После развода. Времени вопреки

Глава 1

Алиса

Наше такси подъезжает к аллее роскошного ресторана, и мое сердце совершает неоправданно резкий скачок. Я инстинктивно сжимаю руку Марка, и тут же чувствую, как мои ладони становятся влажными.

— Боже, я вся дрожу, — вырывается у меня шепотом. — Словно это моя собственная свадьба.

Марк не отвечает. Не отводит руку. Она продолжает лежать в моей, как мешок с песком. Такая же тяжелая и безжизненная. Он смотрит в запотевшее окно, словно за ним разворачивается самый захватывающий сериал, а не промокший от дождя асфальт.

— Марк, ты меня вообще слышишь? — осторожно спрашиваю я, отпуская его руку.

— Слышу, — его голос плоский, без интонаций.

— Тогда, может, скажешь, как тебе мое платье? Нравится? — пытаюсь перевести тему и растопить внезапно образовавшийся между нами лед.

Он бросает на меня короткий, беглый взгляд.

— Да, Алиса. Очень красиво.

Ладно. Сама виновата. Нечего напрашиваться на комплименты, когда муж не в настроении.

— Знаешь, Оля говорила, что будет много гостей, но это же просто...

— Алиса, да хватит тебе уже, — нервно отвечает он, а сам все так же смотрит в окно. — Не нужно комментировать каждую мелочь. Просто посиди молча, пока такси не подвезет нас к входу.

От его слов в груди что-то кольнуло, словно от легкого укола.

— Хорошо, — сдаюсь я. — Просто... мне казалось, мы едем на праздник. А между нами атмосфера, как на похоронах.

Он резко поворачивается ко мне, и в его глазах я впервые за сегодня вижу искру, но это не тепло. Это раздражение, ставшее мне таким знакомым в последнее время.

— Ты же знаешь, как я не люблю все эти сборища с шумной музыкой и воплями “горько”.

— Я говорила, что ты можешь не ехать, — не выдерживаю я. — Оля моя лучшая подруга. Я не могла не пойти. Но ты мог бы остаться дома, раз тебе не нравится подобное.

Таксист впереди нервно кашляет. Марк на секунду закрывает глаза, делая глубокий вдох, и я вижу, как он пытается взять себя в руки.

— Хорошо. Твоя взяла. Просто... давай не будем сейчас. Ладно?

Машина останавливается у входа. Он выходит, не глядя на меня, не предлагая руку. Я вылезаю сама, поправляя полы платья, чувствуя себя униженной и одинокой в самой гуще смеющейся толпы.

Мы входим в зал и тут же находим Олю. Она сияет в облаке белого шифона, жемчуга и кружев. Но ее глаза...они не горят.

— Наконец-то! — она тянется к нам с широкой, слишком яркой улыбкой. — Я уже начала волноваться!

— Пробки, — бросает Марк вместо приветствия.

Ее новоиспеченный муж, Артем, напротив, сияет так искренне, что почти больно смотреть.

— Марк! Рад, что вы доехали! Честно признаться, я думал, что ты не приедешь и отправишь свою жену одну, — он хлопает Марка по плечу.

— Как бы я это допустил. Она же моя жена, — слишком сухо бросает он, приобнимая меня за талию, но при этом его взгляд мельком скользит по Оле.

— Ты прав. Твою жену нельзя отпускать без присмотра. А то мало ли, — подмигивает Артем, но Марк никак не реагирует. Да что ж с ним сегодня такое?

— Ты лучше за своей женой приглядывай, — как-то резко бросает Марк через пару секунд раздумий. — Поздравляю, кстати.

Я не выдерживаю и тихо шиплю ему на ухо:

— Марк, ну хотя бы сейчас, не будь таким. Ты же сам захотел поехать.

Он наклоняется ко мне, и его шепот обжигает.

— Я согласился, чтобы ты отстала от меня с этими разговорами. Но, видимо, зря.

Я не успеваю больше ничего ответить, как к нам подбегают подружки невесты. Они смеются, светятся от счастья.

— Алиса, ты выглядишь просто потрясающе! Марк, тебе так не кажется?

— Она явно затмит нас своей красотой!

— Главное, чтобы не затмила меня, — смеется Оля.

Марк пользуется моментом и молча растворяется в шумной толпе гостей.

— Алис, что с ним? — шепчет наша общая подруга Ленка. — Он выглядит так, будто его притащили сюда силой.

Я делаю небольшой глоток шампанского, чтобы скрыть дрожь в руках и замечаю, как Оля уходит вслед за Марком.

— Не знаю. Он со вчерашнего дня не в духе. Наверное, злится, что я согласилась прийти.

— В смысле? Оля твоя подруга, как ты могла отказаться? — округляя глаза, шепчет Лена.

— Я пыталась ему это объяснить, но он какой-то непробиваемый. Заладил, что мне не надо было идти на ее свадьбу и все тут.

— М-да уж. Может, на работе устал? У него же там адский аврал, наверное.

— Не знаю, — повторяю я, чувствуя, как тревога сжимает горло. — Надеюсь, сейчас немного выпьет, расслабится и отойдет.

Но к середине торжества он не отходит. Наоборот. Он становится лишь мрачнее.

Я осторожно, касаюсь его руки под столом. Он сначала вздрагивает, а затем его пальцы разжимаются, и он убирает руку, чтобы поправить салфетку. На секунду его уголки губ растягиваются в подобие улыбки, и эта фальшь режет меня больнее, чем прямая грубость.

Оля в своем пышном платье приглашает меня на сцену, берет микрофон. На негнущихся ногах я выхожу к ней.

— Дорогие гости, я хочу сказать спасибо своей самой лучшей подруге Алисе! — ее голос звенит в наступившей тишине. — Если бы не она, не ее поддержка и ее вера в любовь... я бы никогда не поверила, что смогу обрести свое счастье! Спасибо тебе!

Зал аплодирует. Я чувствую, как заливаюсь румянцем и, улыбаясь, поднимаю взгляд, чтобы встретиться глазами с Марком. Поделиться этим счастливым, немного смущенным моментом, но вместо этого я вижу, как его лицо искажается. Не болью, не грустью, а каким-то странным раздражением. В его глазах такая ненависть и отчаяние, что у меня перехватывает дыхание.

Он срывается с места, отодвигая стул с таким оглушительным скрежетом, что музыка замолкает на полтакта, и несколько десятков гостей с удивлением оборачиваются. Он не смотрит ни на кого, он просто идет, рассекая толпу, и выходит из зала.

От его реакции у меня в груди все сжимается в тугой, холодный комок.

— Оль, прости, я пойду найду его. Что-то он... совсем не в духе.