После развода. Родишь мне сына

Глава 3

Анна

Я тихо открываю дверь. Стараюсь не издавать звуков, будто боюсь потревожить саму тишину или Максима. Часы на стене показывают без десяти восемь. Я задержалась на встрече, потом еще зашла в аптеку, купила Максиму его витамины. Те самые, в зеленой упаковке, которые он забывает пить, хоть я и ставлю их на видное место. Пакет шелестит в руке, и этот звук кажется мне слишком громким.

В квартире почему-то темно. Только из спальни, кажется, льется тусклый, рассеянный свет. Странно. Обычно Максим ждет меня на кухне. Включает тихую музыку, разливает напитки по бокалам, садится за стол и ждет меня. Сегодня все не так.

Я ставлю сумку на пол, снимаю каблуки, тихо, чтобы лишний раз не шуметь. Прохожу по коридору босиком. Пол холодный, гладкий, скользящий.

Из щели под дверью спальни полоска света...

Чувствую запах. Сначала слабый, потом все отчетливее. Духи. Не мои. Сладкие, тяжелые, с нотой жасмина и чем-то еще, приторным, дешевым.

Я останавливаюсь. Мурашки поднимаются от щиколоток до шеи. Дыхание сбивается. Я прислушиваюсь. Тишина. Потом короткий, глухой звук, будто кто-то двигает кровать. И шепот. Неразборчивый, но я различаю женский тембр. А потом я слышу смех.

Все внутри замирает. Я стою посреди коридора и не решаясь подойти. Смотрю на дверь, как на границу между привычной жизнью и чем-то, во что я не хочу верить. Я чувствую, если войду, случится непоправимое.

В горле першит. Хочется откашляться, но я не могу издать ни звука. Сжимаю кулаки, пытаюсь унять дрожь. Слышу скрипы за дверью. И они становятся все громче. Кто-то снова смеется. Приглушенно. Хрипло.

Я делаю шаг вперед. Потом еще один.

На стене возле двери спальни наше фото. Мы на море. Загорелые, довольные, я с мокрыми волосами, улыбаюсь в камеру. Мы тогда были счастливы, или мне так казалось… Взгляд цепляется за это фото, как за спасительный круг.

«Не может быть», – шепчу про себя.

Но запах чужих духов снова врезается в сознание.

Я иду дальше, медленно, как будто по чему-то омерзительно-вязкому…

Каждый шаг – как по лезвию.

Думаю, может, я ошибаюсь. Накручиваю себя. Может, он просто смотрит фильм. Кто-то говорит на экране, смеется... Но я понимаю, что это не так. Моя интуиция не ошибается. Я знаю этот холод в груди. Он приходит только перед бедой.

Подхожу к двери. Из щели под ней колышется полоска света. Кто-то двигается внутри.

Я стою, прижимаю ладонь к стене. Холодная поверхность «обжигает».

Вдох. Выдох.

Мозг лихорадочно ищет оправдание. Может, кто-то пришел по делу? Может, это соседка? Может… Но зачем соседке заходить в нашу спальню?.. И почему Максим не ответил на сообщение полчаса назад?..

В груди тупая боль. Как будто кто-то медленно проталкивает в нее нож. В голове обрывки – утро, его взгляд, рука, касающаяся моей спины и фраза: «Ты – мой воздух».

Я касаюсь дверной ручки. Она холодная, как лед.

Дышу часто, шумно, будто перед прыжком в ледяную воду.

Поворачиваю.

Щелчок.

На миг тишина становится звенящей. Я слышу собственное сердцебиение, кровь в ушах, даже шорох хаотичных мыслей. Пальцы сводит судорогой, но я не отпускаю ручку.

Свет режет глаза. Но я не закрываю их. И зря.

Максим стоит у кровати. Он не оборачивается на звук.

Его рубашка расстегнута, рука лежит на чьей-то талии…

Она смеется. Ее длинные, темные волосы рассыпаются по его плечам.

Она видит меня первой. И замирает.