Попади в моё Кокоро

Ко 1. Загляни в мою дверь

Кокоро (яп. “сердце”) - нечто очень важное, предельная выраженность чего-либо

greykokoro.

Надуваю малиновую жвачку и тут же лопаю получившийся шарик, заодно закрепляя защелку шлема на ручке маминого скутера. Надеюсь, что за пять минут на этой уже очищенной территории элитной многоэтажки радость нашей скудной семьи никто не подрежет, не свинтит зеркала и не утащит колеса, оставив всё так, как есть.

Хотя я не стала бы в обычный момент доверять этим богатеньким надутым индюкам, но другого выбора нет! И так уже опаздываю, еле пробравшись сюда в метель.

За такой подвиг надо давать хоть малюсенькую премию, но на это в наших реалиях можно и не рассчитывать. Почти три месяца кручусь как белка в колесе, разрываюсь между универом, подработками и работой, а меня до сих пор даже в штат не взяли. А ещё скоро сессия - я вообще выживу, нет?

Вздохнув и схватив покрепче “очень важную” папку с документами, которую “Аленочка ни в коем случае не должна потерять”, долетаю до парадного входа и звоню консьержу. Спустя три попытки объясниться кто я и что тут делаю, всё же захожу внутрь огромной парадной и стараюсь в этом королевстве не наследить, пока пробираюсь к лифтам. Бабуля из своей каморки смотрит на меня с презрением, и мне прямо трудно не отвечать ей взаимностью, пока жду, когда на табло покажется единичка.

Створки наконец отворяются, и я выжимаю, ясное дело, последний этаж. По крайней мере, так написано на записке, прикрепленной к этой бежевой папочке. Пока кабина поднимается, смотрю на себя в огромном зеркале.

Надо к концу месяца потратиться и проколорировать в серый корни, а то скоро будет заметен свой цвет. И едва ли в таком виде меня кто-то пропустит на съёмки, а это точно бай-бай гонорар.

А ещё очень хочется спать после вчерашнего “последнего праздничного дня”, в котором пришлось помотаться по городу в поисках нужной локации. Вот сейчас закончу с этим мажоритарным главным, отвезу обратно эти бумажки и уйду отсыпаться в какой-нибудь подсобке, делая вид, что ищу тиражи (ну делают же так другие).

Лифт наконец останавливается, выпуская меня на лестничную клетку. Передо мной, ну конечно, одна единственная дверь и мне явно сюда. Так что пока поправляю кожанку, очищаю заляпанный в грезево-снежном месиве низ чёрных джинсов и выдыхаю в этом чистейшем пространстве, борюсь с боязнью показываться перед начальством.

Ауф блин! Это уже не первая моя работа, но я всё ещё страшусь вышестоящих! Особенно таких! Выше него кто там? Его отец? Ну прекрасно. Так… а что там про этого Ронина-среднего говорили? Злой, резкий, придирчивый? Огонь вообще!

Ладно, у нас же нет корпоративного стиля… может, не будет придираться к внешнему виду? Надо было дома спать, Алёна… и я в очередной раз за сутки проклинаю вторую модель, из-за которого всё пошло наперекосяк. Ладно хоть после вообще заплатили! Уверена, опоздай я, никто бы не сжалился.

Подношу палец к кружочку звонка и спустя вдох тыкаю, прикусывая губы.

“Я привезла документы”,

“Здравствуйте, меня зовут Алёна Касаткина. Я с документами с работы”.

“Здравствуйте…”

— Кто? - Вдруг холодом раздаётся по ту сторону двери.

Чёрт… что говорить-то!?

— Здравствуйте, я с документами с работы и…

На моём “и” замок щёлкает, видимо, впуская. Дёргаю на себя ручку и, открыв дверь, захожу в мраморный холл, тихонько вставая на коврик. Ммм, красиво тут… дорого-богато.

— Сейчас подойду, подожди немного, - откуда-то кричит мне хозяин жизни, к счастью, не приглашая пройти дальше.

Вот интересно, сколько он меня на этих задворках проморозит? Явно же я с бумажками этими не в первой очереди его великой занятости. Так что решаю, надув пузырь побольше, просто поглазеть, заметив на стене какую-то картину в бело-золотой рамке. Кто это писал? Стиль вроде родом из Возрождения.

Рядом со мной под вешалкой стоит пуфик и обувница. И меня так тянет сесть (и заснуть), но приходится стоять по струнке, лишь иногда зевая и жуясь.

Спустя пару минут устаю от ангелочков с деревьями на полотне, переключаясь на приоткрытую дверь справа. И всматриваться точно не стоит, но, кажется, сейчас вижу край какого-то постера, дико контрастирующего с этим вычурным классическим стилем.

Постер… здесь? В этом шике роскоши и богатства? Странное сочетание. Я чуть высовываюсь за пределы ковра, пытаясь вглядеться, что там, и тут же замираю.

Стоп. Да ну нет… стоп-стоп-стоп! Чего!? В смысле!? Что за ересь вообще!? Откуда ЭТО здесь!?

Проморгавшись, смотрю ещё раз - картинка не изменяется, зато мою усталость будто рукой сняло! Я сглатываю, борясь с желанием сбежать отсюда к чёртовой матери! Но в руках по прежнему документы. Интересно, если их тут оставить, меня сразу уволят или ещё пропесочат?