После развода. Снова будешь моей

Глава 7

Екатерина…

Не помню, как добралась до дома. Голова кружилась, а глаза заволокла пелена слёз.

Несколько раз пыталась позвонить Стасу, но телефон молчал, всё больше убеждая меня в том, что это не ошибка.

Узнать что любимый муж предал, да ещё и будучи беременной…Даже в самом страшном сне не могла представить такое.

Но реальность сурова. И как жить жальше я не представляла. Даже не было сил думать о ребёнке. Головой понимала – плакать и переживать нельзя. Но боль была сильнее. Поэтому едва зайдя в квартиру, кое-как дошла до постели и рухнула, захлёбываясь в рыданиях.

Стас….

Мой муж….Родной и любимый….

Как он мог?

Предательство подруги конечно тоже ударило по мне, но Стас…Такого я не ожидала.

Кричу в подушку от разрывающей изнутри боли. Сжимаю кулаки до боли, чтобы хоть как-то заглушить душевную, но ничего не помогает.

За что? Почему он так со мной поступил? Ведь у нас всё было отлично! Чего ему не хватало?

***

Не знаю, сколько прошло времени. Час? Два? Сутки? Время перестало для существовать.

Телефон так и молчал. Если Стасу было бы что сказать – он уже перезвонил бы. Наверняка Ульяна ему позвонила и сообщила всё. Да и он наверняка видел мои пропущенные и смс-ки. А теперь, муж скорее всего придумывает отговорку. Хотя какой смысл? Всё слишком прозрачно.

Я была не в силах встать с постели и заставить себя что-то делать. Ровно до того момента, пока не услышала звук открывающейся двери.

— Стас, - бормочу, резко садясь на постели. Вернулся!

Бросаюсь в прихожую, чтобы посмотреть любимому в глаза и услышать, что всё это какая-то дурацкая ошибка, но вместо мужа вижу свекровь.

— Катя? – она удивлённо смотрит на меня, — А ты почему дома?

Бросаю взгляд на часы, которые висят на стене. Чисто в теории, я действительно ещё не должна была освободиться.

— Что вы тут делаете? И откуда у вас ключ? – спрашиваю то, что меня на самом деле интересует.

— Ну…Я…, - мнётся, а я замечаю блеск в руках. Бросаюсь и выхватываю связку.

— Эй! Ты что творишь, сумасшедшая? – начинает кричать, как обычно, но я не обращаю внимания. Мой взгляд привлекает брелок. Золотистый клевер с гравировкой, который я подарила Стасу, когда мы начали встречаться. Потёртый и совсем не новый. Точно его.

— Откуда…, - осекаюсь, — Он вам их дал, верно? – медленно, но до меня всё же доходит. Всплывает и вопрос свекрови. Она не ожидала меня застать, а значит, пришла с какой-то целью.

— Отдай, - забирает ключи, — Что за манеры? Ужас просто!

— Повторяю вопрос: что вы здесь делаете? – хрипло спрашиваю, хотя ответ уже крутиться в моей голове.

— Какая тебе разница? Ты не могла бы просто уйти и не устраивать здесь сцены?

— Вы в моём доме!

— Ошибаешься, милочка, - прищуривается, — Это не только твой дом, но и моего сына. А если он разрешил, то я вполне могу здесь находиться.

Прислоняюсь к стене, чтобы не упасть, пытаясь переваривать услышанное и сопоставить с собственными мыслями.

Стас дал ключи.

Стас попросил прийти, когда меня не будет дома.

Пазл складывает за несколько секунд. Но видимо я мазохистка. Мне нужно услышать.

А свекровь не торопится что-то объяснять. Свекрнув глазами, она направляется к нам в комнату, подходит к шкафу, достаёт оттуда чемодан и начинает собирать вещи.

Своего сына.

Моего мужа.

Отца моего нерождённого ребёнка.

— Остановитесь немедленно! – требую, — Иначе я сейчас вызову полицию и заявлю на вас! – говорю первое, что приходит в голову. Но женщина лишь фыркает.

— И что ты скажешь? Я не беру ничего чужого. Лишь выполняю просьбу сына. Так что не трать время.

— Он попросил вас приехал? За вещами? – сердце уходит в пятки.

Всё правда…

— Ты ведь звонила. Он не взял трубку. Разве ты ещё ничего не поняла? Обязательно нужно всё разжёвывать? – смотрит на меня, как на дуру. Таковой я себя и чувствую.

Она в это время была с ним. Значит любимый действительно в городе.

— Вы пришли забрать его вещи, потому что…, - голос срывается, а в горле образуется ком. Не могу закончить фразу. Не хочу верить. Всё происходящее кажется чем-то нереальным.

— Он от тебя уходит. Ты это хотела услышать? – закатывает глаза, — Давай ты не будешь мне мешать. Находиться с тобой рядом не хочется. Так что я быстро соберу всё и уйду, - поворачивается обратно к шкафу, — Угораздило же припереться раньше. Просила же Стаса, позвонить, проверить, - бурчит себе под нос.

Прислоняюсь к стене, потому что ноги подкашиваются.

Вот и всё. Это действительно конец...

Не могу поверить, что муж просто прислал свою мать. Не поговорил со мной, не объяснил ничего, банально не смог в глаза сказать о своём решении. Откуда эта трусость?

Наблюдаю, как Маргарита Юрьевна упаковывает рубашки, брюки и не могу ничего сделать. В голове крутится лишь один вопрос.

— Почему? – бормочу, еле слышно, но у свекрови очень чуткий слух. Она застёгивает чемодан и поворачивается ко мне.

— А на что ты рассчитывала? На вечную верность? – криво усмехается, - Сними розовые очки, дурочка. Ты ему надоела. Задушила своей любовью и заботой. Я ведь тебя предупреждала, что ваш брак – временное явление. В конце концов, Стас осознал, что женился слишком рано.

— Почему он прямо мне всё не сказал?

— Чтобы выслушивать твою истерику? Ты посмотри на себя, - кивает, в сторону зеркала, — Глаза на мокром месте. Того и гляди в обморок хлопнешься. Зачем эта драма? Прими как факт. Ничто не вечно. Будет тебе урок на будущее, относиться ко всему проще, - берёт за ручку чемодан и хочет выйти, но я останавливаю.

— Нет! Я не позволю вам, - встаю перед ней, — Пусть Стас сам придёт за вещами. Пусть в лицо мне скажет, что разлюбил!

— Вот о чём я и говорю. Думаешь, твои выкрутасы кому-то интересны?

— Маргарита Юрьевна это наша квартира и….

— Да, ваша. Тебе позвонит адвокат Стасика и вы решите всё на счёт развода, и раздела имущества. Мой сын больше не хочет тебя видеть, как ты не поймёшь, дурында? Или будешь навязываться? На шею вешаться? Ну конечно, как же иначе, - качает головой, — Только и можешь, что на жалость давить.