное стекло к губам и широко открывает рот, чтобы в него засунуть бокал. Фу.

Разворачиваюсь и мчу в туалет. Мне срочно надо умыться.

Как хорошо! Холодная вода охлаждает горячие щёки. Ничего себе начало дня! Надо успокоиться. Вдыхаю. Выдыхаю. Улыбаюсь своему отражению и выхожу.

Мимо проходит Кристина. Увидев меня, останавливается. С удивлением на меня смотрит.

- Что случилось?

Рассказывать, не рассказывать?

- Да так, жарковато стало, - из меня бы вышла отличная врунья намбер уан.

По ее взгляду можно было догадаться, что она мне не поверила, но решила не допрашивать.

- Ладно. Иди пока обслужи в бизнес-классе, - было видно, что она не довольна, что я её не рассказала. Подруги ведь как никак.

Я кивнула и, не медлив, пошла сначала на кухню за тележкой с уже приготовленной едой, а потом уже в назначенное мне место. В бизнес-классе мне не очень нравится обслуживать пассажиров. Может потому что там люди побогаче. А значит, желают всё и сразу. Ну и позволяют себе тоже слишком многое.

У каждого пассажира спрашиваю, что он желает.

Один просто стакан сока, другой – цыпленка табака, салат и пирожное с кофе, третий хочет блины с клиновым сиропом и чай по-английски.

Когда я подходила с почти опустевшей тележкой к последнему пассажиру, то была уже достаточно уставшей, потому что часто приходилось бегать на кухню за недостающими блюдами.

Последним был мужчина лет тридцати, похожий на Джонни Деппа. Такая же козлиная бородка, еще бы бусинки в неё, как у Джека Воробья. Теплый взгляд и добрая улыбка.

- Наталья, - перевел он взгляд с бейджика на моё лицо и улыбнулся, - мне, пожалуйста, бокал красного полусладкого.

- Хорошо, - устало, но искренне ему улыбнулась.

Взяла пустой бокал и из бутылки налила в него красную жидкость. Прозвучало так, будто кровь наливаю.

Передаю мужчине. Он берется за ножку. Убираю руку. Но его конечность не удерживает бокал, и он падает на пол. В смысле не он, мужчина, а ОН. Бокал. А вино естественно выливается… на джинсы…

- Твою ж мать! – он вскакивает с места. Смотрит на свои джинсы, на которых образовалось большое темное пятно.

Усталость как рукой сняло.

Сердце быстро стучит, а в горле образовался комок. Да что же за день-то такой! Все же так хорошо начиналось!

- Э-э-э…п-простите, пожалуйста, я не специально, - мой голос немного дрожит, а руки трясутся.

Он ТАК на меня посмотрел, что захотелось провалиться сквозь землю…самолет.

Пассажиры с интересом наблюдают за этой сценой, надо побыстрее всё уладить.

«Наталья, думай давай, серого вещества у тебя предостаточно»

- И что вы предлагаете с этим делать? – мужчина был злее медведя.

«А то ты не знаешь. Застирать, конечно» Ого, я еще не все самообладание потеряла. Могу еще и хамить про себя.

- Вы подождите здесь немного, я сейчас прийду, - нервно ему улыбаюсь и чуть ли не бегу в подсобку.

Быстро беру тряпку и веник с совком. Возвращаюсь на место «преступления», заметаю «останки» бокала протираю пол, стараясь сильно не нагибаться, сами знаете почему. Мельком бросаю взгляд на пострадавшего. Он наблюдает за мной, словно ястреб, готовый растерзать свою жертву. Закончив уборку, иду обратно в шваброкомнату, ставлю все на место и прихватываю с собой влажное полотенце.

- Не волнуйтесь, я всё улажу.

- Ага, не сомневаюсь, - он всё ещё не доволен. Ну конечно, кто бы был доволен, если бы на него вылили что-нибудь, да еще потом выглядеть так, будто описался.

Всё ещё немного под шоком, и понимаю, что делаю только тогда, когда стою перед ним на коленях и быстро тру его ширинку. И под ней ощущается что-то твёрдое. Я отскакиваю от него, как от огня. Сердце быстро стучит, а щёки наливаются красным.

«Ты сдурела?»

До сих пор не понимаю, как я могла так облажаться. Чем я руководствовалась?

Мужчина учащенно дышит. Я даже боюсь смотреть в его сторону, но прекрасно знаю, что он во все глаза глядит на мою персону.

- Э-э-э… Прошу прощения, мне надо идти, - выметаюсь оттуда и бегу опять в туалет.

Слышу, как кто-то присвистывает и говорит: «Ничего себе стюардесса! Надо что-нибудь вылить на себя»

Все смеются.

Какой же позор!