Последнее мгновение осени...

Последнее мгновение осени...

Он сидел в небольшом кафе, что расположилось в невысоком здании как раз возле перекрестка, и пил черный кофе без сахара, молча смотря в окно.

Шел осенний дождь. За мокрым стеклом в сумерках уходящего дня виднелась улица. Автомобили, поднимая фонтаны брызг, проносились по лужам на асфальте, светом фар выхватывая из полумрака насквозь промокших прохожих. Но мужчина ничего этого не замечал…

Он не был слеп. Просто перед его глазами, словно старая кинолента немого фильма, раз за разом повторялся тот роковой момент, когда он предал себя, а, за одно, и ее, единственную свою любовь, свою Музу.

Черный кофе горчил, оставляя неприятное послевкусие. Однако горечь в душе была в тысячи раз сильнее.

Сделав очередной глоток, мужчина вздрогнул, возвращаясь в реальность.

«Еще немного осталось…» – отметил с безразличием, заглядывая в полупустую чашку.

Отпив еще немного мутной жидкости, он вновь задумался о событиях вчерашнего дня. Если бы он только мог вернуться назад во времени и все изменить! Остановить себя. Хотелось так набить физиономию самому себе, (но только тому, вчерашнему) за тот проступок, что совершил, или за то, что только совершит – не важно.

Но, как не старайся, прошлое останется неизменным, а содеянное уже совершилось. Теперь его ждала расплата…

Еще утром, едва осознав свой поступок (или лучше сказать проступок), он схватился за голову и взвыл раненым зверем, пугая соседей.

«Как он мог так поступить?» – терзал его вопрос, но ответ был слишком очевидным. Да смог, сумел. И уже не важно, как и почему.

Ему ничего не стоило бы оправдать себя в своих глазах и попытаться договориться с совестью. Но как оправдаться перед той, чьи чувства забыл? Как оправдаться перед любимой женщиной, если нарушил слово, данное мужчиной? Да и кто он после этого?

Еще один глоток горечи.

«И почему эту гадость называют кофе?» – подумал мужчина, отпивая остывший напиток; вопрос был риторический и не требовал ответа.

А память продолжала вытаскивать наружу давно забытые события.

Однажды он уже поддался страху – предал и потерял свою любовь. Затем спохватился и начал искать ее. Тщетно. Он даже имя и адрес не сумел правильно запомнить. Через два месяца безуспешных попыток смирился с потерей, сдался и прекратил поиски. Принял новую жизнь без любви и ярких эмоций, увязнув в трясине уныния и болоте однообразия.

С момента разлуки прошло пять лет. Пять долгих лет душевного одиночества и творческих мучений. За все время, что жил без нее, он так и не написал ни строчки из новых стихов, а старые давно превратились в полуистлевшие тетради, забытые на чердаке.

Но она нашла его! Простила и дала второй шанс. И просила всего лишь малость – быть честным и не врать. Ей и самому себе.

И мужчина возрадовался возвращению Музы; сердце его ликовало, ощутив забытое пьянящее чувство любви…

«Ты вернула мне крылья, и я вновь могу летать!» – любил он повторять ей.

Только взлетел слишком высоко. И теперь, опалив крылья, упал… Упал низко, как только можно упасть в ее и своих глазах. Ниже падать было просто некуда. Ниже только ад…

Уже сутки, как избегал зеркал или любой другой поверхности, в которой мог увидеть свое отражение. Оно раздражало его, будило в нем неутолимую злость. Сегодня утром в своей квартире устроил настоящий погром. Разбил все зеркала, которые только смог найти. И даже осколки. Одного только не учел мужчина, круша зеркала в приступе гнева – он лишь множил свое отражение. И чем больше становилось осколков, тем больше отражений с презрением смотрели на него.

Нервы не выдержали, и он сбежал. Вот только от себя не убежишь. Прошлое никуда не денется. От него не скрыться. И это было невыносимо.

Мужчина посмотрел в почти опустевшую чашку. На ее дне еще оставался кофе. Немного, буквально один глоток.

«Последний…» – спокойно произнес он.

Спешить было некуда. У него впереди еще целая вечность, хотя, кто знает… Может еще и не повезет…

Поставив пустую чашку на столик и, оплатив счет, мужчина поднялся и покинул кафе.

Оказавшись на улице без зонта, он сразу промок. Подняв голову, он подставил лицо под падающие с неба крупные капли дождя. Они били его по лицу, обжигая своей прохладой.

А мужчина стоял и улыбался. Только улыбка эта была особенная и не от счастья. Он просто радовался тому, что дождь скрывал его слезы.

Поправив воротник куртки, он стал переходить улицу. На середине остановился и посмотрел в сторону. Там за плотной пеленой холодного осеннего дождя горели огни светофора.

«То, что нужно», – отметил мужчина, все так же сохраняя спокойствие.

Он уже все решил, много раз обдумывая ситуацию. Прошлого не вернуть, а будущее без любви – это жизнь, лишенная смысла. Так зачем существовать? Ради чего? Ради кого?