Попаданка для Дракона. Тайны забытого замка

Глава 1

Мелисса

Сознание возвращается ко мне волнами, как прилив, накатывающий на песчаный берег. Сначала гнетущая тьма. Потом далекий звон в ушах, монотонный и назойливый, будто крик цикад в летнюю ночь. И наконец, колющая боль. Острая, пульсирующая, исходящая из висков и растекающаяся по всему телу.

Я пытаюсь открыть глаза, но веки кажутся свинцовыми. Где я? Последнее, что помню: свою квартирку в городе, ночь за компьютером, срочный дедлайн...

Тук-тук-тук.

Это мое сердце. Оно бьется так громко, что, кажется, эхом отдается в пустом пространстве вокруг.

Я заставляю себя открыть глаза, и мир взрывается ярким светом, исходящим из огромных люстр, свисающих со сводчатого потолка.

Каменный, серый, покрытый паутиной трещин, будто древние жилы. Между швами плит пробивается бледный мох, светящийся в полумраке слабым изумрудным свечением. Я никогда не видела ничего подобного.

“Это не мой мир” — успеваю ухватиться за эту мысль, мелькнувшую в моей голове.

Она приходит внезапно, но с пугающей ясностью. Я поднимаю руку перед лицом и поражаюсь. Тонкие пальцы, бледная кожа, синие прожилки вен под поверхностью. На указательном пальце серебряное кольцо с черным камнем, который переливается кровавыми бликами при свете факелов.

Это не моя рука.

Где-то в глубине сознания шевелится первобытный страх. Я пытаюсь сесть, но тело не слушается. Каменный пол холодный и шершавый под моими ладонями.

— Она приходит в себя, — раздается где-то справа от меня.

Это звучит так близко, что я вздрагиваю. Голос низкий, с металлическим отзвуком, будто кто-то провел мечом по камню.

Я медленно поворачиваю голову и замираю.

Надо мной угрожающе нависает мужчина.

Нет. Это не просто мужчина.

Он слишком... совершенный. Слишком мощный. Слишком нечеловеческий.

Его плечи шире дверного проема. Длинные черные волосы перехвачены серебряным обручем. Они спадают тяжелыми волнами на плащ из кожи какого-то животного. Лицо резкое, с высокими скулами и бровью, перерезанной старым шрамом. Его практически не видно, но когда он наклоняется ниже, то я отмечаю, что шрам довольно старый. Скорее всего, полученный в бою.

Но глаза...

Эти его глаза.

Золотые. Не просто светлые и горящие. Они с вертикальными зрачками, как у хищника. И они смотрят на меня с такой ненавистью, что у меня перехватывает дыхание.

— Ты правда думала, что я не почувствую яд в вине? — его губы, тонкие и бледные, искривляются в улыбке, в которой нет ни капли тепла.

Яд?

Я открываю рот, чтобы ответить, но из горла вырывается только хрип. Губы слиплись, язык будто прилип к небу.

Он наклоняется ближе, и я чувствую его дыхание. Оно пахнет дымом и серой, как будто внутри него действительно горит настоящее пламя.

— Говори, предательница! — кричит он, и это не просто крик человека. Это какой-то нечеловеческий рык, исходящий откуда-то из недр его души.

Его пальцы впиваются в мой подбородок, заставляя смотреть вверх. Прикосновение обжигает, будто он выжег на моей коже клеймо.

— Я…, — мой голос звучит чужим. Высоким, мягким, с легким дрожанием. — Я не... не понимаю…, — блею не своим голосом, продолжая трястись под его тяжелым взглядом.

В голове внезапно всплывают обрывки. Яркие, как вспышки звезд в ночном небе.

Темный коридор. Дрожащие руки. Небольшой стеклянный флакон с черной жидкостью внутри.

— Леди Мелисса, вы должны это сделать иначе…, — чей-то шепот. Женский голос. Страх, расползающийся по телу.

— Врешь! — он рычит, и в его голосе слышится что-то... нечеловеческое. Глубокое, рычащее, будто эхо из пещеры.

Он отпускает меня так резко, что я едва не падаю назад.

— Немедленно встань! — это не просьба. Это приказ.

Я пытаюсь подняться, но ноги подкашиваются. Ладони скользят по холодному камню.

— Лорд Оливер, — рядом раздается женский голос.

Я поворачиваю голову и вижу ее.

Пожилая женщина в платье цвета ночи. Ее серебряные волосы собраны в тугой узел. Лицо бледное, как мрамор. То здесь, то там оно изъедено морщинами.

Но глаза...

Холодные. Синие, как лед на глубине. Они смотрят на меня с таким отвращением, что мне хочется исчезнуть.

— Ее следует казнить, — говорит женщина. Голос ровный, спокойный, будто она обсуждает погоду за окном, а не человеческую жизнь. — Подобное предательство нельзя прощать. Это будет уроком не только для нее, но и для всех остальных, кто посмеет даже подумать о том, чтобы отравить вас.

Казнить?

Сердце колотится так сильно, что, кажется, вот-вот разорвет грудную клетку. В горле пересыхает.

Оливер медленно проводит пальцем по моей щеке. Жест почти ласковый, если бы не ледяная злоба в его глазах.

— Смерть — слишком милостиво для нее. Я знаю куда более изощренный способ усмирить ее характер.

Он выпрямляется, и его тяжелый черный плащ, с вышитыми серебряными чешуйками, вздымается, как крылья.

— Ты останешься здесь. Как пленница. Как напоминание о том, что бывает с теми, кто мне лжет.

Я открываю рот, чтобы возразить, но в этот момент чьи-то руки хватают меня сзади.

— Отведите ее в покои, — бросает Оливер, уже поворачиваясь. — И пусть никто не смеет помогать предательнице до наступления завтрашнего утра. Узнаю, что хоть кто-то ослушался моего приказа, и сразу казню!

Меня тащат через зал. В глазах рябит от боли и непонимания. Мельком вижу огромное помещение. Высокие витражи с изображениями драконов, длинный стол, за которым могли бы пировать сотни людей, факелы, бросающие тревожные тени на стены...

И в самом конце, у дверей, я ловлю взгляд той женщины.

И вижу в нем удовлетворение.

“Меня подставили” — последняя мысль перед тем, как меня вышвыривают в темный коридор, а дверь с грохотом захлопывается за моей спиной.