После развода

Глава 1

* * *

— МАРГАРИТА —

Сегодня годовщина со дня нашей свадьбы.

Пятнадцать лет.

Они пролетели как одно мгновение.

Я стояла перед зеркалом в спальне, поправляя золотую сережку с бриллиантом, и ловила себя на мысли, что улыбаюсь как дура.

Глупая, счастливая дура.

На столе в гостиной уже горели свечи в серебряном подсвечнике, а по дому струился томный аромат фирменного блюда моего мужа – утки.

Арсений запретил мне заходить на кухню под страхом страшной кары.

— Рита, ты готова? – донёсся его голос, бархатный, с лёгкой хрипотцой, от которой по коже всегда бежали мурашки.

— Иду! – крикнула в ответ, последний раз взглянув на своё отражение.

Платье тёмно-бирюзовое, шёлковое, облегающее, он подарил его месяц назад, сказав, что это под «цвет моих глаз после дождя».

Я тогда рассмеялась: «После дождя? А в ясную погоду цвет какой?»

Он серьёзно посмотрел на меня и ответил: «В ясную погоду в твоих глазах цветет весь мир».

Вот он, мой муж – успешный IT-магнат, умеющий ворочать миллионами, и романтик, способный растворить сердце в одной фразе.

Я вышла в гостиную, и дыхание перехватило.

Гостиная была превращена в уголок дорогого ресторана.

На полу лежали лепестки роз, ведущие к столу, на котором стояли хрустальные бокалы, а в вазе – огромные, небесно-голубые гортензии, мои любимые.

А посреди всего этого стоял он.

Арсений.

Мой Арс.

В его голубых глазах плясали отсветы свечей, а в руках он держал не вино, а… старую, потрёпанную фотографию.

— Помнишь? – тихо спросил он, протягивая её мне.

Я её взяла.

На снимке были мы – два двадцатипятилетних счастливых идиота.

Мокрые до нитки, обнимаемся на палубе прогулочного катера, попавшего под внезапный ливень.

Я в прозрачной от воды белой блузке, он прикрывает меня своим пиджаком.

У нас не было денег на такую прогулку, но мы все равно её совершили, потратив последние средства.

— Это был лучший день в моей жизни, – выдохнула я, проводя пальцем по нашему залитому дождем и смехом лицам.

— До сегодняшнего, – поправил он и взял мои руки в свои.

Его пальцы были тёплыми, знакомыми до каждой черточки.

— Пятнадцать лет, Рит. И я люблю тебя больше, чем в тот день. Сильнее. Глубже.

У меня к горлу подкатил комок.

Мы сели за стол, и он сам налил мне вина, рассказывая, как весь день готовил ужин, утку в медовом соусе, как я люблю.

Он говорил, вспоминал.

Наше первое свидание, когда он опоздал на час.

Нашу свадьбу в маленьком загородном доме.

Как мы покупали эту квартиру и ночевали на полу в наших походных спальных мешках, потому что мебель ещё не привезли.

— Я тогда смотрел на тебя, спящую, и думал, вот оно. Моё богатство. Вот он, мой дом, – его голос дрогнул, и он отвёл взгляд, сделав глоток вина.

— Арсик, что с тобой? – я наклонилась к нему, беспокоясь.

Он встретил мой взгляд, и в его глазах было что-то неуловимое.

Глубокая, почти болезненная нежность.

— Со мной всё так хорошо, что даже страшно, – признался он и поймал мою руку, прижал ладонь к своим губам.

Его поцелуй в самую середину руки вызвал толпу мурашек.

— Просто я иногда забываю тебе говорить. Говорить, какая ты у меня… невозможная… любимая…

Ужин прошёл в облаке какого-то сладкого, почти дурманящего опьянения.

Мы не пили много, но пьянели друг от друга.

От взглядов, от прикосновений, от разговоров и воспоминаний.

Потом он притянул меня к себе и поцеловал.

Это был не просто поцелуй.

Это было падение, медленное, сладкое, бездонное.

Мои пальцы вцепились в его волосы, и я почувствовала, как всё внутри меня замирает, а затем вспыхивает с новой силой.

— Я так хочу тебя, – прошептал он мне в губы, и его руки скользнули под шёлк моего платья, обжигая кожу. – Все эти пятнадцать лет. Каждый день. Как в первый.

Он поднял меня на руки, как невесту, и понёс в спальню, не прерывая поцелуя.

В воздухе витало что-то отчаянное, истеричное.

Будто мы боялись, что этот миг ускользнёт.

В спальне он раздевал меня медленно, благоговейно, осыпая каждый освобождённый от одежды участок кожи поцелуями.

Его губы обжигали ключицы, скользили по линии груди, остановились на соске.