Попаданка в Злодейку. Ректор, это не я!

Глава 1. Какого лешего?

Пятая чашка кофе, а глаза слипаются. Цифры в мониторе двояться, но я упрямо добивают отчет. Притом сижу я третьи сутки в офисе вовсе не по своей вине, а по вине босса, который документы считает за туалетную бумагу, а потом округляет глаза когда что-то не сходится.

Как же так, да Тимофей Ильич?

Ну, ничего, сейчас добью отчёт и свалю из вашей душной фирмы туда, где уже неделю как должна быть, если бы не моя совесть. Как же бросить компанию, не сдав отчет, да? А тебе вместо спасибо за лишний отработанный месяц — косой взгляд.

Ох уже вижу, как хватаю давно собранные коробки с вещами и ухожу из этого ада походкой от бедра в место, где метро рядом с офисом для начала.

Может быть, в новой фирме найдутся те, кого можно назвать “настоящими мужчинами”? Не то чтобы я сильно искала, но с тех пор как розовые очки слетели с глаз, хотелось бы вернуть веру в сильный пол.

Но вокруг, увы, либо такие, как босс — нарцисс с уязвленным эго и прибором, который не удержать в штанах при том, что жена беременна, либо как мой муж. Бывший.

То, что Коля искал себе не жену, а мамочку, я поняла слишком поздно. Когда устала стать “мужиком”. Буквально в тот же день застала его не за игрой в компьютер, как обычно, а на лучшей подруге.

В общем, чемоданы собрались быстро, а вот отмывалась от словесных оборотов я долго.

Вспоминая прошлое и глядя на то, что окружает сейчас, так и хочется крикнуть: “Мужики вы где? Вы еще существуете?” Но дурой ведь сочтут.

Усмехаюсь своим же мыслям и отправляю отчёт.

— Бинго! — подпрыгиваю от радости, когда отчет наконец-то “садится”, и чувствуя себя героиней фильма “Миссия невыполнима”, я тянусь к телефону, чтобы отписаться шефу, не отказывающему себе в желании поспать полдня, о новостях.

Только вот вместо синенького смартфона в руках каким-то образом оказывается мутно-белый гладкий камень. От неожиданности вздрагиваю, а этот самый камень выскальзывает из рук.

Мамочка дорогая, мне ведь померещилось? Надо завязывать с кофе и недосыпом, а то уже и новая работа не понадобится!

Наклоняюсь, чтобы убедиться, что из рук все же вылетел мой драгоценный смартфон, а не камень, а взгляд падает на аляпистый красно-зеленый ковер.

Стоп… откуда в офисе ковер? Почему вместо бежевого ламината повсюду каменный пол?!

— Так вы не при смерти? — раздается где-то сверху низкий, обволакивающий голос.

Мигом выпрямляюсь и натыкаюсь на высокого, статного незнакомца лет тридцати с выразительными темно-карими глазами.

Зрение, как назло, мутнеет, но я все же отмечаю каштановые волосы, ниспадающие на широченные плечи, какие только у качков бывают. Лицо у гостя аристократическое, будто высеченное из камня: скулы высокие, нос прямой и острый, и подбородок волевой, а взгляд какой цепкий. Ух! Такой бывает у грозных генералов в фильмах.

Практически мужчина мечты, если бы не одно «но»! Во что он одет?

Я не сильна по части исторической одежды, но, кажется, эта черная штука, прикрывающая груду внушительных мышц, называется камзолом.

Зачем он пришел в таком виде в офис?

Ой! А где офис?!

Еще секунду назад я сидела в светлом кабинете, а теперь вот все глаза смотрю на каменные стены.

Вместо привычного рабочего места из дешевых мебельных щитов — огромный резной стол. Никаких стеллажей с отчетами, зато куча кубков и книг со страными корешками.

— Вы так больны, что не явились в зал суда, но сил пробраться в мой кабинет у вас хватило. Что вы здесь вынюхиваете? — продолжает мужчина, пока я пытаюсь понять, не рехнулась ли часом.

— Что? Я? — не успев подумать, отвечаю я, а голос будто бы и вовсе не мой. — Я ничего!

Я вообще не знаю, где я, и как такое возможно.

Нет, невозможно! Разумеется, все это не понастоящему! Меня просто от усталости свалило в сон! И кофе не помог!

— Вы можете дурачить кого угодно, но не меня, — говорит этот мужчина, и от вибраций его голоса мурашки идут по коже.

— Простите, вы… — пытаюсь разобраться.

— Простить? Не думал, что вам известно это слово. А раз известно, говорить его вы должны не мне. Хотя не уверен, что пара фраз что-то исправит. Вы ведь не ногу на балу отдавили, чтобы так легко отделаться на этот раз.

На этот раз? О чем он?

Спросить не успеваю. Его пристальный взгляд пронзает насквозь, вынуждая ощутить абсолютную беззащитность перед ним.

Да ну нафиг такие сны, пусть и с красавчиком в главной роли!

Щипаю себя до боли, до синяка, но проснуться все равно не могу.

Что за дела?!

— Вы и ваш брат, леди Сьерра, смогли обойти закон, но я выведу все на чистую воду, — предупреждает мужичина, а меня почему-то атакует такой страх, что даже дышать спокойно не могу.

Погодите, как он меня назвал? Леди Сьерра?

Так он же меня просто спутал! Я Алефтина Витальевна Сафронова. Да-да, имя через “ф”. Спасибо паспортному столу.