Порядок

Порядок

Скарлет, как про нее говорили, знала цену порядку. Она вообще много чему знала цену, потому что платить обычно приходилось ей. За все. За пищу в магазине - деньгами. За чистоту в доме - свободным временем. За покой семьи - своими мечтам. Старшая. 
Этот мир напоминал ей лес. Бурелом, в котором ветер сеты повалил деревья. Беспорядок, беспорядок, беспорядок. Хотелось спилить все деревья, выкорчевать все пни и заасфальтировать. Да, так бы она и сделала если могла бы. Да только вот не могла. Потому беспорядок продолжал жить всюду, раздражая ее своим присутствием. Даже внутри самой Скарлет. 
То ли дело музыка. Все как по нотам. До ре ми фа соль ля си до. Проведи по клавишам в нужном порядке - и получишь музыку. О, Скарлет любила музыку. Особенно когда музыкант не фальшивил. Сколько книг она прочитала? Сколько пъесс она выучила? В каком дивном порядке, в какой дивной гармонии она ощущала себя, когда перебирала клавиши - ни разу не оступившись, ни разу не споткнувшись. Это было для нее выше всего остального. Пробежаться - быстро-быстро - по нотам. Рысью, галопом, как спятившая, мечущаяся из стороны в сторону комета. Дильнь-дон-дон. И как все нравилось то, как она играла. Как все хвалили ее за то, что она научилась этому сама - шутка ли, никакой музыкальной школы она никогда в жизни не посещала. Лишь училась. Лишь хотела. Лишь на это выкраивала время. 
И ее сестры - все семеро. Как они слушали ее! Для каждой она знала свою мелодию. Робин всегда просила ее сыграть собачий вальс и танцевала под него. Роуз любила что поспокойнее и слушала тихо замерев, вникая, кажется, в каждую нотку - такая спокойная девочка. Джинджер шутливо шагала на месте под веселые мелодии детских маршей. Кармен томно вздыхала и подпевала тягучим романсам, явно тайно кого-то вспоминая. Даже нелюдимая Руби, и та с еле скрываемым удовольствием слушала то гнетущее, что выдавала Скарлет в дождь, под аккомпанемент громовых раскатов. 
Да, Скарлет действительно любила играть, хотя кроме сестер никто ее не слушал. А ей так хотелось бы, чтобы кто-то более знающий оценил ее игру. Похвалил. Разделил с ней ее восторг от порядка игры. Но больше всего она мечтала, чтобы ОН послушал ее игру. 
О, Скарлет даже имя его произносить боялась, насколько он ей нравился. Она бывала на всех его выступлениях, на всех концертах. Прекрасный, будто спустившийся с небес ангел. Поседевший раньше времени молоденький музыкант, знаменитость. Он давал концерт за концертом здесь, в городе. Потому что он здесь жил. И как он отдавался игре, в какой транс он впадал, как сжимал и кривил губы, как наворачивались слезы на его глаза. Да, он наверняка понял бы ее. Наверняка оценил бы то, как она играет. И улыбнулся этой свой красивой, тонкой будто лезвие бритвы улыбкой. 
И вот сейчас... вот сегодня... ей представилась такая возможность. Вот сцена - на ней никого нет, но есть пианино. Вот он - стоит и смотрит на нее, крадущуюся по ступенькам. А она... у Скарлет все стучит внутри, все колотится, все сжимается. Потому что она делает вид, что не замечает его. Делает вид, что просто прокралась на сцену чтобы поиграть в этот маленьком театре, который давно покинули зрители. Делает вид, что решила поиграть для пустоты. Но ее мелодия посвящена ему. Ее любимая. Ее единственная. Ее порождение, идеально упорядоченное выражение всех ее мыслей. Мелодия, созданная ей. Нет, вылепленная из ее души. 
Скарлет играет, играет идеально. Для него. Ни единой лишней ноты, ни единой ошибки. Вот она, красота порядка. И в какой-то момент она чувствует, как над ней наклоняются, нависают. Не веря своим глазам, она видит эти длинные пальцы с перстнями-когтями на своих клавишах. Он подыгрывает ей одной рукой - другая ложится так близко, на спинку стула. Он понял. Он подбирает аккомпанемент под стать ее мелодии. И в тех нотах, что он набирает своими длинными пальцами, она видит что-то большее чем просто игру. Ошибок нет, но он играет лучше. Почему? Не быстрее? Нет. Не сложнее? Нет! Но в чем же ее ошибка? Почему он играет хорошо, а она на его фоне - плохо, хотя не ошиблась ни в единой ноте? 
Она заканчивает. Заканчивает и он. Молчание повисает над ней словно лезвие гильотины. Она хочет спросить - понравилось ли ему? Она хочет спросить - почему он решил подыграть? Она хочет спросить, но он заговаривает первым. 
- Твоя игра такая механически бездушная... просто издевательство над музыкой. Не играй больше, найди себе другое хобби.