Попаданец . Не нормальные приключения Одиссея.

Глава 1.

ГЛАВА 1

Питер, как обычно, был в своём репертуаре: хмурый, мокрый, пахнущий кофе, выхлопами и чужими сожалениями. Небо висело над городом серой мокрой простынёй, будто кто-то наверху решил стирать облака и забыл выключить отжим. Капли дождя резали воздух косыми линиями, и в каждой слышалось тихое издевательство: «Ну что, Игорёк, опять забыл зонт?»

Игорёк не просто забыл зонт.
Он забыл — в очередной раз — что живёт в городе, где дождь идёт даже в прогнозах на солнечную погоду.

Он бежал по Невскому — худющий, длинноногий, чуть сутулый, с рюкзаком за спиной, который хлопал по нему, как разочарованная мать: «Сынок, ну что ты творишь-то опять?»
Очки на нём запотели, волосы прилипли ко лбу, кеды хватали лужи с такой жадностью, словно состояли из губок.

— Отлично! — выдохнул Игорь, подскальзываясь на мокрой плитке. — Просто великолепно! Осталось только упасть лицом в асфальт и можно считать день удавшимся.

Город вздохнул ему в ответ ветром, который пах одновременно выпечкой, сыростью и, почему-то, отчаянием программиста на сдаче проекта.

Игорь подбежал к стеклянным дверям офисного здания, рванул одну на себя — та, конечно же, оказалась толкающейся.
Отпрыгнул, попытался толкнуть плечом — дверь сдалась, как старшая сестра, уставшая спорить с младшим.

Внутри офиса пахло кофе, разогретой лапшой быстрого приготовления, отчётами и массовой пассивной агрессией.

Игорёк ввалился внутрь, отряхнул волосы — мимоходом забрызгав ресепшен-менеджера, который на него уже смотрел с выражением «я тебя запомнил, братец».
Снял капюшон, выдохнул, скинул рюкзак, зацепил им стойку ресепшена (той было всё равно — её били каждый день).

И только тогда посмотрел на часы.

— О, да вы издеваетесь, — прошептал он. — Опоздал на пятнадцать минут. Это уже не опоздание. Это новый стиль жизни.

Он побрёл в глубину офиса, где в полумраке горели мониторы, а сотрудники выглядели как смесь тюленей на берегу и хищников, пережёвывающих код.

Его отдел находился в углу, где обычно прятали самых нервных — «айтишную флору».

Его рабочее место встретило его так же, как бывшая девушка — молчанием, на которое обидно смотреть.

Монитор мигнул, словно хотел сказать:
«Ну что, готов страдать?»

Он сел, вдохнул, попытался выровнять дыхание.
Открыл терминал.
Посмотрел на строки кода, которые за ночь кто-то явно испортил.

— Так, — прошептал Игорь, — если я сейчас это починю, сервер взорвётся. Если не починю — меня уволят. Судьба даёт мне выбор. Эпичный.

Он потянулся к клавиатуре.
И ровно в этот момент возникла она.

Тестировщица Марина.
Женщина с глазами цвета зелёного чая и характером, от которого сдавались даже самые стойкие разработчики.

— Игорь, — сказала она, как в плохом фильме, где герой вот-вот узнает результат анализов, — что ты сделал?

— Ничего, — искренне ответил он.
Это «ничего» обычно означало «я случайно разрушил архитектуру, но сам того не желая».

Марина прищурилась.

— Сервер упал.

— Он споткнулся, — предложил Игорь.

— Он упал.

— Может, поскользнулся?

— УПАЛ, ИГОРЬ.

Он поднял руки в жесте капитуляции.

— Ладно. Виноват. Но я… я всё починю.
Скоро.
Когда-нибудь.
Возможно.

Она вздохнула так, будто носит на душе шестьдесят восемь фрилансеров.

— У тебя есть десять минут. Потом придёт Иван Сергеевич.

Игорь побледнел.

Иван Сергеевич — начальник отдела — был человеком, перед которым дрожали даже самые токсичные программисты.
Потому что его выражение лица обычно означало:
«Ты либо починишь… либо тебя починят».

Игорь потянулся к клавиатуре, словно к спасательному кругу.

Пальцы забегали по клавишам.
Он шептал: «Так-так-так… Господи, да что это? Почему оно зелёное? Кто сделал это зелёным? Я ненавижу всех, кто делает комментарии зелёными…»

Монитор моргал, код перестраивался, строки летели как безумные.
Сотрудники уже покидали рабочие места, чтобы посмотреть: взорвётся сейчас сервер или Игорь.

— Пожалуйста, пожалуйста… — бормотал он, — ну хоть сейчас не ломайся, родненький.

Сервер… пискнул.

Монитор вспыхнул.

Программа заработала.

Игорь — в шоке — откинулся на стул и прошептал:

— Я бог.

Офис вздохнул. Марина перекрестилась (на всякий случай). Ближайший программист хлопнул в ладоши.

И в этот момент за его спиной раздался бас:

— Игорь.

Он застыл.

Иван Сергеевич.

— Вы успешно починили сервер, — прогудел начальник. — Но при этом уничтожили отчётность за квартал и архив клиентской базы.

Игорь медленно повернулся.

— Я… случайно.

— Вы всегда делаете гениальные вещи… случайно, — сказал начальник.
И вдруг — о чудо — улыбнулся.

— Премия вам. И отгул.

Игорь заморгал.

— Что?

— Выглядите так, словно вам нужен отпуск хотя бы на два часа. Идите… подышите. Прогуляйтесь. Желательно под дождём. Это ваше природное состояние.

Игорь даже улыбнулся.

Премия. Отгул.
Дождь.
Сервер жив.
Его никто не убил.

— Спасибо, — сказал он. — Я… Я даже не знаю, как реагировать.

— Просто выходите, — вздохнул начальник и пошёл дальше наводить ужас в отделе тестирования.

Игорёк стал собирать рюкзак.

Но тут заметил, что монитор сам собой… мигнул.

Потом — второй раз.

Потом — на экране появилась надпись:

«Ошибка среды. Перезагрузка мифа в 3… 2… 1…»

— Что за… — начал Игорь.

И тут…

Лампочки моргнули.
Электричество дрогнуло.
Офис на секунду замолчал, как будто замер.

Воздух сгустился, как перед грозой.
Экран вспыхнул белым.

Игорь успел только подумать:

«Ну всё. Сейчас бахнет…»

— и полетел вниз вместе со стулом.

Вниз — в белый свет, который пах почему-то морем, жаром и… виноградом.

Он открыл глаза.

И увидел перед собой… женщину.

Обнажённую.
Красивую.
Гладкую, как статуя.
Совсем не человеческую.