После развода. Лучше одной

Глава 2

Воздух в ресторане густой, пряный. Пахнет кинзой, дымом, тестом, шашлыком.

– Интересно здесь.

– А то… – Маша поворачивается ко мне с победной улыбкой. – Я же говорила, тут забываешь обо всем. Кроме еды.

На фоне играет какая-то кавказская музыка. Будь я не после развода, может, и станцевала бы даже. Но не сегодня.

Почти все столики заняты. Все смеются, празднуют что-то.

Атмосферно тут.

Официанты скользят между столами с подносами.

– Нам бы столик на двоих, – обращается подруга к администратору.

Возле кто-то хлопает в ладоши, смеется – то ли тост, то ли шутка зашла.

– Вы бронировали?

– Нет.

– Простите, свободных мест сегодня нет.

Сегодня все, что ли, сговорились?!

– Ну как? Девушка, может, поможете найти? Я знаю, что у вас есть резерв.

– Резервом распоряжается Марат Алиевич.

– Марат? А он тут?

– Да, Марат Алиевич у себя.

– Мы к нему тогда, – натягивает улыбку.

– Ааа, – администратор только открывает рот, но подруга уже хватает меня за руку и тянет куда-то.

– Главное, чтобы он меня вспомнил.

– Может, другое место найдем?

Не успеваю предложить что-то пооригинальней, как подруга стучит в кабинет с выгравированной позолоченной надписью “Хасанов Марат Алиевич”.

Стучит.

– Добрый день, Марат Алиевич, – заглядывает в кабинет, тянет меня за собой.

Неудобно как-то, как попрошайки. Но чего уж теперь, не сбегать же раз пришли.

За столом мужчина лет под сорок. Темные волосы, такая же черная щетина, взгляд из-под бровей такой, что кровь холодеет.

– Да, – кивает и всматривается в наши лица.

– Марат Алиевич, мы у вас на прошлой неделе были с Дмитрием. Я Мария.

– Ах, Мария, – кивает. То ли вспомнил, то ли сделал вид, что вспомнил. – Здравствуйте.

– Марат Алиевич, не хотели вас тревожить…

Он переводит взгляд с нее на меня и смотрит, сводя брови на переносице.

– У меня подруга сегодня развелась, я хотела ее немного развлечь, а нам сказали, что у вас нет мест. Но у вас же всегда есть пара столиков для особых случаев. Сегодня особый.

– Развелась? – ведет бровью.

– Ага.

– Хотите отпраздновать или оплакивать? – смотрит своими черными глазами на меня.

Можно даже сказать, неприлично так пялится. Пусть и владелец.

– Праздновать.

– Если праздновать, тогда я распоряжусь, чтобы вам нашли столик.

– Спасибо, Марат Алиевич.

– Дмитрию привет.

– Спасибо, – чуть улыбаюсь и выхожу первой.

– Я хочу здесь стареть, – вздыхает Маша, располагаясь на диванчике в вип-зоне. Музыка тут тише, спокойней, но все равно местный колорит сквозит во всем. – Идеальное место.

– Определились с заказом? – подходит к нам официант.

– Давайте ассорти закусок, – решает Маша. – С сулугуни, баклажанами и вот этим… как оно… такие штуки закрученные, все забываю, – пальцы собирает щепоткой и вытягивает вверх.

– Хинкали? – тут же догадывается официант.

– Да. И аджики. Настоящей.

Я пробегаюсь по ценнику.

– Надеюсь, оно такое же вкусное, как и цены тут, – откладываю меню.

– Еще вкуснее.

Официант возвращается с откупоренной бутылкой и двумя бокалами.

– Это вам, – улыбается. – Комплимент от заведения.

– Ооо… очень приятно. Мы с тобой, похоже, вип-гости.

У Машки и правда получается отвлечь меня.

Еда, музыка, разговоры – все расслабляет и отвлекает.

– Маш, я не могу уже ехать за рулем. Надо вызывать такси.

– Да, норм, оставим тут твою машину, я Маратика попрошу.

– Когда это он стал Маратиком?

– Ну это так, между нами, – смеется. – Ничего такой, да?

– У тебя же Дмитрий есть.

– Так я же только тебе.

– Нет уж, лучше одной. Наелась я что-то браками.

Нам приносят счет.

– Сегодня угощаю я, – беру счетницу.

– Давай пополам, Ясь?

– Не-а. У меня же праздник.

Автоматически пробегаюсь взглядом по счету.

– Простите, у вас тут ошибка.

– Где? – парень наклоняется счетом.

Я показываю пальцем.

– Во-первых, цена вот эта на хинкали не совпадает с ценой в меню. Можете проверить, – киваю ему рукой на папку.

Он открывает ее и проверяет.

– Хм…

– Во-вторых, комплимент от заведения включен в стоимость? Мы это не заказывали. Нас угостили.

Маша закатывает глаза.

Не то чтобы я душнила, просто слегка… профдеформированная. Я и цифры…

– Дамы, как вечер? – к нам подходит Марат Алиевич.

– Чудесно, Марат, – улыбается ему Маша. – Спасибо.

– Все было бы еще чудесней, – вставляю пять копеек, – если бы ваше заведение не пыталось обмануть,

Может, из-за моей мелочности мой муж и ушел?

– Что не так? – Марат строго кивает официанту и забирает у него чек.

– Цены поменялись, а меню не перепечатали?

– Угу, значит, со своего кармана оплатишь и с каких пор у нас комплимент от заведения платный стал? – басит Марат.

– Ошиблись.

– Вычту эту ошибку из вашей зарплаты, – отрезает официанту. – Дамы, ужин за счет заведения.

– Спасибо, Марат Алиевич, – виновато натягивает улыбку Маша.

Но мы не виноваты.

– Нет, я заплачу, – беру свою сумочку, – но только за то, что мы заказывали сами.

Марат Алиевич кивает официанту идти. Тот растворяется тут же со счетом.

– Простите, как вас зовут? – обращается ко мне Марат.

– Ярослава.

– Красивое имя. Марат, – представляется мне и присаживается рядом на диван. – А вы, Ярослава, все цены прям сверили?

– Нет, я их запомнила. Если комплимент попадает в счет, значит, он проходит как продажа. А значит, у вас искажается выручка и налоговая база.

– А вы кто?

– Я бухгалтер.

– Видимо, хороший.

– Видимо, да, – пожимаю плечами.

– У меня как раз нет толкового бухгалтера.