После развода. (не) законченная история

Глава 9 Павел

За неделю до свадьбы

Дверь резко распахивается, и я вздрагиваю от неожиданности. Меня даже не успели предупредить о приходе сына.

Только он врывается ко мне без стука и без предупреждения, как ураган.

– Пап, нам нужно срочно поговорить!

Я отрываю взгляд от документов. Сын стоит на пороге. Весь взъерошенный, красный, дышит часто, будто бежал сюда через весь город.

– Петь, присядь. – Я киваю на кресло. – Что случилось?

Он не садится. Мечется по кабинету, как загнанный зверь.

– Мама выходит замуж, – выпаливает он. – Ты в курсе? Ты вообще в курсе, что творится?!

Я медленно откладываю ручку и закрываю папку с документами.

Конечно, я в курсе.

Как я могу быть не в курсе, если это известие выжгло мне всю душу три недели назад?

– Знаю, – говорю ровно.

– И что?! – Петька разворачивается ко мне, и я вижу в его глазах острую боль, от которой мне самому становится не по себе. – Ты просто сидишь здесь, ковыряешься в документа и делаешь вид, что тебе всё равно?!

– Петя!

– Что Петя? – он бьёт кулаком по столу. – Почему ты так спокоен? Пап, это же мама! Мама выходит замуж за какого–то... – он запинается, пытаясь найти какое-то неприличное слово, – за этого Андрея! Ты его вообще видел?

Не видел.

Но представлял. Тысячу раз представлял, как он держит её за руку, как смотрит на неё, как целует. И каждый раз хотелось разбить что-нибудь рядом.

– Сын, твоя мама имеет право устроить свою жизнь, – говорю я уверенно. Вроде бы правильно и разумно.

Но внутри всё кричит: нет, нет, нет!

– Право?! – Петька начинает смеяться. – Да при чём тут право! Пап, ну ты же... – он делает шаг ближе. И его голос срывается, – ...ты ведь её любишь. Скажи мне, что я прав. Скажи, что ты все еще ее любишь!

Тишина повисает в кабинете.

Я встаю. Подхожу к окну. Смотрю на сумеречный город, который живет своей яркой жизнью. Зато у меня внутри всё рушится.

– Любовь – это не всегда повод вмешиваться, Петя, – тихо говорю я.

– Это не ответ! – он почти кричит. – Пап, я не маленький! Мне двадцать лет! Я вижу, как ты живёшь все эти годы! Ты работаешь, как проклятый, ты ни с кем не встречаешься всерьёз. Ты один, пап. И мама одна. Вы оба одни! Почему вы не вместе?!

Я сжимаю кулаки.

Потому что я идиот. Потому что семь лет назад я совершил глупейшую ошибку. Потому что думал, что успею всё исправить. Но так и не смог.

– Петь, всё не так просто.

– Да просто все, просто! – он подходит, хватает меня за плечо и заставляет повернуться. – Пап, ты же сильный. Ты всегда всё решаешь. Реши и эту проблему. Не дай ей выйти за него. Ну, пожалуйста.

Сердце сжимается.

Мой мальчик. Мой сын. Он смотрит на меня, будто я всесилен.

– Она меня не простила, – произношу я спокойно, хотя внутри все рвется на части. – Семь лет. Петя, мы не виделись целых семь лет. К тому же, она не желает меня видеть.

– Откуда ты знаешь?! – он трясёт меня. – Ты пробовал?! Ты хоть раз попытался поговорить с ней?!

Нет.

Не пробовал.

Боялся, как мальчишка.

Боялся увидеть в её глазах ненависть. Или, что ещё хуже, равнодушие.

– Я не знаю, что ей сказать.

– Скажи правду, – Петька почти умоляет. – Скажи, что был дураком. что жалеешь, что любишь её. Пап, ну хоть попытайся!

Я смотрю на сына, который так отчаянно хочет, чтобы мы были семьёй.

И понимаю: он прав.

Я всё ещё люблю Дашу. Люблю так, что просыпаюсь по ночам с её именем на губах. Люблю так, что каждая женщина рядом со мной кажется чужой.

– А если она откажет? – шепчу я.

– А если не откажет? – Петька смотрит мне в глаза. – Пап, свадьба через неделю. У тебя еще есть шанс. Последний.

Я закрываю глаза.

Вижу Дашу.

Её смех, её глаза, её руку в моей. Семь лет назад.

И сейчас. Она в белом платье, рядом с другим мужчиной. Улыбается ему. И она счастлива. Наверняка ни разу не вспомнила обо мне.

Нет, я не могу этого допустить.

– Хорошо, – говорю я хрипло. – Я подумаю. Я что-нибудь придумаю.

Петька выдыхает, и все напряжение сразу ослабевает. Он крепко обнимает меня.

– Спасибо, пап. Я знал, что ты не подведёшь.

Он уходит.

А я остаюсь стоять у окна.

И впервые за семь лет позволяю себе не просто думать, а действовать.

Даша.

Я верну тебя.

Набираю номер своего начальника безопасности и вкратце обрисовываю ему ситуацию. Он обещает быстро собрать информацию на Андрея Барханова.

А еще через три дня передо мной на столе лежит папка. А в ней вся жизнь человека, который забрал себе мою Дашу.

Читаю текст и с каждой строчкой удивляюсь сильнее.

Потому, что этого не может быть.

Просто не может быть.