После развода. Новое счастье в 40

Глава 8

Я сижу на кухонном стуле, закутавшись в свой старый, потертый халат. Он пахнет домом. Моим домом. Тем, который, возможно, уже скоро перестанет быть моим.

Даша ставит передо мной кружку с горячим чаем. Пар щекочет нос.

– Тетя Мара, – начинает она осторожно, садясь напротив. – А что именно случилось? Ну, там... детали. Почему он вдруг так решил?

Я смотрю на темную поверхность чая.

Детали. Какие тут могут быть детали?

– Если бы я знала детали, Даш. Сказал, что остыл. – Произношу это и снова чувствую ледяной укол где-то под сердцем. – А Катя... твоя мама... вообще считает, что у него кто-то есть.

Я поднимаю на нее глаза. Даша смотрит на меня широко раскрытыми глазами. В них нет ни жалости, ни осуждения. Чистое, неподдельное удивление.

– Кто-то есть? – переспрашивает она, как будто проверяя, правильно ли расслышала. – Серьезно? А он... он что-то такое сам говорил? Намекал?

Я медленно мотаю головой.

Нет. Он не говорил. Во всех его ужасных, ранящих словах сегодня не было ни одного намека на другую женщину. Была только я и мое неумение быть для него интересной.

– Нет, – выдыхаю я. – Он говорил только про меня. Что я ему не ровня. Что устал. Но... – я делаю глоток горячего чая, и он обжигает горло, возвращая к реальности. – Но я надеюсь, что все это неправда. Про другую. Что у нас просто... кризис. Как у всех. А он... Гена... он же верный. Он не смог бы…

Я говорю это почти умоляюще, глядя на Дашу, как будто она, молодая и неиспорченная, может подтвердить мою правду. Что люди не меняются так резко. Что двадцать лет не могут оказаться полной ложью. Что человек, который утром целовал тебя в щеку, не может к вечеру решить, что ты геморрой, от которого нужно сбежать.

Я цепляюсь за эту мысль, как утопающий за соломинку.

Кризис.

Да. Это звучит не так страшно. Кризис можно пережить. В нем можно разобраться. А вот мысль о том, что все это время он был с другой, делился с ней тем, что должен был делить со мной... эта мысль добивает окончательно.

– Может, он просто устал. На работе стресс. А я... я слишком давила на него со своей опекой, – договариваю я, когда в коридоре слышится щелчок ключа в замке. Я инстинктивно вжимаюсь в стул, как будто могу стать меньше, незаметнее.

Гена появляется на пороге кухни буквально через секунду.

Его лицо искажено гримасой злобы. От него пахнет дорогим коньяком и чужим духами.

– По-твоему это смешно? – он начинает сразу, даже не поздоровавшись. – Я должен бегать за тобой и оправдываться перед всеми, почему моя жена, сестра именинницы, сбежала с праздника, и сама Катя должна резать торт?

Я чувствую, как по спине бегут мурашки. Не от страха, а от возмущения.

– А почему я должна оправдываться за то, что мой муж прилюдно назвал меня геморроем и «разочарованием в халате»?

– Я тебя не опозорил. Я озвучил правду, которую и так все давно знали.

Его слова бьют точно в цель. Но сейчас они не парализуют, а наоборот, раскаляют.

–Как ты вообще можешь быть недовольна? – он продолжает, его тон становится ядовитым. – Я тебя столько лет содержал, пока ты сидела на моей шее! Думаешь, я не устал от того, что я содержу в доме прислугу, когда мне просто нужна была женщина?! Настоящая!

Он делает паузу, и я вдруг замечаю, как его взгляд неловко падает на Дашу.

Она тут же отводит его, словно по команде, но мне хватает этой секунды, чтобы понять, что эта девочка знает куда больше, чем говорит.

– Настоящая? – переспрашиваю я, – что ты имеешь в виду? Или кого?

Гена снова смотрит на меня. Но на этот раз уверенность Драгунского уже куда-то испарилась.

– Неважно, – буркает он, словно хочет закрыть тему, но Даша медленно поднимается со стула.

Она стоит, прямая и строгая, и смотрит прямо на него. На ее лице не страх, а холодное презрение.

– Милый? – говорит она, и это ласковое слово звучит из ее уст как плевок. – Может, все-таки уже скажем ей правду?

Вот и слетают все маски милых девочек! Пишите в комментариях + и я сразу выложу продолжение!

Ну а пока познакомьтесь с еще одной новинкой нашего литмоба

Развод. Извинений не надо

Для читателей старше 18 лет

https://litnet.com/shrt/W3NG