Попаданка в Академии Арканум, или Исток магии для Дракона

Глава 1

Вязкое чёрное болото беспамятства словно выплёвывает меня. Больно. Дышать трудно. В груди как будто ворочается мелкий монстр, раздирая изнутри.

Что случилось? Не помню. В голове каша из обрывков мыслей. Не могу сосредоточиться.

Пытаюсь разлепить глаза, но не получается. Веки кажутся чугунными. Пошевелить руками и ногами тоже не могу. Тело не слушается.

Что происходит? Где я?

Так страшно становится. Отчаянно пытаюсь сосредоточиться по очереди на каждом из чувств. Запах странный, похоже на горячий воск. Свечи? До ушей доносится непонятный речитатив на одной ноте, слов не различить. Но голос неприятный, скрипучий.

Яснее не стало. Изо всех сил пытаюсь поднять веки. Удаётся немного приоткрыть их. Неверный колеблющийся свет и впрямь похож на пламя нескольких свечей. Моргаю, пытаясь вернуть резкость зрению. В глаза словно песка насыпали.

– Она очнулась! – радостный женский голос неожиданно бьёт по ушам.

Я даже поморщится от неприятных ощущений не могу, мышцы всё ещё не слушаются.

Речитатив обрывается. Темная фигура приближается ко мне, закрывая свет справа, ведёт надо мной рукой. Пытаюсь рассмотреть, скосив глаза. Вроде мужик в темном плаще с капюшоном.

Что за странный маскарад? И что за бред здесь творится? Отпустите меня домой! Я хочу проснуться, и чтобы вся эта дикая картина оказалась сном!

– Я ощущаю завихрения магии в её теле. Слабые, но они медленно растут, – снова тот же низкий скрипучий голос.

Так это мужик в балахоне тут непонятные песни выводил? Словно в дурацком ритуале.

Эта ассоциация словно открывает дверцу в голове. Перед глазами проносится несколько картинок: обветшалый двухэтажный особняк, немолодой мужчина в темном камзоле, худая чопорная дама в строгом платье, они о чём-то спорят.

Одновременно с этими картинками внутри поднимается протест. Это не моя жизнь. Я не знаю этих людей. Всё должно быть не так!

– Получилось? – другой мужской голос раздаётся слева, тихий и взволнованный.

Перевожу взгляд на него. Тот самый мужчина из всплывшей только что картинки. Но я ещё яснее ощущаю, что это не мои воспоминания. Чувство раздвоенности пугает. Пусть этот странный сон быстрее закончится! Пожалуйста!

– Пока рано судить, ритуал не завершён, – балахонистый чуть качнул головой.

– Лиена, доченька, ты как? – женщина неожиданно хватает меня за руку.

От прикосновения словно взрыв вспыхивает внутри, волна оглушающего жара стремительно растекается по телу. Острая боль в груди напоминает о себе. Каждый нерв горит, и это уже за пределами боли. Вот сейчас бы сознание потерять, но, как назло, не получается. К счастью, интенсивность ощущений начинает стихать. Скоро я уже снова могу воспринимать что-то вокруг.

Судя по голосам, эти трое тут почти подрались.

– Нельзя так грубо вмешиваться в ритуал! Уберите свою женщину отсюда, пока она окончательно всё не испортила, иначе за результат я не ручаюсь!

– Не смейте оскорблять мою жену! Я Вигорд Санторан, потомок славного рода. И я вам денег заплатил, так что доведите дело до конца.

– Лиена ведь жива? Она так побледнела и не дышит! Сделайте же что-нибудь!

– Так, мне надоело. Вон отсюда, оба! Вы мне мешаете! – нервы у балахонистого не выдерживают.

Ненадолго воцаряется тишина, но тут в отдалении слышится новый шум. Эхо шагов, голоса.

– Доигрались, – ядовито шипит он. – Похоже, патруль нас обнаружил. Идите отвлекайте их, если хотите, чтобы я завершил ритуал.

– Но как? – растерянно спрашивает пожилой мужчина.

– А это не мои проблемы. Вы решили поиграть с огнём, хотя знали, что в Вигойской Империи и Эвергаде ритуал силы Аргайла давно запрещён. Слишком большой риск смерти объекта. Если не хотите за решётку за нарушение закона, придумайте, как их сюда не пустить. Потому что, как только Стража Климунда поймёт, что тут происходит… – он многозначительно замолкает.

Хаос в моей голове только усиливается. Все эти слова мне ничего не говорят. Какая нафиг Империя? Какие Эвергад и Климунд? Я не знаю таких названий! Это не мой мир! Боже, пусть всё это окажется сном.

Я отчаянным усилием разлепляю веки и оглядываюсь. Темный грязный подвал ничего не проясняет. Как и уходящие муж с женой, я их не знаю. А вот кинжал в груди заставляет замереть.

Нет, мне не кажется. И пульсирующая боль никуда не уходит. Из груди торчит рукоять странного молочно-белого кинжала, будто выточенного из кости. Как раз напротив сердца. В навершие сверкает многогранный прозрачный кристалл, и сейчас в нём кружатся завихрения огненных искр. Вокруг лезвия на светлом платье расплывается пятно крови.

Я зачарованно пялюсь на это зрелище несколько секунд. А потом до моего затуманенного разума доходит. С такими ранами не живут!

– Нет! – пытаюсь закричать я, но из пересохшего горла вырывается только невнятный сип.

Тут жесткая ладонь прижимает мою голову к холодному ложу, и сознание настигает спасительная темнота.